On Ne Peut Aimer La Poésie Que Si On Aime être étonné

avant l'âge. Qu'on pardonne à l'auteur de ce drame de se citer ici luimême; ses paroles ont si peu le don de se graver dans les esprits, qu'il aurait souvent besoin de les rappeler. D'ailleurs, aujourd'hui, il n'est peut-être point hors de propos de remettre sous les yeux des lecteurs les deux pages qu'on vient de transcrire. Ce n'est pas que ce drame puisse en rien mériter le beau nom d'art nouveau, de poésie nouvelle, loin de là, mais c'est que le principe de la liberté, en littérature, vient de faire

élevé, l’autre pied sur le pavé le plus bas. Chaque fois que je refaisais, rien que matériellement, ce même pas, il me restait inutile ; mais si je réussissais, oubliant la matinée Guermantes, à retrouver ce que j’avais senti en posant ainsi mes pieds, de nouveau la vision éblouissante et indistincte me frôlait comme si elle m’avait dit : « Saisis-moi au passage si tu en as la force et tâche à résoudre l’énigme du bonheur que je te propose. » Et presque tout de suite, je le reconnus, c’était Venise, dont

serviteur, HONORE DE BALZAC. Paris, août 1835. En 1822, au commencement du printemps, les médecins de Paris envoyèrent en Basse-Normandie un jeune homme qui relevait alors d’une maladie inflammatoire causée par quelque excès d’étude, ou de vie peut-être. Sa convalescence exigeait un repos complet, une nourriture douce, un air froid et l’absence totale de sensations extrêmes. Les grasses campagnes du Bessin et l’existence pâle de la province parurent donc propices à son rétablissement. Il vint à

affiché sur le mur de sa chambre : « Trop est juste assez pour moi », fit paraître des dessins dans une revue, entra dans la poésie «comme on entre dans les ordres», commença à publier des poèmes où il explorait les territoires immenses de l'envers des choses, du mystère de l'au-delà, de l'imaginaire de la mort, de «l'étrange proximité du visible et de l'invisible» (“La poésie ou l'invisibilité”) : ____________________________________________________________ _____________________ “La lampe d’Aladin”

parisiennes, s’abstiennent de feuilleter plus loin. Grâce à Dieu, il y a encore, à côté ou audessous même de ces mœurs de polichinelles – plus à la mode, d’ailleurs, que réelles, – une aptitude française à sentir, à aimer, à jouir et à souffrir en hommes. Cette heureuse disposition n’est pas si banale ! Rassurons les délicats qui pourraient craindre qu’en s’en inspirant l’écrivain se condamnât à la peinture de la vie commune ou médiocre. Ce n’est pas en feignant de n’être plus des hommes, que l’on se singularise

pas le sens commun, cependant vous avez l'esprit très sage et le goût très fin, et je vous ai entendue raisonner mieux que de vieux derviches à longue barbe et à bonnet pointu. Vous êtes discrète et vous n'êtes point défiante; vous êtes douce sans être faible; vous êtes bienfesante avec discernement; vous aimez vos amis, et vous ne vous faites point d'ennemis. Votre esprit n'emprunte jamais ses agréments des traits de la médisance; vous ne dites de mal ni n'en faites, malgré la prodigieuse facilité

pas le sens commun, cependant vous avez l'esprit très sage et le goût très fin, et je vous ai entendue raisonner mieux que de vieux derviches à longue barbe et à bonnet pointu. Vous êtes discrète et vous n'êtes point défiante; vous êtes douce sans être faible; vous êtes bienfesante avec discernement; vous aimez vos amis, et vous ne vous faites point d'ennemis. Votre esprit n'emprunte jamais ses agréments des traits de la médisance; vous ne dites de mal ni n'en faites, malgré la prodigieuse facilité

théâtre avec Arlequin. Iphicrate Cela est vrai. Iphicrate, après avoir soupiré. Arlequin ! Arlequin Eh ! encore vit-on. Arlequin, avec une bouteille de vin qu'il a à sa ceinture. Mon patron ! Iphicrate Mais je suis en danger de perdre la liberté, et peut-être la vie : Arlequin, cela ne te suffit-il pas pour me plaindre ? Iphicrate Que deviendrons-nous dans cette île ? Arlequin, prenant sa bouteille pour boire. Ah ! je vous plains de tout mon cœur, cela est juste. Arlequin Nous deviendrons maigres, étiques

ACTE I, SCÈNE PREMIÈRE ARMANDE, HENRIETTE. ARMANDE Quoi, le beau nom de fille est un titre, ma sœur, Dont vous voulez quitter la charmante douceur? Et de vous marier vous osez faire fête? Ce vulgaire dessein vous peut monter en tête? HENRIETTE Oui, ma sœur. ARMANDE 5 Ah ce «oui» se peut-il supporter? Et sans un mal de cœur saurait-on l'écouter? HENRIETTE Qu'a donc le mariage en soi qui vous oblige, Ma sœur… ARMANDE Ah mon Dieu, fi. HENRIETTE Comment? ARMANDE Ah fi, vous dis-je. Ne concevez-vous

élevé, l’autre pied sur le pavé le plus bas. Chaque fois que je refaisais, rien que matériellement, ce même pas, il me restait inutile ; mais si je réussissais, oubliant la matinée Guermantes, à retrouver ce que j’avais senti en posant ainsi mes pieds, de nouveau la vision éblouissante et indistincte me frôlait comme si elle m’avait dit : « Saisis-moi au passage si tu en as la force et tâche à résoudre l’énigme du bonheur que je te propose. » Et presque tout de suite, je le reconnus, c’était Venise, dont