Petite chauve-souris brune

jeunes gens, en train de se disperser dans les rues de Florence, seraient à n’en point douter des « preneurs d’étoiles », de ces étoiles qu’on avait crues mortes mais qui, en réalité, n’avaient cessé de vibrer sous le boisseau. Il épongea son crâne chauve et, droit comme un i, se dirigea vers la taverne d’el Orso. — Signor Ghiberti ! Un adolescent d’une quinzaine d’années s’approchait de lui à grands pas. Lorenzo ne le reconnut pas. — Vous êtes bien le signor Ghiberti ? Lorenzo confirma. — C’est le

le parking avant les cours. Peut-être que c’est ce qui m’angoisse... Peut-être que ce sont les autres qui me font peur... Elena Gilbert posa son stylo et relut la dernière ligne. Soudain, elle balaya son bureau du revers de la main : le petit carnet à couverture de velours bleu ainsi que le stylo allèrent heurter la fenêtre. Toute cette histoire était complètement ridicule. Depuis quand, elle, Elena Gilbert, avait-elle peur de rencontrer des gens ? Ou de quoi que ce soit, d’ailleurs ?

bois de Tamrapanni flottaient, au milieu du safran, de grands morceaux de graisse. Tout débordait de saumure, de truffes et d'assa foetida. Les pyramides de fruits s'éboulaient sur les gâteaux de miel, et l'on n'avait pas oublié quelques− uns de ces petits chiens à gros ventre et à soies roses que l'on engraissait avec du marc d'olives, mets carthaginois en abomination aux autres peuples. La surprise des nourritures nouvelles excitait la cupidité des estomacs. Les Gaulois aux longs cheveux retroussés

bouge-toi, mon gros, on va courir ! lança-t-elle en s’engageant à toute allure dans l’escalier qui menait au salon. Organisés autour d’un vaste atrium, les trois étages de la maison baignaient dans la lumière naturelle. L’élégante townhouse en pierre brune appartenait à la famille Larabee depuis trois générations. C’était un triplex à l’intérieur moderne et dépouillé, aux pièces largement ouvertes, aux murs ornés de peintures des années 1920 signées Marc Chagall, Tamara de Lempicka et Georges Braque

infamante. Si bien que Mohamed était revenu un jour avec une belle chrétienne aux cheveux noirs tressés, achetée à un soldat qui l’avait capturée lors d’une razzia aux environs de Murcie. Il l’avait appelée Warda, l’avait installée dans une petite pièce donnant sur le patio, parlant même de l’envoyer chez Ismaël l’Égyptien pour qu’il lui enseigne le luth, la danse et l’écriture comme aux favorites des sultans. « J’étais libre et elle était esclave, me dit ma mère, et entre nous le

de Tamrapanni flottaient, au milieu du safran, de grands morceaux de graisse. Tout débordait de saumure, de truffes et d'assa foetida. Les pyramides de fruits s'éboulaient sur les gâteaux de miel, et l'on n'avait pas oublié quelques-uns de ces petits chiens à gros ventre et à soies roses que l'on engraissait avec du marc d'olives, mets carthaginois en abomination aux autres peuples. La surprise des nourritures nouvelles excitait la cupidité des estomacs. Les Gaulois aux longs cheveux retroussés

son propre cri qu’il avait entendu ? Il avait rêvé de Mélanie. Elle hurlait pendant qu’un homme la violait, elle appelait son frère à l’aide, mais Thomas était incapable de la secourir. Il entendait le rire de Donald Hébert et les cris de sa petite sœur, des cris de terreur, d’épouvante absolue qui faiblissaient jusqu’à n’être que des gémissements résignés, jusqu’à se dissoudre dans le néant. Thomas repoussa les couvertures, se leva pour aller chercher un verre d’eau. Il sentait, entendait

livre n’aurait sans doute jamais existé si, en juillet 1967, dans les journaux de Caracas, un an après le tremblement de terre qui l’avait ruiné, un jeune homme de soixante ans n’avait entendu parler d’Albertine Sarrazin. Elle venait de mourir, ce petit diamant noir tout d’éclat, de rire et de courage. Célèbre dans le monde entier pour avoir publié en un peu plus d’un an trois livres dont deux sur ses cavales et ses prisons. Cet homme s’appelait Henri Charrière et revenait de loin. Du bagne, pour

un 16 concertino vivaldien et les stars victimes d'overdose à du Mozart lent au violoncelle. Je ne manquai pas de remarquer que dès qu'une vedette décédait, ses ventes de disques montaient en flèche, ses films passaient et repassaient sur le petit écran et tout le monde disait du bien du défunt. Comme si la mort avait effacé tous ses péchés. Plus fort encore : leur trépas n'empêchait pas les artistes de travailler. Les meilleurs disques de John Lennon, de Jimmy Hendrix ou de Jim Morrison

revêche. Edward n’était pas encore là ; d’ordinaire, mon père réservait ce genre de comportement à mon petit ami, déployant des trésors d’imagination tant dans ses paroles que dans ses postures afin de lui faire sentir à quel point il n’était pas le bienvenue. Ces efforts étaient d’ailleurs inutiles – Edward savait très précisément ce que pensait Charlie sans avoir besoin de ces représentations. Petit ami… Je me surpris à mordiller l’intérieur de ma joue, en proie à une tension familière. Ces mots