La Folle Allure De Bobin

mouvement, il s’en fallut de peu que je ne m’affale dans le caniveau. Cela me fit rire. Ali se tourna alors et me surprit à le singer. Il ne m’adressa aucun reproche. Ni à cet instant, ni jamais par la suite. Il continua à avancer. Ses traits et son allure effrayaient les jeunes enfants du quartier. Le vrai problème venait toutefois des plus âgés. Ceux-là le pourchassaient dans la rue et se moquaient de lui lorsqu’il passait en boitillant. Certains avaient pris l’habitude de l’appeler Babalu le Croque-mitaine

boutons noirs cousus sur des cartes blanches, des boîtes de toutes les couleurs et de toutes les dimensions, des résilles à perles d'acier étalées sur des ronds de papier bleuâtre, des faisceaux d'aiguilles à tricoter, des modèles de tapisserie, des bobines de ruban, un entassement d'objets ternes et fanés qui dormaient sans doute en cet endroit depuis cinq ou six ans. Toutes les teintes avaient tourné au gris sale, dans cette armoire que la poussière et l'humidité pourrissaient. Vers midi, en été, lorsque

boutons noirs cousus sur des cartes blanches, des boîtes de toutes les couleurs et de toutes les dimensions, des résilles à perles d’acier étalées sur des ronds de papier bleuâtre, des faisceaux d’aiguilles à tricoter, des modèles de tapisserie, des bobines de ruban, un entassement d’objets ternes et fanés qui dormaient sans doute en cet endroit depuis cinq ou six ans. Toutes les teintes avaient tourné au gris sale, dans cette armoire que la poussière et l’humidité pourrissaient. Vers midi, en été, lorsque

mais aussi toute l’inquiétante puissance d’un grand fauve. Renoncer, par amour pour lui, au fiancé qu’elle était venue retrouver au Brésil, c’est bien « chevaucher un tigre », sans jamais plus retrouver la quiétude d’antan. Et si, dans cette course folle de passion, Dominique est désarçonnée, les griffes cruelles la déchireront-elles ?                                               Cet ouvrage a été publié en langue anglaise sous : WHO RIDES THE TIGER   © 1977, Anne Mather.   © 1978, Harlequin S.A.

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Saint-Germain-des-Prés se découpait dans les couleurs de cette journée naissante. Il marcha jusqu’à la place de Fürstenberg, encore déserte. Un rideau de fer se levait. Arthur salua la jeune fleuriste vêtue d’une blouse blanche qui lui donnait une ravissante allure de chimiste. Les bouquets anarchiques qu’elle composait souvent avec lui fleurissaient les trois pièces du petit appartement qu’Arthur occupait il y a deux jours encore. La fleuriste lui rendit son salut, sans savoir qu’elle ne le reverrait pas. En

boutons noirs cousus sur des cartes blanches, des boîtes de toutes les couleurs et de toutes les dimensions, des résilles à perles d’acier étalées sur des ronds de papier bleuâtre, des faisceaux d’aiguilles à tricoter, des modèles de tapisserie, des bobines de ruban, un entassement d’objets ternes et fanés qui dormaient sans doute en cet endroit depuis cinq ou six ans. Toutes les teintes avaient tourné au gris sale, dans cette armoire que la poussière et l’humidité pourrissaient. – 13 – Vers midi

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