Rire De Tout Ce Qui Se Fait Ou Se Dit Est Sot Ne Rire De Rien Est Imbecile

dernière maison de droite, une haute maison où la Compagnie de l’Ouest logeait certains de ses employés. La fenêtre, au cinquième, à l’angle du toit mansardé qui faisait retour, donnait sur la gare, cette tranchée large trouant le quartier de l’Europe, tout un déroulement brusque de l’horizon, que semblait agrandir encore, cet après-midi-là, un ciel gris du milieu de février, d’un gris humide et tiède, traversé de soleil. En face, sous ce poudroiement de rayons, les maisons de la rue de Rome se brouillaient

de la salle à manger sans doute, recouverte d’un tapis bas tombant ; audessous de quoi je me glissais avec le fils de la concierge, un bambin de mon âge qui venait parfois me retrouver. « Qu’est-ce que vous fabriquez là-dessous ? criait ma bonne. – Rien. Nous jouons. » Et l’on agitait bruyamment quelques jouets qu’on avait emportés pour la frime. En vérité nous nous amusions autrement : l’un près de l’autre, mais non l’un avec l’autre pourtant, nous avions ce que j’ai su plus tard qu’on appelait «

traite. J'ai balancé longtemps à le publier ; et souvent il m'a fait sentir, en y travaillant, qu'il ne suffit pas d'avoir écrit quelques brochures pour savoir composer un livre. Après de vains efforts pour mieux faire, je crois devoir le donner tel qu'il est, jugeant qu'il importe de tourner l'attention publique de ce côté-là ; et que, quand mes idées seraient mauvaises, si j'en fais naître de bonnes à d'autres, je n'aurai pas tout à fait perdu mon temps. Un homme qui, de sa retraite, jette ses feuilles

...................431 À propos de cette édition électronique..............................448 –4– AVERTISSEMENT DU TRADUCTEUR Le roman qu’on va lire occupe dans la littérature anglaise du XIXe siècle une place tout à fait à part. Ses personnages ne ressemblent en rien à ceux qui sortent de la boîte de poupées à laquelle, selon Stevenson, les auteurs anglais de l’ère victorienne, « muselés comme des chiens », étaient condamnés à emprunter les héros de leurs récits. Ce livre est l’œuvre

linge gênaient la circulation ; les matelots ne répondaient à personne ; on se heurtait ; les colis montaient entre les deux tambours, et le tapage s’absorbait dans le bruissement de la vapeur, qui, s’échappant par des plaques de tôle, enveloppait tout d’une nuée blanchâtre, tandis que la cloche, à l’avant, tintait sans discontinuer. Enfin le navire partit ; et les deux berges, peuplées de magasins, de chantiers et d’usines, filèrent comme deux larges rubans que l’on déroule. Un jeune homme de

traite. J'ai balancé longtemps à le publier ; et souvent il m'a fait sentir, en y travaillant, qu'il ne suffit pas d'avoir écrit quelques brochures pour savoir composer un livre. Après de vains efforts pour mieux faire, je crois devoir le donner tel qu'il est, jugeant qu'il importe de tourner l'attention publique de ce côté-là ; et que, quand mes idées seraient mauvaises, si j'en fais naître de bonnes à d'autres, je n'aurai pas tout à fait perdu mon temps. Un homme qui, de sa retraite, jette ses feuilles

d’heure, et je m’en vais. Il fait un froid de tous les diables. LORENZO — Patience, Altesse, patience. LE DUC — Elle devait sortir de chez sa mère à minuit ; il est minuit, et elle ne vient pourtant pas. LES CLASSSIQUES A PORTEE D’OREILLE www.lyre-audio.com Lorenzaccio - Acte I – Scène 1 Alfred de MUSSET 4 / 257 LORENZO — Si elle ne vient pas, dites que je suis un sot, et que la vieille mère est une honnête femme. LE DUC — Entrailles du pape ! avec tout cela je suis volé d’un millier

universel qu'elles effacent et ne retrouvent plus la couture qui les a jointes. Si on me presse de dire pourquoi je l'aimais, je sens que cela ne se peut exprimer, qu'en répondant : « Parce que c'était lui, parce que c'était moi. » Il y a, au-delà de tout mon discours, et de ce que j'en puis dire particulièrement, ne sais quelle force inexplicable et fatale, médiatrice de cette union. Nous nous cherchions avant que de nous être vus, et par des rapports que nous oyions l'un de l'autre, qui faisaient

paix où toutes les faveurs de l’esprit, du talent, de la beauté et de la fortune entouraient cette France d’un jour, une jeune et belle personne de la figure la plus charmante qui attirait à elle, par sa seule présence, une certaine admiration mêlée de déférence pour quiconque, la voyant pour la première fois, ne savait ni le nom ni la profession de cette femme. Elle avait en effet, et de la façon la plus naturelle, le regard ingénu, le geste décevant, la démarche hardie et décente tout ensemble

scène : Samuel Mathieu Costume : Céline Sarpy, Bénédicte Ducatel, Claire Belloc Voltaire : Sébastien Faure Rousseau : François Nicolas Premier Mouvement (valeur improvisée) Un professeur de Lettres : (accueil public) Bonjour à toutes et à tous. Aujourd’hui (le jour et le lieu…) Je vous propose une petite bascule «spatio-temporelle», quelques 240, 241, 42… 47 , quelques 240 ans (il doute). Dans tous les cas, en 1765… ou 63, ou 61… vers Mille sept cent soixante, quoi. Enfin, je