Le Mot Chien Ne Mord Pas

c'est ceux-là qui sont malheureux par leur faute. Les vrais malheurs, je n'en ai rien écrit ; et pourtant je crois qu'on y ajoute encore par l'humeur. Vous vous souvenez d'un mot de Gaston Malherbe du temps qu'il était sous-préfet de Morlaix : « Les fous sont des méchants » me dit-il, Que de fois j'ai eu occasion de répéter ce mot-là Et je crois que le commencement de la folie est une manière irritée de prendre tout, même les choses indifférentes ; c'est une humeur de théâtre, bien composée, bien jouée

qui la fait rire, car elle connaît par cœur ce que j’éprouve en ce moment même. Père suit mon regard. — Toujours aussi charmante, cette Daphne, lance-t-il. Dommage qu’elle n’ait pas le droit de participer au tirage au sort. — Charmante, c’est le mot. Mais elle m’a toujours laissé indifférent. — Tant mieux. Tu aurais fait preuve d’une stupidité sans nom, comme à ton habitude. Je fais mine d’ignorer sa critique. — De plus, il me tarde de rencontrer les Sélectionnées. — Il est grand temps que

c'est ceux-là qui sont malheureux par leur faute. Les vrais malheurs, je n'en ai rien écrit ; et pourtant je crois qu'on y ajoute encore par l'humeur. Vous vous souvenez d'un mot de Gaston Malherbe du temps qu'il était sous-préfet de Morlaix : « Les fous sont des méchants » me dit-il, Que de fois j'ai eu occasion de répéter ce mot-là Et je crois que le commencement de la folie est une manière irritée de prendre tout, même les choses indifférentes ; c'est une humeur de théâtre, bien composée, bien jouée

c'est ceux-là qui sont malheureux par leur faute. Les vrais malheurs, je n'en ai rien écrit ; et pourtant je crois qu'on y ajoute encore par l'humeur. Vous vous souvenez d'un mot de Gaston Malherbe du temps qu'il était sous-préfet de Morlaix : « Les fous sont des méchants » me dit-il, Que de fois j'ai eu occasion de répéter ce mot-là Et je crois que le commencement de la folie est une manière irritée de prendre tout, même les choses indifférentes ; c'est une humeur de théâtre, bien composée, bien jouée

est une mine pour le professeur de lettres, celui d’histoire et tous les professeurs attachés à l’éducation à la citoyenneté. C’est donc dans la triple perspective littéraire, historique et politique – au sens que les républicains ont pu donner au mot – que nous envisagerons ce roman. XIXe ▪ 1. Victor Hugo, les Misérables, L’École des loisirs, « Classiques abrégés », 1996. L’ÉCOLE DES LETTRES I, n° 9, 1996-1997 41 © L’École des lettres. www.ecoledeslettres.fr. Reproduction et diffusion interdites

histoire. « Eh ! Eh ! a-t-il dit en hochant la tête, s’il n’y avait que le camarade Lancin et moi, vous seriez reçu licencié en août ; mais resterez-vous seulement jusque-là ? Le proviseur vous gardera-til ? Vous avez l’air d’un homme, il lui faut des chiens couchants… – Je me fais petit, je suis décidé à être lâche ! – Peut-être, mais on voit que vous ne l’êtes pas, et les pleutres devinent votre mépris. » Il a dit vrai, le vieux maître ! Il ne m’a servi à rien de paraître endormi, et de prendre du ventre

communion? Non, point d'autre que celle des coeurs." Alors il me cita encore les Ecritures. Il me fit un fort beau sermon contre la communion, et me parla d'un ton inspiré pour me prouver que tous les sacrements étaient tous d'invention humaine, et que le mot de sacrement ne se trouvait pas une seule fois dans l'Evangile. "Pardonne, dit-il, à mon ignorance, je ne t'ai pas apporté la centième partie des preuves de ma religion; mais tu peux les voir dans l'exposition de notre foi par Robert Barclay: c'est

trouver de l’ouvrage. » Le chauffeur argue de sa bonne foi mais Tom n’est pas dupe (22) et reconnaît que c’est un « chic type ». Tom lui montre la route où il va bientôt descendre. Le camion s’arrête. « Homicide, dit-il rapidement. En voilà un, de grand mot… ça veut dire que j’ai descendu quelqu’un. Sept ans. On m’a lâché au bout de quatre ans parce que je me suis tenu peinard. » (23). Séparation (24). CHAPITRE III : LA TORTUE Une tortue rampe le long de la route cimentée parmi les herbes sèches (25)

l'école. Voilà seize ou dix-sept ans que je ne t'ai pas vu. HJALMAR. — Si longtemps, vraiment ? GREGERS. — Sans aucun doute. Voyons ! Comment vas-tu ? Tu as bonne mine. Je trouve que tu as un peu grossi. HJALMAR. — Hum ! Grossi n'est pas précisément le mot. Mais j'ai probablement l'air plus viril que je ne l'avais alors. GREGERS. — C'est certain. Ton physique n'a pas souffert. HJALMAR, d'une voix sombre. — Mais le moral, Gregers ! Je t'assure qu'il a changé ! Tu sais comment tout s'est effondré pour moi

; Tu répands des parfums comme un soir orageux ; Tes baisers sont un philtre et ta bouche une amphore Qui font le héros lâche et l’enfant courageux. Sors-tu du gouffre noir ou descends-tu des astres ? Le Destin charmé suit tes jupons comme un chien ; Tu sèmes au hasard la joie et les désastres, Et tu gouvernes tout et ne réponds de rien. Tu marches sur des morts, Beauté, dont tu te moques ; De tes bijoux l’Horreur n’est pas le moins charmant, Et le Meurtre, parmi tes plus chères breloques