Parlez Nous De Nous Hélas Quand Je Vous Parle De Moi Je Vous Parle De Nous

cent, je me sacrifie, je l'entreprends. Madame Sorbin veut vivre dans l'histoire et non pas dans le monde. ARTHÉNICE. Je vous garantis un nom immortel. MADAME SORBIN. Nous, dans vingt mille ans, nous serons encore la nouvelle du jour. ARTHÉNICE. Et quand même nous ne réussirions pas, nos petites-filles réussiront. MADAME SORBIN. Je vous dis que les hommes n'en reviendront jamais. Au surplus, vous qui m'exhortez, il y a ici un certain Monsieur Timagène qui court après votre coeur ; court-il encore

chose sera de ma part réciproque. AGNES Je ne reconnais point, pour moi, quand on se moque. Parlez-vous tout de bon? ARNOLPHE Oui, vous le pourrez voir. AGNES Nous serons mariés? ARNOLPHE Oui. AGNES Mais quand? ARNOLPHE Dès ce soir. AGNES, riant. Dès ce soir? ARNOLPHE Dès ce soir. Cela vous fait donc rire? AGNES Oui. ARNOLPHE Vous voir bien contente est ce que je désire. AGNES Hélas! que je vous ai grande obligation ! Et qu'avec lui j'aurai de satisfaction

façons de parler si belles et si fleuries, qu'on ne sait que lui répondre les trois quarts du temps. Toute sa gracieuse personne est un livre d'or ; il ne voit pas un brin d'herbe à terre, qu'il ne vous dise comment cela s'appelle en latin ; et quand il fait du vent ou qu'il pleut, il vous dit tout clairement pourquoi. Vous ouvririez des yeux grands comme la porte que voilà, de le voir dérouler un des SCENE PREMIERE 3 On ne Badine pas avec l'Amour parchemins qu'il a coloriés d'encres

De tout le sombre gouffre humain. L'archange effleure de son aile Ce faîte où Jéhovah s'assied; Et sur cette neige éternelle On voit l'empreinte d'un seul pied. Cette trace qui nous enseigne, Ce pied blanc, ce pied fait de jour, Ce pied rose, hélas! car il saigne, Ce pied nu, c'est le tien, amour!                         Janvier 1843.     II- 15 Février 1843 Aime celui qui t'aime, et sois heureuse en lui. -- Adieu! -- sois son trésor, ô toi qui fus le nôtre! Va, mon enfant béni, d'une

A un voyageur Par Victor Hugo Ami, vous revenez d'un de ces longs voyages Qui nous font vieillir vite, et nous changent en sages Au sortir du berceau. De tous les océans votre course a vu l'onde, Hélas ! et vous feriez une ceinture au monde Du sillon du vaisseau. Le soleil de vingt cieux a mûri votre vie. Partout où vous mena votre inconstante envie, Jetant et ramassant, Pareil au laboureur qui récolte et qui sème, Vous avez pris des lieux et laissé de vous-même Quelque chose en passant

de façons de parler si belles et si fleuries, qu’on ne sait que lui répondre les trois quarts du temps. Toute sa gracieuse personne est un livre d’or ; il ne voit pas un brin d’herbe à terre, qu’il ne vous dise comment cela s’appelle en latin ; et quand il fait du vent ou qu’il pleut, il vous dit tout clairement pourquoi. Vous ouvririez des yeux grands comme la porte que voilà, de le voir dérouler un des parchemins qu’il a coloriés d’encres de toutes couleurs, de ses propres mains et sans en rien

De tout le sombre gouffre humain.   L’archange effleure de son aile Ce faîte où Jéhovah s’assied ; Et sur cette neige éternelle On voit l’empreinte d’un seul pied.   Cette trace qui nous enseigne, Ce pied blanc, ce pied fait de jour, Ce pied rose, hélas ! car il saigne, Ce pied nu, c’est le tien, amour !   Janvier 1843.   II. 15 février 1843   Aime celui qui t’aime, et sois heureuse en lui. – Adieu ! – sois son trésor, ô toi qui fus le nôtre ! Va, mon enfant béni, d’une famille à l’autre. Emporte

de façons de parler si belles et si fleuries, qu’on ne sait que lui répondre les trois quarts du temps. Toute sa gracieuse personne est un livre d’or ; il ne voit pas un brin d’herbe à terre qu’il ne vous dise comment cela s’appelle en latin ; et quand il fait du vent ou qu’il pleut, il vous dit tout clairement pourquoi. Vous ouvririez des yeux grands comme la porte que voilà de le voir dérouler un des parchemins qu’il a coloriés d’encres de toutes couleurs de ses propres mains et sans rien en dire

de me le déclarer ? Qu'avez-vous fait ? Hélas ! je me suis crue aimée. Au plaisir de vous voir mon âme accoutumée Ne vit plus que pour vous. Ignoriez-vous vos lois Quand je vous l'avouai pour la première fois ? A quel excès d'amour m'avez-vous amenée ? Que ne me disiez-vous : "Princesse infortunée, Où vas-tu t'engager, et quel est ton espoir ? Ne donne point un coeur qu'on ne peut recevoir". Ne l'avez-vous reçu, cruel, que pour le rendre, Quand de vos seules mains ce coeur voudrait dépendre

de façons de parler si belles et si fleuries, qu’on ne sait que lui répondre les trois quarts du temps. Toute sa gracieuse personne est un livre d’or ; il ne voit pas un brin d’herbe à terre qu’il ne vous dise comment cela s’appelle en latin ; et quand il fait du vent ou qu’il pleut, il vous dit tout clairement pourquoi. Vous ouvririez des yeux grands comme la porte que voilà de le voir dérouler un des parchemins qu’il a coloriés d’encres de toutes couleurs de ses propres mains et sans rien en dire