L’art de creer est une passion

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C'est L'art que tout commence.

L’art n’est pas un moyen
D’améliorer mon quotidien,
L’art n’est pas une forme de fuite,
Que je prends et que je quitte.
Une lueur,qui s’est installée
Pour représenter mon future,mon présent, mon passé.

Après toutes ces intervention soudaine,
Je pensais qu’ elle m'était inexplicable,
Mais il me fallu peu de peine,
Pour réaliser que la vie est une fable.

Au début,
Juste un moyen d'extérioriser ce qui était mauvais.
Au début,
Je trouvais des raisons a chaque malheur,
Même en hiver,je me plaignais de la chaleur.

Puis lorsque l'encre noir est partit avec le désespoir,
J'ai attraper mon stylo vert
Et je me suis mise a faire des vers.

Tantôt noir,tantôt vert,tantôt rose
Ma vie avant tout ça était blanche et sans prose.
Puis j'étais folle,du rose ,du rouge ,du bleu,
Je me suis demander,a quoi servaient les noeux.
La vie n'est pas lisse,
Il faut y penser,
Même si je suis devenu "peace"
Je sais où je vais.

La vie est une fleur qu'il faut entretenir
Et si tu sens que ça tire faut pas avoir peur

Laisses parler ton coeur,
Vis avec franchise,
Gard aux gourmandises,
Parfois ça éceur.

C'est une passion,
La vie,la vie !
C'est une passion,
Comme l'art,comme l'envie !

La nuit d’Octobre

L’homme est un apprenti , la douleur en est son maître.
Et nul ne se connaît ,tant qu’il n’a pas souffert
C’est une dure loi, mais une loi suprême
Vieille comme le monde et la fatalité;
Qu’il nous faut le malheur recevoir le baptême
Et qu’à ce triste prix,tout doit être acheté,
Les moissons pour mûrir ont besoin de rosée;
Pour vivre et pour sentir l’homme a besoin des pleurs;
La joie a pour symbole une plante brisée,
Humide encore de pluie et couverte de fleur.
Ne te disais-tu pas guéri de ta folie?
N’est tu pas jeune,heureux, partout le bienvenu?
Et ces plaisir léger qui font aimer la vie,
Si tu n’avais pleurer, quel cas en ferais-tu?
Lorsqu’au déclin