Nous N Avons Jamais Vraiment écouté Ces Vieillards De Vingt Ans

veillées sinistres et, au bord de la mer sur des plages douces, en plein soleil d'été. Je vous ai emporté en Palestine, et c'est vous encore qui me consoliez, il y a dix ans, quand je mourais d'ennui dans le Quartier Latin. Votre poésie est entrée dans ma constitution comme le lait de ma nourrice. Tel de vos vers reste à jamais dans mon souvenir, avec toute l'importance d'une aventure. Je m'arrête. Si quelque chose est sincère pourtant, c'est cela. Désormais donc, je ne vous importunerai plus

même intéressantes, comme la date de publication, la date de la première représentation,… 5 Roger Vandenbrande, La mort voilée: mise en scène et mise en langage chez Maeterlinck, ou analyse d’un registre sémantico-pragmatique, in « Annales. Tome Vingt-Sept », Gand, Fondation Maurice Maeterlinck A.S.B.L., 1989, p. 37. 4 Pour chaque pièce nous commencerons un nouveau chapitre, mais dans chaque analyse nous référerons aussi aux autres pièces. Il y a en effet beaucoup de parallélismes à établir entre

XXVIII 417 CHAPITRE XXIX 428 CHAPITRE XXX 444 CHAPITRE XXXI 458 CHAPITRE XXXII 466 CHAPITRE XXXIII 477 CHAPITRE XXXIV 491 À propos de cette édition électronique 521 CHAPITRE I Il y a à peu près quarante ans, à l’heure où j’écris ces lignes, que mon père, le capitaine Édouard Davys, commandant la frégate anglaise la Junon, eut la jambe emportée par un des derniers boulets partis du vaisseau le Vengeur, au moment où il s’abîmait dans la mer plutôt que de

lire, – la joie de te les offrir. HECTOR MALOT. –4– PREMIÈRE PARTIE –5– I Au village. Je suis un enfant trouvé. Mais jusqu’à huit ans j’ai cru que, comme tous les autres enfants, j’avais une mère, car lorsque je pleurais, il y avait une femme qui me serrait si doucement dans ses bras, en me berçant, que mes larmes s’arrêtaient de couler. Jamais je ne me couchais dans mon lit, sans qu’une femme vînt m’embrasser, et, quand le vent de décembre collait la neige contre les vitres blanchies

première de France. Sa Fine, c’était son cognac, bien entendu. Depuis vingt ans il abreuvait le pays de sa Fine et de ses Brûlots, car chaque fois qu’on lui demandait. – Qu’est-ce que j’allons bé, pé Toine ? Il répondait invariablement : – Un brûlot, mon gendre, ça chauffe la tripe et ça nettoie la tête ; y a rien de meilleur pour le corps. Il avait aussi cette coutume d’appeler tout le monde « mon gendre », bien qu’il n’eût jamais eu de fille mariée ou à marier. Ah ! oui, on le connaissait Toine Brûlot

Honoré de Balzac LA FEMME DE TRENTE ANS 1828-1842 La Comédie humaine – Études de mœurs. Premier livre, Scènes de la vie privée – Tome III Troisième volume de l’édition Furne 1842 Table des matières CHAPITRE I PREMIÈRES FAUTES ....................................... 4 CHAPITRE II SOUFFRANCES INCONNUES ......................83 CHAPITRE III À TRENTE ANS .......................................... 105 CHAPITRE IV LE DOIGT DE DIEU ................................... 129 CHAPITRE V LES DEUX RENCONTRES

– la joie de te les offrir. HECTOR MALOT. 5 Première partie 6 I Au village Je suis un enfant trouvé. Mais, jusqu’à huit ans, j’ai cru que, comme tous les autres enfants, j’avais une mère, car, lorsque je pleurais, il y avait une femme qui me serrait si doucement dans ses bras en me berçant, que mes larmes s’arrêtaient de couler. Jamais je ne me couchais dans mon lit sans qu’une femme vint m’embrasser, et, quand le vent de décembre collait la neige contre les vitres blanchies

borner. Je ne suis pas de ceux qui veulent désorganiser le vers français, et nous ramener à l’époque des Ronsard et des Brébeuf. Je suis romantique, mais modéré. C’est comme pour les émotions. Je les veux douces, rêveuses, mélancoliques, mais jamais de sang, jamais d’horreurs. Voiler les catastrophes. Je sais qu’il y a des gens, des fous, des imaginations en délire qui… . Tenez, mesdames, avez-vous lu le nouveau roman ? LES DAMES Quel roman ? LE POÈTE ÉLÉGIAQUE Le Dernier Jour… UN GROS MONSIEUR Assez

que les travaux forcés à perpétuité. - Que dites-vous là, monsieur ? répliquai-je, indigné ; plutôt cent fois la mort ! Oui, la mort ! - Et d'ailleurs, me répétait je ne sais quelle voix intérieure, qu'est-ce que je risque à dire cela? A-t-on jamais prononcé sentence de mort autrement qu'à minuit, aux flambeaux, dans une salle sombre et noire, et par une froide nuit de pluie et d'hiver ? Mais au mois d'août, à huit heures du matin, un si beau jour, ces bons jurés, c'est impossible ! Et mes

ANNA Gavalda JE L’AIMAIS ROMAN Parce que sa belle-fille est malheureuse, Pierre Dippel, soixante-cinq ans, l’emmène à la campagne. Parce qu’elle ne se nourrit plus, il décide de faire la cuisine. Parce qu’elle n’arrête pas de pleurer, il va chercher du bon vin à la cave. Il s’assoit à côté d’elle et pour la première fois, il parle. De lui. De sa vie. Ou plutôt de ce qu’il n’a pas vécu. Cette histoire est donc la confession d’un homme dans une cuisine. Ça n’a l’air de rien et pourtant, comme