Un soir d'automne, vers les premières heures de la journée, une réception se termine. Voilà, enfin la maison peut respirer, elle recrache enfin les invités, cette foule, qu'on admire mais dans laquelle on ne peut se fondre, ressort finalement comme elle est entrée. Le grand tapis rouge de l’entrée laisse, au fond, entrevoir une petite porte qui déverse tout le surplus d’invités. Tu avales, tu ingurgites cette malbouffe, ces liqueurs, jusques à l'explosion, où, tout est alors vomi d'un coup, en une fois. Et oui, tout s’est bien agité, toute la nuit durant, tous les aliments ont été secoués, imbibés, cassés, liquéfiés, mélangés. Alors, ce pavé, gris, brun, se retrouve souillé, sali si tu y cherches une belle latine, tu n’en verras pas une, mais un paquet de vieilles gauloises poilues, à l’odeur fétide des matins passés au café, à lire, à écrire ; l'un s'en va par là, il embarque d’ailleurs avec lui son reste de Cabernot dont, de l’étiquette, il ne reste que la colle mélangée avec les saletés que le sol lui a offert, comme si aujourd’hui c’était son anniversaire, d'autres attendent ce chauffeur qui devrait déjà être là. Ces gens sont vraiment impossibles, impotents, pour quoi sont-ils payés si ce n’est pour ramener chez eux ces débauchés, ces mannequins sans âme, sans pensée personnelle ?

Dernier clope du matin, ça se recoiffe comme ça peut, un dernier baiser, une dernière embrassade au milieu des charognards, qui avant même le retrait des troupes commencent leur horrible besogne. C’est déjà fini, il t’abandonne, tu n’as plus qu’a rentrer, seule, chez toi. Retourne vomir dans les jupons de ta mère qui, depuis tes quatorze ans, n’est que ta pâle copie, du haut de son âge supérieur. L’élève a dépassé le maître. Imagine là le matin : jogging rose, café, chien lilliputien face à son Gulliver de maître lisant le Figaro devant son téléviseur allumé sur la matinale, le télé-achat, le J.T..

Les feuilles écrasées par tous ces pieds trop imprudents, la rue vidée de ces