Soit Que Son Or Se Crêpe Lentement

« personne ne circule davantage en tous lieux que ces prétendus solitaires ». Le mot « règle », au début du deuxième paragraphe, a un sens bien précis  : il s’agit des préceptes disciplinaires définissant la conduite des membres d’un ordre religieux. Or ces ordres sont multiples et leur règle aussi. C’est ce que dénonce l’auteur en disant que le plus important pour les moines est de « se différencier entre eux ». Cela entraîne des conduites ridicules, comme une attention particulière portée aux

raconté ma pauvre mère. Cette apparition porta un tel coup à ma mère que c’est à miss Betsy, j’en suis convaincu, que je dois d’être né un vendredi. Ma mère se leva brusquement et alla se cacher dans un coin derrière sa chaise. Miss Betsy après avoir lentement parcouru toute la pièce du regard, en roulant les yeux comme le font certaines têtes de Sarrasin dans les horloges flamandes, aperçut enfin ma mère. Elle lui fit signe d’un air refrogné de venir lui ouvrir la porte, comme quelqu’un qui a l’habitude

de pain et du béret peut leur lancer le défi des clichés consensuels. Ce faisant, je sais que j’exaspère le Maître, ode vivante à l’impatience des grands prédateurs, et cela n’est pas pour rien dans l’application que je mets à entrebâiller très lentement la porte en y carrant un nez méfiant que j’espère rouge et luisant. — J’attends un paquet par coursier, me dit-il, yeux plissés et narines pincées. Lorsqu’il arrivera, pourriez-vous me l’apporter immédiatement ? Cet après-midi, M. Arthens porte une

fiancée… Elle était habillée tout en blanc. Elle se leva, elle vint vers lui et, là, ils firent l'amour ensemble. Ensuite, elle lui demanda de faire pour elle un service pour les morts. Puis il repartit ; elle s'était effacée, et les autres morts aussi. Or il n'a jamais voulu faire ce service, car il la libérerait, il lui permettrait de recommencer sans lui une autre vie, et il ne veut en aucun cas la libérer. C'est peu après que l'accident lui est arrivé. Depuis, la plaie ne guérit pas. Elle ne guérira

cosmonautes. — L’écho amplifie le grondement des torrents qui dévalent du flanc des montagnes. — Vous qui chantez juste, vous reprenez le premier couplet avec entrain. — J’aime ces jeux qui me rappellent mon enfance. — Les cigales qui s’éveillent lentement entament leur chant caractéristique. — Moi qui suis ordinairement patiente, voilà que je m’énerve pour un rien. — Tableaux et masques orientaux décorent le salon de mes grands-parents. — Le clown et le trapéziste, main dans la main, saluent le public

trois heures de classe s’écoulèrent rapidement, trop rapidement au gré de Dumas, qui sentait venir un orage et qui, dans sa préoccupation, fit une dizaine de fautes dans trois ou quatre déclinaisons. Enfin il fallut sortir ; Dumas nouait le plus lentement possible ses livres, dans l’espoir que, descendant le dernier, il trouverait le passage libre. Mais quelque chose lui disait, au fond du cœur, qu’il avait amassé trop de vengeances sur sa tête pour en être quitte à si bon marché. Il ne s’était point

nuit; il y a du traître dans l'hiver. L'enfant était presque statue. La pierre du froid entrait dans ses os; l'ombre, ce reptile, se glissait en lui. L'assoupissement qui sort de la neige monte dans l'homme comme une marée obscure; l'enfant était lentement envahi par une immobilité ressemblant à celle du cadavre. Il allait s'endormir. Dans la main du sommeil il y a le doigt de la mort. L'enfant se sentait saisi par cette main. Il était au moment de tomber sous le gibet. Il ne savait déjà plus s'il

nuit; il y a du traître dans l'hiver. L'enfant était presque statue. La pierre du froid entrait dans ses os; l'ombre, ce reptile, se glissait en lui. L'assoupissement qui sort de la neige monte dans l'homme comme une marée obscure; l'enfant était lentement envahi par une immobilité ressemblant à celle du cadavre. Il allait s'endormir. Dans la main du sommeil il y a le doigt de la mort. L'enfant se sentait saisi par cette main. Il était au moment de tomber sous le gibet. Il ne savait déjà plus s'il

il y a du traître dans l’hiver. L’enfant était presque statue. La pierre du froid entrait dans ses os ; l’ombre, ce reptile, se glissait en lui. L’assoupissement qui sort de la neige monte dans l’homme comme une marée obscure ; l’enfant était lentement envahi par une immobilité ressemblant à celle du cadavre. Il allait s’endormir. Dans la main du sommeil il y a le doigt de la mort. L’enfant se sentait saisi par cette main. Il était au moment de tomber sous le gibet. Il ne savait déjà plus s’il

maintenant quelques glanes d’ail et d’oignon. « Voilà de l’oignon, dit-il en faisant tomber une glane avec son bâton ; quatre ou cinq 22 oignons, un morceau de beurre, et nous aurons une bonne soupe. Retire ta crêpe et fricasse-nous les oignons dans la poêle. » Retirer la crêpe de la poêle ! mère Barberin ne répliqua rien. Au contraire, elle s’empressa de faire ce que son homme demandait, tandis que celui-ci s’asseyait sur le banc qui était dans le coin de la cheminée. Je n’avais pas