Gai Savoir Travail Et Ennui 42

verrue, un bouton, une rougeur. Pour les autres, Paris est toujours cette monstrueuse merveille, étonnant assemblage de mouvements, de machines et de pensées, la ville aux cent mille romans, la tête du monde. Mais, pour ceux-là, Paris est triste ou gai, laid ou beau, vivant ou mort; pour eux, Paris est une créature; chaque homme, chaque fraction de maison est un lobe du tissu cellulaire de cette grande courtisane de laquelle ils connaissent parfaitement la tête, le coeur et les moeurs fantasques.

cette lettre de change de jeunesse tirée sur l'avenir, et ce n'est pas sans une certaine mélancolie que nous achevons dans l'âge mûr ce livre dont l'idée est si ancienne, que, pour la retrouver, nous avons été obligé de faire dans notre mémoire ce travail auquel on se livre parmi de vieux papiers à la recherche d'un document perdu. Oh ! que de poussière sur de frais souvenirs, que de lettres jaunies si parfumées autrefois, que de billets signés de mains qui n'écriront plus " Never, oh, never more

n'a plus ni femme ni bien au soleil, que le coeur vous saute dans la gorge de tristesse et de rage ? Autant vaut−il cogner sur les ennemis, s'ils vous embêtent. Et il se rappelait son cri : ah ! bon sang ! puisqu'il n'avait plus de courage à la travailler, il la défendrait, la vieille terre de France ! Jean, debout, jeta un coup d'oeil dans le camp, où une agitation dernière se produisait, au passage de la retraite. Quelques hommes couraient. D'autres, assoupis déjà, se soulevaient, s'étiraient d'un

pommelaient quelques choux aux feuilles veinées et vert−de−grisées, et qu'étoilaient des soleils d'or au coeur noir, dont la présence témoignait d'une sorte de culture, la nature reprenait ses droits sur cet espace abandonné et en effaçait les traces du travail de l'homme qu'elle semble aimer à faire disparaître. Les arbres non taillés projetaient en tous sens des branches gourmandes. Les buis, destinés à marquer le dessin des bordures et des allées, étaient devenus des arbustes, ne subissant plus le ciseau

j’imagine être un ordinateur, même s’il a l’air ridicule, il est tellement petit, on dirait presque un jouet. À côté se trouve un meuble de rangement en métal gris surmonté d’un grand calendrier. Tout est bien en ordre, chaque chose à sa place. « Je travaille ici, de temps en temps », dit-il avant de refermer la porte. Nous nous retournons et il ouvre une autre porte. Un lit, une coiffeuse, encore des armoires. La pièce est presque identique à la chambre dans laquelle je me suis réveillée. « Parfois,

autrement. Né le 24 juillet 1813 à VillersCotterets, petite ville du département de l’Aisne, fils d’un général qui, des trois choses que les capitaines français trouvaient à la suite du drapeau tricolore, sur toutes les grandes routes de l’Europe, à savoir, la mort, la gloire, la fortune, n’avait rencontré que les deux premières ; ce jeune homme se trouva, à l’âge de 20 ans, avec une mère à soutenir, un nom à porter, un avenir à faire, une éducation à refaire. On a déjà lu dans cette Revue le récit

qu’il m’en souvient : « M. Corneuil était jadis consul général de 9 France à Alexandrie. Il passait pour un bon agent, à qui l’on reprochait seulement d’avoir l’humeur un peu brusque. C’est un péché véniel. Dans le pays du courbache, il faut savoir dans l’occasion brusquer les hommes et les choses. Quand un Oriental n’est pas de votre avis et qu’il vous demande trop cher pour en changer, le seul moyen de le convaincre est de l’étrangler ; mais ceci n’est pas de mon sujet. Un hasard heureux pour

passage praticable. Il était près de sept heures. Chacun s’occupa de monter sur le pont du yacht les objets de première nécessité, quitte à recueillir les autres, lorsque la mer 33 les porterait à la côte. Petits et grands mirent la main à ce travail. Il y avait à bord un assez fort approvisionnement de conserves, biscuits, viandes salées ou fumées. On en fit des ballots, destinés à être répartis entre les plus âgés, auxquels incomberait le soin de les transporter à terre. Mais, pour que

poste, ces bretelles ? 17 Lucienne. - Par la poste ?... Raymonde. - Oui, un colis postal que j’ai ouvert, par mégarde, en inspectant son courrier. Lucienne. - Et pourquoi l’inspectais-tu, son courrier ? Raymonde, du ton le plus naturel. - Pour savoir ce qu’il y avait dedans. Lucienne, s’inclinant ironiquement. - C’est une raison. Raymonde. - Tiens ! Lucienne. - C’est ça que tu appelles ouvrir un colis... par mégarde ! Raymonde. - Mais dame ! par mégarde, signifie : qui ne m’était pas adressé. Lucienne

porte comme si elle avait envie de se précipiter hors de la pièce. — Ce n’est rien du tout, je t’assure. Tu t’étends sur la couchette qui va rentrer dans cet anneau, c’est la partie qui enregistre les images dont le médecin a besoin pour... pour son travail, et c’est terminé. — Et ça fait pas mal ? — Commence par t’étendre là. — Je veux papa, vraiment... — Tu seras avec lui dans quelques minutes. — Promis ? — Promis. Elle s’est installée toute seule sur la table. Je me suis approchée, cachant dans ma