Le Cri Des Oiseaux Fous

journée finisse par un drame Comme on en voyait alors : supplice, sévices, crime. QUESTION DE DIFFERENCE Quelle différence entre nous, Sous le soleil, sous la pluie, Devant le jour qui s’enfuit Sous la chandelle qui luit Le babillard des criquets fous, Face aux maringouins piquant partout ? Quelle différence entre des cœurs Exilés du pays natal, peinant dans l’aridité, Sous la terreur du désir, de la haine, de la cupidité Qui déteint impitoyablement dans l’horreur ? Contrepoint de toute réussite

ouvrit le livre, et y écrivit un mot. Mais, alors qu'il montrait la page à son ami, ce dernier se rendit compte que rien n'apparaissait. Vierge. Elle était toute blanche. Comme un drap qui sort du pressing. Ou un nuage de ciel d'été. Attends, tu te fous d'ma gueule là... T'as décidé d'me faire chier en me réveillant, parce que t'as acheté un vieux bouquin sans titre et un stylo qu'écrit pas, c'est ça ? Alors essaie toi-même, rétorqua l'interrogé. Nan c'est bon, je te crois. T'en as parlé à

horrible. 3. Exercices de conjugaison : l’imparfait. 1- Complétez les phrases suivantes avec un verbe à /'imparfait. 1- Quand tu ________________ chez ta grand-mère,______________-tu souvent au cinéma ? 2- Ce matin-là, je vis des oiseaux qui…………………………………………………..vers l'Amérique. 3- Je_________________les volets avant d'aller me coucher. 4- Je me_______________qui_________________ pu ouvrir la porte sans les clés. 5- Mon oncle et ma tante__________________________ souvent

 » « Et dans cette ville inerte, cette foule criarde si étonnamment passée à côté de son cri comme cette ville à côté de son mouvement, de son sens, sans inquiétude, à côté de son vrai cri, le seul qu’on eût voulu l’entendre crier parce qu’on le sent sien lui seul ; parce qu’on le sent habiter en elle dans quelque refuge profond d’ombre et d’orgueil, dans cette ville inerte, cette foule à côté de son cri de faim de misère, de récolte, de haine, cette foule si étrangement bavarde et muette. »

comparer avec mon chevreuil, allant paisiblement au gagnage, l’homme, caché derrière un buisson, armé de l’arc qu’il a inventé pour tuer de plus loin ses frères, et employant ses soins, son adresse, à contrefaire le cri de la mère du chevreuil, afin que son enfant trompé, venant à ce cri qui l’appelle, reçoive une mort plus sûre des mains du perfide assassin ; pensez-vous, dis-je, que ce philosophe n’ait pas aussitôt imaginé de faire causer ensemble les chevreuils pour reprocher à l’homme sa barbarie

l'air, au vent froid qui l'emporte, D'un linceul, et sa bouche est béante, de sorte Qu'il semble hurler sous les morsures du ver. Avec le bruit d'un vol d'oiseaux de nuit qui passe, Ses manches blanches font vaguement par l'espace Des signes fous auxquels personne ne répond. Ses yeux sont deux grands trous où rampe du phosphore Et la farine rend plus effroyable encore Sa face exsangue au nez pointu de moribond. Paul Verlaine, Jadis et Naguère (1885) Prévoir une rapide biographie de

C'est la fatigue amoureuse, C'est tous les frissons des bois Parmi l'étreinte des brises, C'est, vers les ramures grises, Le choeur des petites voix. O le frêle et frais murmure ! Cela gazouille et susure, Cela ressemble au cri doux Que l'herbe agitée expire... Tu dirais, sous l'eau qui vire, Le roulis sourd des cailloux. Cette âme qui se lamente En cette plainte dormante, C'est la nôtre, n'est-ce pas ? La mienne, dis, et la tienne, Dont s'exhale l'humble

C'est l'extase langoureuse, C'est la fatigue amoureuse, C'est tous les frissons des bois Parmi l'étreinte des brises, C'est, vers les ramures grises, Le chœur des petites voix. O le frêle et frais murmure ! Cela gazouille et susurre, Cela ressemble au cri doux Que l'herbe agitée expire... Tu dirais, sous l'eau qui vire, Le roulis sourd des cailloux. 1 Cette âme qui se lamente En cette plainte dormante C'est la nôtre, n'est-ce pas ? La mienne, dis, et la tienne, Dont s'exhale l'humble antienne

étranges Passent, comme un soupir étouffé de Weber ; Ces malédictions, ces blasphèmes, ces plaintes, Ces extases, ces cris, ces pleurs, ces Te Deum, Sont un écho redit par mille labyrinthes ; C'est pour les cœurs mortels un divin opium ! C'est un cri répété par mille sentinelles, Un ordre renvoyé par mille porte-voix ; C'est un phare allumé sur mille citadelles, Un appel de chasseurs perdus dans les grands bois ! Car c'est vraiment, Seigneur, le meilleur témoignage Que nous puissions donner

à contresens des lances de l'averse. V GROTESQUES Leurs jambes pour toutes montures, Pour tous biens l'or de leurs regards, Par le chemin des aventures Ils vont haillonneux et hagards. Le sage, indigné, les harangue; Le sot plaint ces fous hasardeux; Les enfants leur tirent la langue Et les filles se moquent d'eux. C'est qu'odieux et ridicules, Et maléfiques en effet, Ils ont l'air, sur les crépuscules, D'un mauvais rêve que l'on fait: C'est que, sur leurs aigres guitares Crispant