Le Cierge La Fontaine

pour l’empêcher de s’enfuir. Il est malin et je ne peux pas me passer de lui. Jafer tend la main, la retire promptement. La gorge aride, il s’entend balbutier : — Il te traite bien, ce mufle ? Sarah émet un petit rire. Pour Jafer, c’est toute une fontaine qui chantonne dans les fourrés. — Tu vois ? lui reproche amicalement Allal en libérant son épouse. Tu l’intimides. Sarah s’éclipse telle une éclaircie dans la brume. — Voilà, c’est fait. Tu l’as vue. — Pas assez… — Espèce de salopard. Rassieds-toi

verres, les carafes d'eau et de vin, les petites salières, tout le cristal du service était mince et léger comme de la mousseline, sans une ciselure, et si transparent qu'il ne jetait aucune ombre. Et le surtout, les grandes pièces semblaient des fontaines de feu ; des éclairs couraient dans le flanc dépoli des réchauds ; les fourchettes, les cuillers, les couteaux à manche de nacre faisaient des barres de flammes ; des arcs-en-ciel allumaient les verres ; et, au milieu de cette pluie d'étincelles

verres, les carafes d’eau et de vin, les petites salières, tout le cristal du service était mince et léger comme de la mousseline, sans une ciselure, et si transparent qu’il ne jetait aucune ombre. Et le surtout, les grandes pièces semblaient des fontaines de feu ; des éclairs couraient dans le flanc dépoli des réchauds ; les fourchettes, les cuillers, les couteaux à manche de nacre faisaient des barres de flammes ; des arcs-en-ciel allumaient les verres ; et, au milieu de cette pluie d’étincelles

l’étouffer en le serrant contre elle. C’était à Fès, dans une vieille maison de la médina, une maison aussi vieille que ce roc, aussi impensable que ce lion qui faisait passer l’eau par ses entrailles et la rendait par la bouche comme s’il était une fontaine. Curieusement, plus la distance entre lui et Paris était grande, plus il ressentait vivement la tension qu’il était censé fuir. Aïda était partout. Elle occupait tous les espaces, toutes les images, tous les instants de cette fuite. Il comprit que

que Balzac n'est alors qu'un Montépin de talent, de génie si on préfère, et je crois que les écrivains vraiment doués ne pourront plus écrire de ces livres-là, sérieusement. 6 juin. Un salon embêtant, triste à la mort, où les bougies semblent des cierges. 7 juin Peut-être qu'un jour on verra la mer sillonnée de routes et les pauvres pêcheurs d'ici, devenus bourgeois et presque amateurs, pêcher en veston de molleton bleu, en pantoufles, et au gaz ! Une tempête de calme. Dans ses Paysans, Balzac fait

l’étouffer en le serrant contre elle. C’était à Fès, dans une vieille maison de la médina, une maison aussi vieille que ce roc, aussi impensable que ce lion qui faisait passer l’eau par ses entrailles et la rendait par la bouche comme s’il était une fontaine. Curieusement, plus la distance entre lui et Paris était grande, plus il ressentait vivement la tension qu’il était censé fuir. Aïda était partout. Elle occupait tous les espaces, toutes les images, tous les instants de cette fuite. Il comprit que

l’église. Le cordon de cire au bout de la perche de l’allumeur, le ruban rose, qui sert à faire des signets dans les livres et jusqu’à la mèche d’un vicaire, qui tire-bouchonne, isolée et fadasse au coin d’une oreille violette ; la flamme même des cierges, la fumée qui monte en se tortillant des trous des encensoirs, sont autant de petites queues de cochon que j’ai envie de tirer, de pincer ou de dénouer ; que je visse par la pensée à un derrière de petit porc gras, rose et grognon, et qui me fait

au cœur le coup de la grâce. Ah! je ne l'avais pas prévu! Je n'ai point fait le mal. Les jours vont m'être légers, le repentir me sera épargné. Je n'aurai pas eu les tourments de l'âme presque morte au bien, où remonte la lumière sévère comme les cierges funéraires. Le sort du fils de famille, cercueil prématuré couvert de limpides larmes. Sans doute la débauche est bête, le vice est bête; il faut jeter la pourriture à l'écart. Mais l'horloge ne sera pas arrivée à ne plus sonner que l'heure de la

Le cordon de cire au bout de la perche de l'allumeur, le ruban rose, qui sert à faire des signets dans les livres et jusqu'à la mèche d'un vicaire, qui tire-bouchonne, isolée et fadasse au coin d'une oreille violette ; la flamme même des cierges, la fumée qui monte en se tortillant des trous des encensoirs, sont autant de petites queues de cochon que j'ai envie de tirer, de pincer ou de dénouer ; que je visse par la pensée à un derrière de petit porc gras, rose et grognon, et qui me fait

indésirable. L’Araignée avait des espions partout, même dans les palais de Lancehélion. « Le sang de Dorne coulera si vos buts sont dévoilés », l’avait mis en garde son père tandis qu’ils regardaient les enfants s’ébattre dans les bassins et fontaines des Jardins aquatiques. « Ne t’y trompe pas, nous sommes en train de commettre une trahison. Ne te fie qu’à tes compagnons, et efforcez-vous de ne pas attirer les regards. » Et donc, Gerris Boisleau adressa au capitaine de l’Aventure son plus