Le Fantôme de Barbe-Noire

ce que l'on écrit. Réflexion sur la nature humaine: de nos jours, on ne lit plus, on zappe rapidement sur tout ce qui ne nous plait pas. On ne donne plus d'attention à ce que l'on fait. C'est donc bon pour nous de lire des romans. • Blesse, ronce noire de Claude Luis-Combet: livre sur l'inceste entre un frère et une sœur (édition Corti). C'est une ancienne maison d'édition qui édite des livres que l'on doit encore ouvrir nous même avec un coupe papier. La maladie de la mort de Marguerite Duras (édition

avant même de pouvoir ouvrir la bouche pour crier. Page 11 4- Gibbons et fantômes Des vagues de terreur m'envahirent les unes après les autres. Les lumières de la Peggy Sue avaient disparu dans l'obscurité de la nuit, me laissant seul dans l'océan, seul avec la certitude que mes parents étaient déjà trop loin, qu'ils ne pourraient plus entendre mes appels au secours. Puis je pensai aux requins qui fendaient l'eau noire, en dessous de moi - ils me flairaient déjà, étaient sur mes traces, se

étendre sur des chaises, au grand soleil. S’il était permis de tout jeter ainsi à la débandade ! Jamais ça ne serait sec, jamais elle ne s’en irait ! Il tournait et retournait maladroitement ces chiffons de femme, s’embarrassait dans le corsage de laine noire, cherchait à quatre pattes les bas, tombés derrière une vieille toile. C’étaient des bas de fil d’Écosse, d’un gris cendré, longs et fins, qu’il examina, avant de les pendre. Le bord de la robe les avait mouillés, eux aussi ; et il les étira, il les

sur des chaises, au grand soleil. S’il était permis de tout jeter ainsi à la débandade ! Jamais ça ne serait sec, jamais elle ne s’en irait ! Il tournait et retournait maladroitement ces chiffons de femme, s’embarrassait dans le corsage de laine noire, cherchait à quatre pattes les bas, tombés derrière une vieille toile. C’étaient des bas de fil d’Écosse, d’un gris cendré, longs et fins, qu’il examina, avant de les pendre. Le bord de la robe les avait mouillés, eux aussi ; et il les étira,

préservant de l’infernale foudre, Nous sommes morts, âme ne nous harie ; Mais priez Dieu que tous nous veuille absoudre. La pluie nous a débués et lavés, Et le soleil desséchés et noircis ; Pies, corbeaux, nous ont les yeux cavés, Et arraché la barbe et les sourcils Jamais nul temps nous ne sommes assis ; Puis çà, puis là, comme le vent varie, A son plaisir sans cesser nous charie, Plus becquetés d’oiseaux que dés à coudre, Ne soyez donc de notre confrérie ; Mais priez Dieu que tous nous

étendre sur des chaises, au grand soleil. S’il était permis de tout jeter ainsi à la débandade ! Jamais ça ne serait sec, jamais elle ne s’en irait ! Il tournait et retournait maladroitement ces chiffons de femme, s’embarrassait dans le corsage de laine noire, cherchait à quatre pattes les bas, tombés derrière une vieille toile. C’étaient des bas de fil d’Écosse, d’un gris cendré, longs et fins, qu’il examina, avant de les pendre. Le bord de la robe les avait mouillés, eux aussi ; et il les étira, il les

C’était le forgeron de Carvahall : on le devinait à son cou puissant et à son tablier de cuir fatigué. Les manches retroussées jusqu’au coude, l’homme portait une chemise assez ouverte pour laisser entrevoir son poitrail musclé et poilu. Sa barbe noire, mal entretenue, frémissait au rythme de ses mâchoires. — Qu’est-ce que c’est encore que cette histoire, Sloan ? demanda-t-il. — Rien ! cracha le boucher en foudroyant Eragon du regard. Ce… ce gamin est entré ici pour me harceler ! Je lui ai

préservant de l'infernale foudre. Nous sommes morts, âme ne nous harie, Mais priez Dieu que tous nous veuille absoudre ! La pluie nous a lessivés et lavés, Et le soleil desséchés et noircis. Pies, corbeaux nous ont les yeux creusés, 3 Et arraché la barbe et les sourcils. Jamais nul temps nous ne sommes assis Ici, et là, comme le vent varie, A son plaisir sans cesser nous charrie, Plus becquetés d'oiseaux que dés à coudre. Ne soyez donc de notre confrérie ; Mais priez Dieu que tous nous veuille absoudre

selon elle, à l'échec. Résumé A Madame la comtesse Natalie de Manerville Je cède à ton désir. Aujourd'hui tu veux mon passé, le voici. Enfin, tu l'as deviné, Natalie, et peut-être vaut-il mieux que tu saches tout : oui, ma vie est dominée par un fantôme, il se dessine vaguement au moindre mot qui le provoque, il s'agite souvent de lui-même au-dessus de moi. S'il y avait dans cette confession des éclats qui te blessassent, souviens-toi que tu m'as menacé si je ne t'obéissais pas, ne me punis donc

sujet de réjouissance légitime. De surcroît, j’étais le premier fils, et, de s’entendre appeler « Abou-l-Hassan », mon père bombait imperceptiblement le torse, se lissait les moustaches et faisait lentement glisser ses deux pouces le long de sa barbe en louchant vers l’alcôve de l’étage supérieur où j’étais enfagoté. Sa joie exubérante n’avait toutefois ni la profondeur ni l’intensité de celle de Salma qui, en dépit de ses douleurs persistantes et de son extrême faiblesse, se sentait naître