Mon âme Est Ce Lac Même

Jeanne Hauser et sa fille Louise montèrent sur un quatrième mulet, et se mirent en route à leur tour. Le père les suivait accompagné des deux gardiens qui devaient escorter la famille jusqu’au sommet de la descente. Ils contournèrent d’abord le petit lac, gelé maintenant au fond du grand trou de rochers qui s’étend devant l’auberge, puis ils suivirent le vallon clair comme un drap et dominé de tous côtés par des sommets de neige. Une averse de soleil tombait sur ce désert blanc éclatant et glacé, l’allumait

tableaux et l’atmosphère de celui ci mais en faite, c'est une synthèse et le style original que lui évoque Delacroix, une traduction plus qu'un tableau précis, une émotion, un bruit, une musique, un lieu entre la vie et la mort,un monde hors du réel(« lac de sang », « sapin toujours vert »), Baudelaire fait une louange aux artistes et remercie le ciel (« car c'est vraiment,seigneur,le meilleur témoignage... »), il a fait une transposition et la réécriture en mots de tableaux en hommage aux plus grands

ANTHOLOGIE POETIQUE SUR LE THÈME DU VOYAGE Un voyage peut être imaginaire ou réel. Même si le voyage imaginaire est certainement plus intéressant qu’un voyage réel car notre esprit n’a pas limites donc le voyage non plus. Mais qu’est-ce que veut vraiment dire le terme « voyage » ? La définition la plus exacte pour moi serait « voyager c’est aller dans un cadre diffèrent de notre quotidien que ce soit dans nos pensées ou dans la réalité »

franchise étonne. Guidé par ton odeur vers de charmants climats, Je vois un port rempli de voiles et de mâts Encor tout fatigués par la vague marine, Pendant que le parfum des verts tamariniers, Qui circule dans l’air et m’enfle la narine, Se mêle dans mon âme au chant des mariniers. Charles Baudelaire, Les Fleurs du mal Madrid Madrid, princesse des Espagnes, Un compliment sur sa mantille, Il court par tes mille campagnes Puis des bonbons à la vanille Bien des yeux bleus, bien des yeux noirs.

quand nous respirons, la Mort dans nos poumons Descend, fleuve invisible, avec de sourdes plaintes. Si le viol, le poison, le poignard, l’incendie, N’ont pas encor brodé de leurs plaisants dessins Le canevas banal de nos piteux destins, C’est que notre âme, hélas ! n’est pas assez hardie. Mais parmi les chacals, les panthères, les lices, Les singes, les scorpions, les vautours, les serpents, Les monstres glapissants, hurlants, grognants, rampants, Dans la ménagerie infâme de nos vices, Il en est un plus

quand nous respirons, la Mort dans nos poumons Descend, fleuve invisible, avec de sourdes plaintes. Si le viol, le poison, le poignard, l’incendie, N’ont pas encor brodé de leurs plaisants dessins Le canevas banal de nos piteux destins, C’est que notre âme, hélas ! n’est pas assez hardie. Mais parmi les chacals, les panthères, les lices, Les singes, les scorpions, les vautours, les serpents, Les monstres glapissants, hurlants, grognants, rampants, Dans la ménagerie infâme de nos vices, Il en est un plus

quand nous respirons, la Mort dans nos poumons Descend, fleuve invisible, avec de sourdes plaintes. Si le viol, le poison, le poignard, l’incendie, N’ont pas encor brodé de leurs plaisants dessins Le canevas banal de nos piteux destins, C’est que notre âme, hélas ! n’est pas assez hardie. Mais parmi les chacals, les panthères, les lices, Les singes, les scorpions, les vautours, les serpents, Les monstres glapissants, hurlants, grognants, rampants, Dans la ménagerie infâme de nos vices, Il en est un plus

Siam Tu souriais Et moi je souriais de même Rappelle-toi Barbara Toi que je ne connaissais pas Toi qui ne me connaissais pas Rappelle-toi Rappelle-toi quand même ce jour-là N'oublie pas Un homme sous un porche s'abritait Et il a crié ton nom Barbara Et tu as couru vers lui sous la pluie Ruisselante ravie épanouie Et tu t'es jetée dans ses bras Rappelle-toi cela Barbara Et ne m'en veux pas si je te tutoie Je dis tu à tous ceux que j'aime Même si je ne les ai vus qu'une seule fois

tracée, Et mainte page blanche entre ses mains froissée Où, je ne sais comment, venaient mes plus doux vers. Elle aimait Dieu, les fleurs, les astres, les prés verts, Et c'était un esprit avant d'être une femme. Son regard reflétait la clarté de son âme. Elle me consultait sur tout à tous moments. Oh! que de soirs d'hiver radieux et charmants Passés à raisonner langue, histoire et grammaire, Mes quatre enfants groupés sur mes genoux, leur mère Tout près, quelques amis causant au coin du feu ! J'appelais

brise, qui passe Sur l’étroit horizon De la prison, Dans votre vol superbe, Apportez-moi quelque herbe, Quelque gramen, mouvant Sa tête au vent ! Qu’à mes pieds tourbillonne Une feuille d’automne Peinte de cent couleurs, Comme les fleurs ! Pour que mon âme triste Sache encor qu’il existe Une nature, un Dieu Dehors ce lieu. Faites-moi cette joie, Qu’un instant je revoie Quelque chose de vert Avant l’hiver ! Le deuxième poème s’intitule « En prison ». Il a été écrit par Paul Verlaine. Paul Verlaine est