Il Se Tire Une Merveilleuse Clarté

femme, adossée contre un oreiller et un magazine entre les mains, lui demande : ŕ C’était qui ? ŕ Connais pas, un désespéré de passage avec un revolver vide. J’ai trouvé ce qu’il lui fallait dans les boîtes de munitions devant la fenêtre pour qu’il se tire une balle dans la tête. Qu’estce que tu lis ? ŕ Les statistiques de l’an dernier : un suicide toutes les quarante minutes, cent cinquante mille tentatives, douze mille morts. C’est énorme… ŕ Oui, c’est énorme, le nombre de gens qui se loupent. Heureusement

prières recherchera de manière studieuse ce secret caché, avec une âme candide, sans être animé de désirs de convoitises, obtiendra sûrement ce mystère, dont personne n’a jamais plus clairement parlé. Il y en a qui par l’Art peuvent préparer une merveilleuse Liqueur ( Alkaest ? ), que les Adeptes ont surnommé le Feu de l’Enfer, dont les vertus sont si étranges et puissantes, comme ( par sa force ) résoudre tous les solides en leur Matière Première, ou Eau ; qui dissout l’Argent-Vif si radicalement

gaigne le poinct d'honneur sur nostre grande et puissante mere nature. Nous avons tant rechargé la beauté et richesse de ses ouvrages par noz inventions, que nous l'avons du tout estouffée. Si est-ce que par tout où sa pureté reluit, elle fait une merveilleuse honte à noz vaines et frivoles entreprinses. 4. Ronsard Né en septembre 1524 en Vendômois et mort le 27 décembre 1585 au Prieuré de Saint-Cosme en Touraine), Pierre de Ronsard est une figure majeure de la littérature poétique de la Renaissance

femme, adossée contre un oreiller et un magazine entre les mains, lui demande : — C’était qui ? — Connais pas, un désespéré de passage avec un revolver vide. J’ai trouvé ce qu’il lui fallait dans les boîtes de munitions devant la fenêtre pour qu’il se tire une balle dans la tête. Qu’est-ce que tu lis ? — Les statistiques de l’an dernier : un suicide toutes les quarante minutes, cent cinquante mille tentatives, douze mille morts. C’est énorme… — Oui, c’est énorme, le nombre de gens qui se loupent. Heureusement

troisième assiette de soupe et ainsi de suite. 8 LA POÉSIE AU SERVICE DU THÉÂTRE « La poésie est écrite pour être lue à haute voix; en ce sens, elle est un peu comme une pièce de théâtre. » Voici « Déjeuner du matin », un poème de Jacques Prévert tiré du recueil Paroles (p. 148) (niveau secondaire) Déjeuner du matin Il a mis le café Dans la tasse Il a mis le lait Dans la tasse de café Il a mis le sucre Dans le café au lait Avec la petite cuiller Il a tourné Il a bu le café au lait Il a reposé la

Tristan redoutait d’être découvert, et ne savait comment entreprendre sa quête. Or, un matin, au point du jour, il ouït une voix si épouvantable qu’on eût dit le cri d’un démon. Jamais il n’avait entendu bête glapir en telle guise, si horrible et si merveilleuse. Il appela une femme qui passait sur le port : « Dites-moi, fait-il, dame, d’où vient cette voix que j’ai ouïe ? ne me le cachez pas. — Certes, sire, je vous le dirai sans mensonge. Elle vient d’une bête fière et la plus hideuse qui soit au monde

en advint réellement ainsi que la reine l’avait 11 prédit. Bientôt après, par un soir d’orage, comme la pluie et le vent battaient les fenêtres, on frappa à la porte du château royal, les domestiques ouvrirent, et une jeune fille d’une beauté merveilleuse entra, demandant à être conduite immédiatement devant le roi. Le roi fut étonné d’une visite à pareille heure, et s’informa d’où venait l’inconnue, qui elle était, ce qu’elle désirait. « Je viens d’un pays lointain, dit-elle ; je suis la fille

approuva Mony. À ce moment la porte s’ouvrit et le peu de lumière qui venait de la rue nocturne permit d’apercevoir deux ombres humaines vêtues de pardessus dont le col était relevé et coiffées de chapeaux melons. Brusquement le premier fit jaillir la clarté d’une lampe électrique qu’il tenait à la main. La lueur éclaira la pièce, mais les cambrioleurs n’aperçurent pas d’abord le groupe étendu sur le plancher. « Ça sent très mauvais, dit le premier. – Entrons tout de même, il doit y avoir du pèze dans

pas été capables de maintenir auprès d'une postérité jugeant avec plus d'équité. Il est facile à un philosophe profond de commettre une erreur dans ses raisonnements subtils, et une erreur est le nécessaire parent d'une autre erreur, et alors il la tire jusqu'à ses conséquences sans être détourné d'adopter une conclusion d'apparence inhabituelle ou qui contredit l'opinion populaire. Mais un philosophe qui se propose seulement de représenter le sens commun de l'humanité, sous les plus belles et les

beau vieillard assis auprès d'une fenêtre ouverte à large horizon, dans une maisonnette au bord de grands bois, au murmure d'une source, aux rayons d'un soleil d'été tombant sur sa plume, et écrivant entre ses oiseaux et son chien des histoires merveilleuses, dans une langue de musique dont les paroles chantaient comme les cordes de la harpe de ma mère, touchées par les ailes invisibles du vent dans le jardin de Milly. Une telle image, à laquelle se mêlait sans doute le souvenir des pêches, du pain