La Cloche de détresse

était pourtant très douce, tombée de la croupe géante de l’abside, une ombre religieuse, sépulcrale et pure, qui sentait bon. Dans le demi-jour verdâtre, d’une calme fraîcheur, les deux tours ne laissaient descendre que les sonneries de leurs cloches. Mais la maison entière en gardait le frisson, scellée à ces vieilles pierres, fondue en elles, vivant de leur sang. Elle tressaillait aux moindres cérémonies ; les grandmesses, le grondement des orgues, la voix des chantres, jusqu’au soupir oppressé

Maintenant, mes désirs allaient s'accomplir et il aurait été vraiment sot de désespérer. J'eus tout le loisir de me livrer à ces réflexions et à bien d'autres encore, pendant mon voyage à Ingolstadt qui fut long et pénible. Enfin, je distinguai le haut clocher blanc de la ville. Je descendis de voiture et me fis conduire à mon appartement afin de passer la soirée comme il me plairait. Le lendemain matin, je remis mes lettres d'introduction et rendis visite à quelques-uns des principaux professeurs. Le hasard

était pourtant très douce, tombée de la croupe géante de l’abside, une ombre religieuse, sépulcrale et pure, qui sentait bon. Dans le demi-jour verdâtre, d’une calme fraîcheur, les deux tours ne laissaient descendre que les sonneries de leurs cloches. Mais la maison entière en gardait le frisson, scellée à ces vieilles pierres, fondue en elles, vivant de leur sang. Elle tressaillait aux moindres cérémonies ; les grand-messes, le grondement des orgues, la voix des chantres, jusqu’au soupir

moulin des ombresJ'écris ton nomSur chaque bouffées d'auroreSur la mer sur les bateauxSur la montagne démenteJ'écris ton nomSur la mousse des nuagesSur les sueurs de l'orageSur la pluie épaisse et fadeJ'écris ton nomSur les formes scintillantesSur les cloches des couleursSur la vérité physiqueJ'écris ton nomSur les sentiers éveillésSur les routes déployéesSur les places qui débordentJ'écris ton nomSur la lampe qui s'allumeSur la lampe qui s'éteintSur mes raisons réuniesJ'écris ton nomSur le fruit coupé

jettes à bas, Ne vois-tu pas le sang, lequel dégoutte à force Des nymphes qui vivaient dessous la dure écorce ? 5 Sacrilège meurtrier, si on pend un voleur Pour piller un butin de bien peu de valeur, Combien de feux, de fers, de morts, et de détresses, Mérites-tu, méchant, pour tuer des Déesses ? Forêt, haute maison des oiseaux bocagers, 10 Plus le cerf solitaire et les chevreuils légers Ne paîtront sous ton ombre, et ta verte crinière Plus du soleil d'été ne rompra la lumière. […] Adieu

furieux contre lui-même, Ullmann écrivit à côté le mot « Schonberg ». Il se leva, s'empara du buvard ainsi détérioré et le jeta dans le feu de bois allumé par Gisèle. Il revint au bureau, ouvrit un tiroir, prit un autre buvard et se disposa à écrire. La cloche du portail fut un instant agitée. Friedrich Ullmann souleva le rideau de la fenêtre, se pencha, ne vit rien et allait reprendre la rédaction interrompue quand il lui sembla apercevoir, dans les herbes du jardin, une ombre armée d'un violon. À moins

mesure sommes-nous, ou non, dépendants, dans nos relations amoureuses ? Prise de conscience intellectuelle, émotionnelle aussi, grâce aux nombreux témoignages qui sont la chair de ce livre et qui expriment de façon si bouleversante la souffrance, la détresse, engendrées par la dépendance amoureuse. Souhaitons-nous guérir et trouver notre liberté ? Les chemins de guérison sont multiples. Ils nous mènent à accueillir avec bienveillance ces parts de nous qui ont besoin de l’autre pour exister, puis à les

tous les grands responsables de communication savent bien que ce qui est susceptible d’être compris de travers est toujours compris de travers. Loi de Gauss « La répartition d’une population « normale » peut être représentée selon une courbe en cloche » Né en 1777 dans le duché de Brunswick (Allemagne), Carl Friedrich Gauss fut un véritable génie des mathématiques. On lui doit cette constatation très simple : Dans une population donnée, si on classe des individus, selon une caractéristique, on

Le Mort joyeux LXXIII. Le Tonneau de la Haine 48 49 50 51 52 53 54 56 57 58 59 60 61 62 64 65 66 67 68 69 71 73 75 77 78 79 81 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 Collections 5 Litteratura.com Les Fleurs du Mal LXXIV. La cloche fêlée LXXV. Spleen LXXVI. Spleen LXXVII. Spleen LXXVIII. Spleen LXXIX. Obsession LXXX. Le Goût du Néant LXXXI. Alchimie de la Douleur LXXXII. Horreur sympathique LXXXIII. L’Héautontimorouménos LXXXIV. L’Irrémédiable LXXXV. L’Horloge 98 99 100 101

peur de la solitude. Selon Werner Muensterberger, le collectionneur retrouverait, dans chacune de ses acquisitions, le pouvoir de l’objet transitionnel. Voilà pourquoi Jean-Claude, agent d’assurances, est passionné par les cloches : élevé dans un orphelinat, seul le son des cloches de l’église lui apportait un réconfort… Autre exemple : Balzac. Toute sa vie, il s’est ruiné pour amasser des objets de valeur. Or il ne cessait de répéter : « Je n’ai jamais eu de mère. » Son goût pour les objets contrebalançait