Rien De Nouveau Sous Le Soleil

Envers le fils de la Vierge Marie, Que sa grâce ne soit pour nous tarie, Nous préservant de l'infernale foudre. Nous sommes morts, âme ne nous harie, Mais priez Dieu que tous nous veuille absoudre ! La pluie nous a débués et lavés, Et le soleil desséchés et noircis. Pies, corbeaux nous ont les yeux cavés, Et arraché la barbe et les sourcils. Jamais nul temps nous ne sommes assis Puis çà, puis là, comme le vent varie, A son plaisir sans cesser nous charrie, Plus becquetés d'oiseaux

par ses passions plutôt que par la raison. Je me lasse de tout facilement. J’aime ce qui est nouveau, ce qui provoque des émotions, les voyages, les changements… J’ai une certaine capacité d’adaptation et des facilités dans les relations avec autrui. Pourtant, ma vie sociale est un désert, hormis un ou deux amis proches que je vois régulièrement juste pour des moments de plaisir (discuter de tout et de rien, boire l’apéro, fumer…). Je n’arrive pas à créer des liens type « dîners chez des amis » ou

couleur aux murions. À ce moment, je me retrouvai de nouveau seul. Il n’y avait pas un chat à un kilomètre à la ronde. Les fourmis emportèrent ce qu’il restait du chat, je n’avais plus rien à manger. Les jours passèrent et je n'avais plus rien a faire. Je me suis dit que je pouvait m'étendre, me coucher ou m'incliné par terre, mais je ne pouvait pas. Je me suis endormis a quelques reprise de peur que j'explose en étant réveillé, au moin je ne sentirait rien jusqua mon réveil. Un bon matin , il y avait un

dénervé, démusclé, dépoulpé, Que le trait de la mort sans pardon a frappé ; Je n’ose voir mes bras que de peur je ne tremble. Apollon et son fils, deux grands maîtres ensembles, Ne me sauraient guérir, leur métier m’a trompé. Adieu, plaisant soleil, mon œil est étoupé, Mon corps s’en va descendre où tout se désassemble. Quel ami me voyant en ce point dépouillé Ne remporte au logis un œil triste et mouillé, Me consolant au lit et me baisant la face, En essuyant mes yeux par la mort endormis

l'oeil tranquille semble garder, dans sa profondeur, quelque chose des paysages étranges qu'il a vus ; un de ces hommes qu'on devine trempés dans le courage, parla pour la première fois : - Vous dites, commandant, que vous avez eu peur ; je n'en crois rien. Vous vous trompez sur le mot et sur la sensation que vous avez éprouvée. Un homme énergique n'a jamais peur en face du danger pressant. Il est ému, agité, anxieux ; mais la peur, c'est autre chose. Le commandant reprit en riant : - Fichtre ! je vous

télégramme de l'asile : « Mère décédée. Enterrement demain. Sentiments distingués. » Cela ne veut rien dire. C'était peut-être hier. » « Du moment qu'on meurt, comment et quand, cela n'importe pas, c'était évident. » « Il n'était même pas sûr d'être en vie puisqu'il vivait comme un mort. » Avis personnel : Tout au long de ce livre, j'ai été d'avis que le personnage principal et narrateur, Mersault, n'avait rien d'un héros, car à aucun moment il ne nous livre ses sentiments, on a l'impression qu'il n'a

de froidure et de pluie, Et s'est vêtu de broderie, De soleil luisant, clair et beau. Il n'y a bête ni oiseau Qu'en son jargon ne chante ou crie: « Le temps a laissé son manteau! De vent, de froidure et de pluie, » Rivière, fontaine et ruisseau Portent, en livrée jolie, Gouttes d'argent, d'orfèvrerie; Chacun s'habille de nouveau. Le temps a laissé son manteau De vent, de froidure et de pluie, Et s'est vêtu de broderie, De soleil luisant, clair et beau Anne, par jeu, me jeta de la neige

roule La vie S’écoule Extrait de Automne Malade Temps passés Trépassés Les dieux qui me formâtes Je ne vis que passant ainsi que vous passâtes Et détournant mes yeux de ce vide avenir En moi-même je vois tout le passé grandir Rien n'est mort que ce qui n'existe pas encore Près du passé luisant demain est incolore Il est informe aussi près de ce qui parfait Présente tout ensemble et l'effort et l'effet Extrait de Cortège J'ai cueilli ce brin de bruyère  L'automne

Le pont Mirabeau, La chanson du mal-aim, La Loreley) sont tudis dans des dossiers part. Bonne lecture Ce recueil de pomes comprend des pomes anciens, composs de vers rguliers et parus ds 1898, et des pomes nouveaux composs de vers libres.Par son sous-titre originel, 1898-1912, le recueil soffrait comme le journal potique dune quinzaine dannes de cration lhistoire dune uvre sy combinait avec celle dune aventure potique, le jeune pote cherchant sa voie, se faisant aussi bien le reprsentant de lavant-garde

natal en héros salvateur, dans la fierté d'une identité noire glorieusement redécouverte. Mais tous ces retours restent illusoires, jusqu'au moment où, enfin, il se reconnaît et s'accepte dans la nudité de son néant : un de « ceux qui n'ont jamais rien inventé », un Africain déporté, privé de sa langue et de ses traditions, coupé de ses racines, reclus dans une Martinique «désespérément obturée à tous ses bouts ». Or cette plongée en soi-même autorise le renversement des images négatives scandant