La Nuit Tous Les Vieux Sont Gris

sa main A celles qui sont déjà prises Et qui, vivant des heures grises Près d'un être trop différent Vous ont, inutile folie, Laissé voir la mélancolie D'un avenir désespérant Chères images aperçues Espérances d'un jour déçues Vous serez dans l'oubli demain Pour peu que le bonheur survienne Il est rare qu'on se souvienne Des épisodes du chemin Mais si l'on a manqué sa vie On songe avec un peu d'envie A tous ces bonheurs entrevus Aux baisers qu'on n'osa pas prendre Aux coeurs

rose morte, Une rose que le temps emporte Sans que personne l’ait cueillie. Sais-tu, toi qui files ainsi le passé, Qu’à chaque heure une rose s’effeuille, Que chaque écheveau de chanvre blond tissé Te fait un cheveu blanc d’aïeule ; Que tous les damoiseaux ont trouvé fermé Le seuil de ta demeure, Et que, chaque soir, un peu de ton cœur se meurt (Mais sais-tu ?) sans avoir aimé... Tristan Klingsor (1874-1866) Le Premier Arbre C'était lors de mon premier

L’Œuvre, chapitre I, Le personnage de Roman du XVIIè S à nos jours LE ROMAN 1 Claude passait devant l'Hôtel de Ville, et deux heures du matin sonnaient à l'horloge, quand l'orage éclata. Il s'était oublié à rôder dans les Halles, par cette nuit brûlante de juillet, en artiste Paul Cézanne, "Autoportrait flâneur, amoureux du Paris nocturne. Brusquement, les gouttes à la Palette", 1890, huile 5 tombèrent si larges, si drues, qu'il prit sa course, galopa sur toile, Fondation Collection

atteint ; je fais donc tout mon possible pour me traîner dans un trou, j’ai bien du mal à m’y blottir. Le combat est terminé, tous mes camarades ont battu en retraite, et nous les blessés, nous restons abandonnés, sans soins, mourant de soif. Quelle affreuse nuit ! Rien que la fusillade, car à chaque bruit que fait un blessé, la fusillade reprend, au beau milieu de la nuit, la mitrailleuse balaye le terrain, les balles me passent par-dessus la tête,, mais elles ne peuvent plus m’atteindre dans mon

de bière … II. * Voilà qu’on aperçoit un tout petit chiffon D’azur 3 sombre, encadré d’une petite branche, Piqué 4 d’une mauvaise étoile, qui se fond Avec de doux frissons, petite et toute blanche … Nuit de juin ! Dix-sept ans ! - On se laisse griser.5 La sève est du champagne et vous monte à la tête … On divague 6, on se sent aux lèvres un baiser Qui palpite là, comme une petite bête … III. Le cœur fou Robinsonne7 à travers les romans, * Lorsque

pierre de tombe, ce gros homme. Il avait une manière de blaguer les gens sans les fâcher, de cligner de l'oeil pour exprimer ce qu'il ne disait pas, de se taper sur la cuisse dans ses accès de gaieté qui vous tirait le rire du ventre malgré vous, à tous les coups. Et puis c'était une curiosité rien que de le regarder boire. Il buvait tant qu'on lui en offrait, et de tout, avec une joie dans son oeil malin, une joie qui venait de son double plaisir, plaisir de se régaler d'abord et d'amasser des gros

l'un des astres. (On a beaucoup raillé, sans penser que souvent Le rire est ridicule autant que décevant, Cette explication du mystère nocturne.) Or ceux-là qui sont nés sous le signe SATURNE, Fauve planète, chère aux nécromanciens, Ont entre tous, d'après les grimoires anciens, Bonne part de malheur et bonne part de bile. L'Imagination, inquiète et débile, Vient rendre nul en eux l'effort de la Raison. Dans leurs veines, le sang, subtil comme un poison, Brûlant comme une lave, et rare

Grand Meaulnes, nous allons dresser le portrait des personnages principaux et secondaires de cette œuvre, comme François Seurel et Ganache. De plus chaque portrait sera suivi d’une ou plusieurs citations qui lui correspondront. Très bonne lecture à tous !!! PERSONNAGES PRINCIPAUX François SEUREL. François Seurel, âgé de quinze ans et enfant unique, est le narrateur de ce roman. Il est scolarisé au Cours supérieur dans la maison-école où il habite, Sainte-Agathe, où enseignent ses parents. Plus

Je marchais dans la ruelle qui me menait à ce qu’on appelait, la maison familiale. Papa était encore en train de battre maman ce soir. Je ne rentrerai pas chez moi avant demain matin. J’errais toute la nuit, seule. Ne voulant plus rester dans le noir absolu, je partis à la demeure de ma sœur. Comme d’habitude, elle était de mauvaise humeur. Elle me fit entrer avec mépris. Elle me posa des questions sur le pourquoi de ma visite. Et comme toujours, je ne parlais pas. Oui je suis muette. Je ne peux

conseilla Gared d’un ton pressant, tandis que, peu à peu, l’ombre épaississait les bois à l’entour, ces sauvageons sont bel et bien morts. — Aurais-tu peur des morts ? » demanda ser Waymar Royce, d’une lippe imperceptiblement moqueuse. Gared était trop vieux pour relever la pique. En avait-il vu défiler, depuis cinquante ans et plus, de ces petits seigneurs farauds ! « Un mort est un mort, dit-il, les morts ne nous concernent pas. — S’ils sont morts..., répliqua doucement Royce, et rien ne prouve que ceux-ci