Les Confessions Le Peigne Cassé Rousseau

: écriture d’invention Quand je l’ai aperçu pour la première fois, je me suis d’abord dit qu’il avait tout de ces personnes qu’on croise et qu’on oublie aussitôt. Il avait le dos voûté et des cheveux blancs qui semblaient n’avoir jamais été peignés. De fines rides couraient sur son visage et sur ses mains. Il portait un vieux pantalon en velours et un pull aux couleurs délavées. Je crois bien avoir murmuré « bonjour ». En réponse, il m’a souri. Ce n’était pas un sourire ordinaire, c’était un

défoncé, de la chaise dépaillée, du trognon de chou, de la loque, de la guenille, et de la malédiction. C’était grand et c’était petit. C’était l’abîme parodié sur place par le tohu-bohu. La masse près de l’atome ; le pan de mur arraché et l’écuelle cassée ; une fraternisation menaçante de tous les débris ; Sisyphe avait jeté là son rocher et Job son tesson. En somme, terrible. C’était l’acropole des va-nu-pieds. Des charrettes renversées accidentaient le talus ; un immense haquet y était étalé en travers

plaisir de vagabonder sans but précis, s’adonnant tour à tour aux charmes de thèmes de réflexion variés, dans ambition d’en faire le tour. La disponibilité évoquée ici rappelle à certains égards les Rêveries d’un promeneur solitaire fixées par Rousseau. 4. Mercier moraliste La description de Mercier est globalisante. Elle ne concerne pas un individu particulier mais la population des cafés parisiens dans ce qu’elle peut avoir de typique. ... Comment peut-on être genevois ?... (p. 298) Le

défoncé, de la chaise dépaillée, du trognon de chou, de la loque, de la guenille, et de la malédiction. C’était grand et c’était petit. C’était l’abîme parodié sur place par le tohu-bohu. La masse près de l’atome ; le pan de mur arraché et l’écuelle cassée ; une fraternisation menaçante de tous les débris ; Sisyphe avait jeté là son rocher et Job son tesson. En somme, terrible. C’était l’acropole des va-nu-pieds. Des charrettes renversées accidentaient le talus ; un immense haquet y était étalé en travers

dessinent plus un avenir qu’un passé. Donc, en juillet 67, Charrière va à la librairie française de Caracas et achète L’Astragale. Sur la bande du livre, un chiffre : 123 mille. Il le lit et, simplement, se dit : « C’est beau, mais si la môme, avec son os cassé, allant de planque en planque, a vendu 123.000 livres, moi, avec mes trente ans d’aventures, je vais en vendre trois fois plus. » Raisonnement logique mais on ne peut plus dangereux et qui, depuis le succès d’Albertine, entre autres, encombre les tables

qui devaient cacher une alcôve. Meaulnes avait fermé la fenêtre, tant à cause du froid que par crainte d’être aperçu du dehors. Il alla soulever le rideau du fond et découvrit un grand lit bas, couvert de vieux livres dorés, de luths aux cordes cassées et de candélabres jetés pêle-mêle. Il repoussa toutes ces choses dans le fond de l’alcôve, puis s’étendit sur cette couche pour s’y reposer et réfléchir un peu à l’étrange aventure dans laquelle il s’était jeté. Un silence profond régnait sur ce domaine

dit-elle, en sautant à terre. 3 C’était un homme vautré tout de son long, les bras étendus, tombé la face dans la poussière. Il paraissait d’une longueur extraordinaire, maigre comme une branche sèche ; le miracle était que Balthazar ne l’eût pas cassé en deux d’un coup de sabot. Madame François le crut mort ; elle s’accroupit devant lui, lui prit une main, et vit qu’elle était chaude. – Eh ! l’homme ! dit-elle doucement. Mais les charretiers s’impatientaient. Celui qui était agenouillé dans ses

solution moderne donnée au problème classique de la composition thématique, par le montage de constellations d’images ; littérature d’aveu sexuel, revue et corrigée à la lumière de Freud, mais au fond peu différente de la tradition inaugurée par Rousseau et reprise quelques années plus tôt par Gide. Dans cette perspective, la préface ajoutée en 1946, « De la littérature considérée comme une tauromachie », serait une sorte de chant du cygne, ou d’oraison funèbre, de la problématique de l’autobiographie

encore vue ; je ne la connaissais pas du tout. Je ne savais même pas qu’elle existât. Mais je savais très bien ce que c’est qu’une marraine : je l’avais lu dans les contes et vu dans les images ; je savais qu’une marraine est une fée. Je me laissai peigner et savonner tant qu’il plut à ma chère maman. Je songeais à ma marraine avec une extrême curiosité de la connaître. Mais, bien que grand questionneur d’ordinaire, je ne demandai rien de tout ce que je brûlais de savoir. « Pourquoi ? — Vous me

monde, dit-elle, en sautant à terre. C’était un homme vautré tout de son long, les bras étendus, tombé la face dans la poussière. Il paraissait d’une longueur extraordinaire, maigre comme une branche sèche ; le miracle était que Balthazar ne l’eût pas cassé en deux d’un coup de sabot. Madame François le crut mort ; elle s’accroupit devant lui, lui prit une main, et vit qu’elle était chaude. – Eh ! l’homme ! dit-elle doucement. Mais les charretiers s’impatientaient. Celui qui était agenouillé dans ses