Samuel Beckett - Molloy Qu'on le veuille ou non, la maladie vient à un moment ou à un autre Et maintenant c'est mon tour. Je vis dans cette chambre, on m'y a installé, Je n'avais plus de force, alors on m'a aidé. Un homme vient chaque semaine, Il me donne un peu d'argent contre quelques feuilles, il dit c'est un échange, C'est un travail, mais pour moi, tout cela n'a plus aucune importance, tout m'est égal, Je m'en fous. Je voudrais passer le temps qu'il me reste à faire mes adieux, à les écrire, Mais eux, ils ne le veulent pas, prétextant que je ferais cela plus tard. Quand, Si ce n'est aujourd'hui ? Bon, je ne dis rien, je laisse faire... Je n'écris pas pour l'argent, Pas pour quelqu'un, alors pourquoi tant de peine ? Je ne sais pas, Je sais seulement ne pas me souvenir des choses qui me sont arrivées ces temps-ci. Quoi qu'il en soit, je suis là dans cette chambre. A qui a-t-elle appartenu Avant mon arrivée ? J'ai l'impression qu'il s'agit d'une personne très proche de moi, Je veux parler sur le plan affectif, mais je ne sais pas qui ce peut être. J'ai connu, jadis, une petite boniche, ce n'était pas le grand amour, le vrai amour, Je vais essayer de vous en parler, mais avant, j'aurai bien voulu savoir si j'ai eu ou non Un fils, un enfant dans mon existence. Seulement, qui me le dira ? Et cet homme qui vient me voir, que sait-il de moi ? En réalité, comme je vous l'ai dit, je m'en fous. Oui, j'ai perdu beaucoup de mots Pour m'exprimer et il me reproche parfois certaines de mes phrases, Qu'il dit pas construites comme avant, avant quand ? Ici, il passe son temps à boire, je le laisse faire, n'ayant pas l'intention, Ni même la volonté de le contrarier. Mon récit m'a donné beaucoup de mal, surtout le début, Maintenant j'en suis à la fin, je crois, et eux, donnent l'impression de vouloir En faire quelque chose, un livre peut-être. C'est dans la tête, Elle ne marche plus. Elle dit : je ne marche plus... Vous pensez, C'est du Marguerite Duras, non ça n'en est pas, ma