La Bonne Chanson La Lune Blanche

mourir la lune. Comme des nuées Flottent gris les chênes Des forêts prochaines Parmi les buées. Le ciel est de cuivre Sans lueur aucune. On croirait voir vivre Et mourir la lune. Corneille poussive Et vous, les loups maigres, Par ces bises aigres Quoi donc vous arrive ? Dans l’interminable Ennui de la plaine La neige incertaine Luit comme du sable. Paul Verlaine, « Romances sans paroles » (1874) En hiver Le sol trempé se gerce aux froidures premières, La neige blanche essaime

mots que j’ai tressés Et qui pour tes grands yeux tout aussitôt moururent Il n’y a pas d’amour heureux Le temps d’apprendre à vivre il est déjà trop tard Que pleurent dans la nuit nos coeurs à l’unisson Ce qu’il faut de malheur pour la moindre chanson Ce qu’il faut de regrets pour payer un frisson Ce qu’il faut de sanglots pour un air de guitare Il n’y a pas d’amour heureux Il n’y a pas d’amour qui ne soit à douleur Il n’y a pas d’amour dont on ne soit meurtri Il n’y a pas d’amour dont on

Souvent les pensionnaires s'échappaient de l'étude pour I'aller voir. Elle savait par cœur les chansons galantes du siècle passé, qu'elle chantait à demi-voix, tout en poussant son aiguille. Elle contait des histoires, vous apprenait des nouvelles, faisait en ville vos commissions, et prêtait aux grandes, en cachette, quelque roman qu'elle avait toujours dans les poches de son tablier, et dont la bonne demoiselle elle-même avalait de longs chapitres, dans les intervalles de sa besogne. Ce n'étaient

langoureuse Cauchemar Ces passions qu'eux seuls nomment encore amours Chanson d'automne Chanson pour elles Charleroi Chevaux de bois Child wife Circonspection Clair de lune Clochi-clocha Colloque sentimental Compagne savoureuse et bonne Conseil falot Crimen amoris Croquis parisien Cythère Dans l'interminable ennui de la plaine Dans la grotte Dédicace Dernier espoir Donc, ce sera par un clair jour d'été Ecoutez la chanson bien douce Ecrit sur l'album de Mme N. de V. Effet de nuit En

J’aime Dijon comme l’enfant sa nourrice dont il a sucé le lait, comme le poète la jouvencelle qui a initié son cœur. — Enfance et poésie ! Que l’une est éphémère, et que l’autre est trompeuse ! L’enfance est un papillon qui se hâte de brûler ses blanches ailes aux flammes de la jeunesse, et la poésie est semblable à l’amandier : ses fleurs sont parfumées et ses fruits sont amers.   J’étais un jour assis à l’écart dans le jardin de l’Arquebuse, — ainsi nommé de l’arme qui autrefois y signala si

durant les siècles et on assiste à une évolution de la vision des auteurs en ce qui concerne l’amour. On peut également constater que l'on assiste à un parcours, à une organisation, du poème du plus pessimiste au poème le plus optimiste avec une chanson de Francis Cabrel. Dix auteurs, vingt poèmes, tous traitant de l'amour, mais avec des perceptions différentes. Plusieurs poèmes de différents auteurs m'ont notamment marqués. Certains s'attardant sur l'amour charnel, d'autres sur l'engagement que

* Louise Labé : Je vis, je meurs, je me brûle et me noie, 1555 * Pierre de Ronsard : Madrigal, 1578 * Agrippa d’Aubigné : Au tribunal d’amour, XVI° siècle * Jean de la Fontaine : L’amour et la folie, 1685 * Alfred de Musset : Une bonne fortune, XIX° siècle * Victor Hugo, Les femmes sont sur terre, 1856 * Charles Baudelaire : La mort des amants, 1857 * Charles Baudelaire : Le désir de peindre, 1863 * Paul Verlaine : Mon rêve familier, 1866 * Leconte de Lisle :

nos yeux, laissant place à une multitude d’illogismes et d’inventions autant que de sentiments. Cet état second de flânerie et de rêvasserie où notre esprit s’amuse à trouver d’étranges liens : « Qu’elle vienne inspirer, ranimer, ô génies, / Mes chansons, comme un ciel d’automne rembrunies » (Hugo dans Rêveries), ces jeux de l’inconscient peuvent alors se présenter comme une échappatoire. Cette profonde réflexion superficielle permet en effet à l’esprit de s’échapper dans un ailleurs plus doux,

Souvent les pensionnaires s’échappaient de l’étude pour l’aller voir. Elle savait par cœur des chansons galantes du siècle passé, qu’elle chantait à demi-voix, tout en poussant son aiguille. Elle contait des histoires, vous apprenait des nouvelles, faisait en ville vos commissions, et prêtait aux grandes, en cachette, quelque roman qu’elle avait toujours dans les poches de son tablier, et dont la bonne demoiselle elle-même avalait de longs chapitres, dans les intervalles de sa besogne. Ce n’étaient

À Aurore La nature est tout ce qu’on voit, 
Tout ce qu’on veut, tout ce qu’on aime.
 Tout ce qu’on sait, tout ce qu’on croit, 
Tout ce que l’on sent en soi-même. Elle est belle pour qui la voit,
 Elle est bonne à celui qui l’aime, 
Elle est juste quand on y croit
 Et qu’on la respecte en soi-même. Regarde le ciel, il te voit, 
Embrasse la terre, elle t’aime. 
La vérité c’est ce qu’on croit
 En la nature c’est toi-même. George Sand Aux arbres Arbres de la forêt, vous