Petit Ours brun

n'attrape que la grosse toile du matelas. Elle a dû faire un mauvais rêve et grimper dans le lit de maman. Normal : c'est le jour de la Moisson. Je me redresse sur un coude. Il y a suffisamment de lumière dans la chambre à coucher pour que je les voie. Ma petite sœur Prim, pelotonnée contre ma mère, leurs joues collées l'une à l'autre. Dans son sommeil, maman paraît plus jeune, moins usée. Le visage de Prim est frais comme la rosée, aussi adorable que la primevère qui lui donne son nom. Ma mère aussi était

l'air dans la lyre, II, 119 (VI, xiv). neige pétri. la me dit : Un siècles, III, 53 (XXVI). Quelque chose tourmente. Et j'aperçus Son cou de neige, et, dessus, petit insecte rose. Les Contemplations, laissant mettre a nu et resté seul en 69 (I, xv). emboîter dans brodequin aux vis de fer son petit pied, sa ronde, son genou souple et blanc. I, mains sauvages des revoyait déshabillée par les genou d'ivoire et front de neige, aux dents d'émail. La Légende des la '

rejoignit elle lui projeta bien en face, pour qu’il pût en juger, son visage, et lui campa ses yeux dans les yeux, avec toute l’effronterie de son métier. Il fut littéralement aveuglé de la magnificence de ce visage empâté de vermillon ½½ mais d’un brun doré comme les ailes de certains insectes, et que la clarté blême, tombant en maigre filet du réverbère, ne pouvait pas pâlir. Jules-Amédée Barbey d’Aurevilly, La Vengeance d’une femme, Les Diaboliques, 1874. Texte 3 Bordenave, le directeur du théâtre

Bord cadre Longues peines Les Lois de la gravité Ô Verlaine ! Je, François Villon 2 JEAN TEULÉ LE MAGASIN DES SUICIDES roman Julliard 24, avenue Marceau 75 008 Paris 3 Éditions Julliard, Paris, 2007 ISBN : 978-2-260-01708-0 4 1. C’est un petit magasin où n’entre jamais un rayon rose et gai. Son unique fenêtre, à gauche de la porte d’entrée, est masquée par des cônes en papier, des boîtes en carton empilées. Une ardoise pend à la crémone. Accrochés au plafond, des tubes au néon éclairent

n’attrape que la grosse toile du matelas. Elle a dû faire un mauvais rêve et grimper dans le lit de maman. Normal : c’est le jour de la Moisson. Je me redresse sur un coude. Il y a suffisamment de lumière dans la chambre à coucher pour que je les voie. Ma petite sœur Prim, pelotonnée contre ma mère, leurs joues collées l’une à l’autre. Dans son sommeil, maman paraît plus jeune, moins usée. Le visage de Prim est frais comme la rosée, aussi adorable que la primevère qui lui donne son nom. Ma mère aussi était

ivrognes invétérés, communistes, jet-setteuses, intermittents du spectacle, femmes de mauvaise vie, pigistes de Valeurs Actuelles, bref vous qui savez qu’en France, les drogués ont un journal, nous vous saluons. Ceci est notre cinquantième numéro. La petite bande de tox réunie un soir d’hiver 19922 n’était pas censée durer et encore moins perdurer. Décimés par le sida, surveillés par la police, dégagés en touche par les gens sérieux – « c’est quoi ce Journal des drogués heureux ? » –, notre survie économique

Tolstoï dans Guerre et Paix, tout un peuple de créatures. La qualité d'une œuvre ne se mesure ni à ses dimensions, ni à l'importance de l'objet représenté. C'est comme si l'on disait que Vermeer n'est pas un grand peintre parce qu'il n'a peint que de petits intérieurs. Peu nous importe que Tourgueniev, dans les Récits d'un Chasseur, ne nous ait donné que les portraits de quelques paysans, ses voisins. Un tableau limité, mais exact, nous en apprend plus sur l'humanité qu'une fresque démesurée. Bien que

affolé, arriva en courant, Laocoon, le grand prêtre de la Cité... Sur une autre partie du plateau apparaît le prêtre Laocoon, il est essoufflé, en transe, et gémit, sorte de sorcier sublime et grotesque. LAOCOON. Ououououou ! Mes fils ! petits Troyens ! petits Troyens ! Troyinoux mes frères, mes cousins ! Ne touchez pas ce monstre, oooo, c'est la mort, le feu et le sang qu'il contient en ses entrailles. (Il hulule vers le ciel.) Pourquoi l'avez-vous traîné dans la ville ! C'est la foudre, les pleurs

la rejoignit elle lui projeta bien en face, pour qu’il pût en juger, son visage, et lui campa ses yeux dans les yeux, avec toute l’effronterie de son métier. Il fut littéralement aveuglé de la magnificence de ce visage empâté de vermillon ½½ mais d’un brun doré comme les ailes de certains insectes, et que la clarté blême, tombant en maigre filet du réverbère, ne pouvait pas pâlir. Jules-Amédée Barbey d’Aurevilly, La Vengeance d’une femme, Les Diaboliques, 1874. ¾¼ ¾ Texte 3 Bordenave, le directeur

– Katherine m’a appelé sur mon portable, dit-il. Elle se fait du souci pour toi. Colin sentit la main de son père sur son épaule, puis ils se rapprochèrent et furent dans les bras l’un de l’autre. – Nous sommes très inquiets, dit sa mère, une petite femme brune aux cheveux frisés, barrés d’une unique mèche blanche sur le devant. Et stupéfaits, ajouta-t-elle. Que s’est-il passé? – Je n’en sais rien, souffla Colin dans l’épaule de son père. Elle est... Elle en a eu assez de moi. Elle en a eu