La Poesie Est Un Cri Mais Un Cri Habille

bâtard et la courtisane. Mais faut-il pour autant considérer que les forces positives de l’avenir sont entre les mains de ces deux derniers personnages ? en aucune façon : Marion est impuissante à arracher Didier à la mort et la pièce se termine sur le cri d’horreur qu’elle pousse en voyant la litière de Richelieu : « Regardez tous ! voilà l’homme rouge qui passe ! »13 ; quant à Didier, il est aussi inflexible que le cardinal et ne pardonne pas à Marion, proche dans son refus obstiné de Richelieu lui-même14

plonge sans commentaires dans le « climat » de l’absurde ; l’essai vient 245 ensuite qui éclaire le paysage. Or l’absurde, c’est le divorce, le décalage. L’Étranger se- ra donc un roman du décalage, du divorce, du dépaysement. De là sa construction habile : d’une part le flux quotidien et amorphe de la réalité vécue, d’autre part la re- composition édifiante de cette réalité par la raison humaine et le discours. Il s’agit que le lecteur, ayant été mis d’abord en présence de la réalité pure, la retrouve

apparence, cette femme me prit pour un enfant prêt à s'endormir en attendant le bon plaisir de sa mère, et se posa près de moi par un mouvement d'oiseau qui s'abat sur son nid. Aussitôt je sentis un parfum qui brilla dans mon âme comme y brilla depuis la poésie orientale. Je regardais ma voisine, et fus plus ébloui par elle que je ne l'avais été par la fête ; elle devint toute ma fête. Mes yeux furent frappés par de blanches épaules rebondies sur lesquelles j'aurais voulu pouvoir me rouler, de pudiques

les éloquentes phrases de J.-J. Rousseau, et dont voici, je crois, la triste pensée : Oui, je conçois qu'un homme aille au Jeu ; mais c'est lorsque entre lui et la mort il ne voit plus que son dernier écu. Le soir, les maisons de jeu n'ont qu'une poésie vulgaire, mais dont l'effet est assuré comme celui d'un drame sanguinolent. Les salles sont garnies de spectateurs et de joueurs, de vieillards indigents qui s'y traînent pour s'y réchauffer, de faces agitées, d'orgies commencées dans le vin et prêtes

connaissance avec la petite broche, – couen ! couen ! couen ! “Les malheureuses bêtes tournaient le cou afin d’éviter les caresses, faisaient des efforts affreux pour sortir de leur prison d’osier ; puis soudain toutes trois ensemble poussèrent un lamentable cri de détresse : “Couen ! couen ! couen ! couen !” Alors ce fut une explosion de rires parmi les femmes. Elles se penchaient, elles se poussaient pour voir : on s’intéressait follement aux canards ; et le monsieur redoublait de grâce, d’esprit et d’agaceries

ou n’y souriez que par amitié et songez-y ; quiconque vit, fût-il petit chien, est au milieu des choses. J’étais heureux de voir et d’entendre. Ma mère n’entrouvrait pas son armoire à glace sans me faire éprouver une curiosité fine et pleine de poésie. Qu’y avait-il donc, dans cette armoire ? Mon Dieu ! ce qu’il pouvait y avoir : du linge, des sachets d’odeur, des cartons, des boîtes. Je soupçonne aujourd’hui ma pauvre mère d’un faible pour les boîtes. Elle en avait de toute sorte et en prodigieuse

graves beautés demeureraient inaperçues. J'aime, dans les Contes du jour et de la nuit, comme une « causerie triste » d'un auteur tôt parvenu à ces jours où l'Illusion a cessé de faire aimer la vie, de nous bercer, de nous tromper : « Elle s'appelle Poésie, elle s'appelle Foi, elle s'appelle Dieu ! [...] Quelques-uns la perdent, cette illusion, la grande menteuse. Et soudain, ils voient la vie, la vie vraie, décolorée, déshabillée. Ce sont ceux-là qui se tuent [...]. Ils ont compris ; ils aiment mieux

député, et vous vous mettez à insulter les Cinq ! Je ne travaille pas pour les barricadiers, je ne coupe pas des redingotes qui vont se salir contre les blouses. » Justement, j’avais besoin d’un complet de demi-saison. Heureusement, un juif qui habille des camarades – à tempérament – a bien voulu me prendre mesure, et m’offrir toute sa maison. Mais il a à écouler un stock de velours tramé et il faut que j’accepte un costume de charpentier. J’hésite, je soupire. Le juif en appelle à mes convictions

les éloquentes phrases de J.-J. Rousseau, et dont voici, je crois, la triste pensée : Oui, je conçois qu’un homme aille au Jeu ; mais c’est lorsque entre lui et la mort il ne voit plus que son dernier écu. Le soir, les maisons de jeu n’ont qu’une poésie vulgaire, mais dont l’effet est assuré comme celui d’un drame sanguinolent. Les salles sont garnies de spectateurs et de joueurs, de vieillards indigents qui s’y traînent pour s’y réchauffer, de faces agitées, d’orgies commencées dans le vin et prêtes

de jubilus, joie, du croyant dans sa ren-contre avec Dieu. Celui qui jubile, dit Saint-Augustin, "ne prononce pas de paroles, mais il ex-prime sa joie par des sons inarticulés. Dans les transports de son allégresse, il se laisse aller à une sorte de cri de bonheur sans mélange de paroles". Le chant orné s'exécute de préférence sur les syllabes de certains mots, comme les " a " de l'alleluia et le " é " du kyrie. Cette pratique est à mettre en rapport avec le chant à vocalises d'origine orientale