Incendie Du Bourg Raphael

d’extermination, Albin Michel, [1989], 2000 Bernard Bruneteau, Le Siècle des génocides, Armand Colin, 2004 Saul Frieländer, L’ Allemagne nazie et les Juifs, Le Seuil, [1997], 2008 Raoul Hilberg, La Destruction des Juifs d’Europe, Gallimard, [1992], 2006 51 Raphaël Lemkin, Qu’est-ce qu’un génocide ?, Éditions du Rocher, 2008 Arno Mayer, La « Solution finale » dans l’histoire, La Découverte, [1990], 2002 Jacques Sémelin, Purifier et détruire : usages politiques des massacres et génocides, Le Seuil, 2005 Yves

occupées, des humiliations, des scandales, des mariages, des scènes d’amour, des mensonges, des promesses, des crimes, du gingembre et du sucre glace sur un gâteau au sorgho, des enfants assassinés, des rapts, des opéras et des cinémas, des temples incendiés, des promenades en calèche l’après-midi, des langues bariolées, travesties, des 475 476 Guellouz, Souad : Les Jardins du Nord, p. 46. Ibid, p. 150. 477 Chouchan, Pierre : La Ferme du Juif, p. 72. 478 Baccouche, Hachemi : Ma foi demeure : p. 19

retarder, que l’impatience ne peut accélérer, le temps qui enferme cette admirable promesse que l’avenir le plus terrible passera, sera passé, est déjà passé. Remarquez que nous n’assistons point du tout à une tragédie comme à un naufrage ou à un incendie, où l’on ne sait si les gens vont se sauver ou non. Le théâtre nous offre plutôt un cortège de malheurs, que nous regardons passer ; un certain ralenti dans les actions suspend l’attente et éclaire le destin. Car ce sont d’antiques histoires que

parfois encore en pire lieu ?... Difficilement peut-on s’imaginer, quand on ne les a pas entendues, les conversations à bâtons rompus et à vitres et à verres cassés de ces hommes, grands mangeurs, grands buveurs, bourrés de victuailles échauffantes, incendiés de vins capiteux, et qui, avant le troisième service, avaient lâché la bride à tous les propos et fait feu des quatre pieds dans leurs assiettes. Ce n’étaient pas toujours des impiétés, du reste, qui étaient le fond de ces conversations, mais c’en

parfois encore en pire lieu ?... Difficilement peuton s’imaginer, quand on ne les a pas entendues, les conversations à bâtons rompus et à vitres et à verres cassés de ces hommes, grands mangeurs, grands buveurs, bourrés de victuailles échauffantes, incendiés de vins capiteux, et qui, avant le troisième service, avaient lâché la bride à tous les propos et fait feu des quatre pieds dans leurs assiettes. Ce n’étaient pas - 204 - toujours des impiétés, du reste, qui étaient le fond de ces conversations

par la colline, le galop de ses propres chevaux et les claquements de fouet de ses postillons. Ne faut−il pas être bien maître de poste pour s'impatienter devant une prairie où se trouvaient des bestiaux comme en fait Paul Potter, sous un ciel de Raphaël, sur un canal ombragé d'arbres dans la manière d'Hobbéma ? Qui connaît Nemours sait que la nature y est aussi belle que l'art, dont la mission est de la spiritualiser : là, le paysage a des idées et fait penser. Mais à l'aspect de Minoret−Levraut

provoquent en moi un vague malaise. En bas, sur le cadre on lit par exemple : Raphaël Sanzio, 1483-1520. Alors je calcule et je pense : Raphaël a vécu à peine trente-sept ans, à mon âge il serait mort depuis vingt et un ans déjà. Ou bien : Michelangelo Anierighi dit le Caravage, 1569-1609. À peine quarante ans de vie. Moi j’ai déjà bénéficié de dix-huit ans de plus. Vincent Van Gogh, 1853-1890 Trente-sept ans comme Raphaël. Amedeo Modigliani, 1884-1920, trente-six ans seulement. Si j’avais été

mystérieux. Et l’hiver qui dure… Chaque jour, Grand-père vérifie longuement la pousse des bourgeons sur le pommier. C’est l’arbre qui aura « demain les fleurs ». Un soir, le grand-père et l’enfant sortent dans la nuit et frappent à toutes les maisons du bourg. Personne, jamais, ne répond. De retour à la maison, le grand-père pleure et l’enfant chante une berceuse. Ce soir-là, tous les deux déchirent toutes les pages des livres et en font des fleurs qu’ils accrochent aux arbres. Le pommier est couvert de

était d'une écriture inconnue ; et Frédéric, sommeillant, ne se pressa pas de la décacheter. Enfin, il lut : " Justice de paix du Havre, IIIe arrondissement. " Monsieur, " M. Moreau, votre oncle, étant mort ab intestat... " Il héritait ! Comme si un incendie eût éclaté derrière le mur, il sauta hors de son lit, pieds nus, en chemise : il se passa la main sur le visage, doutant de ses yeux, croyant qu'il rêvait encore, et, pour se raffermir dans la réalité, il ouvrit la fenêtre toute grande. Il était

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