Arthur saisit une des boites de munition, déchirant le film plastique de ses dents, puis posant le petit et lourd carton sur la table. L'esprit ailleurs, il saisit le magasin sis à côté et commença à y introduire les morceaux de poudre et de métal poli. Parvenu à la trentième, il attrapa son fusil d'assaut soviétique et y enclencha le chargeur courbe, avant de l'armer dans un lourd claquement sonore. Il reposa doucement la merveille métallique, et s'autorisa un soupir. Il était fatigué. Cela faisait bien trop longtemps qu'il avait lancé cette stupide quête, et n'aspirait plus guère qu'au repos. Face à lui, Lancelot venait également de recharger son arme et jouait distraitement avec son pistolet. Lui aussi, Arthur le savait, en avait ras-le-bol, mais au moins il essayait de ne rien laisser y paraître. Pas comme les autres cons.
La porte s'ouvrit avec fracas, et un courant d'air glacé emplit la petite pièce, faisant vaciller les torches. Gauvain surgit des ténèbres, referma promptement l'huis et vint s'asseoir près de l'âtre dans lequel était entretenu un joyeux bûcher, jetant sans ménagement son lourd sac et son fusil sur le sol de pierre froid. Il se servit un verre de jus d'orange, puisque il n'y avait plus de vodka, les dernières bouteilles aillant disparues quelques jours auparavant. Encore une énigme à résoudre. La Bretagne était vraiment une terre de mystères.
- Alors mon ami, quelles nouvelles ? L’apostropha Arthur.
- Pas grand chose. Il semblerait que le village brûle toujours.
- Quelle tristesse. Toutes ces vies gâchées, ces avenirs effacés.
- Certes, cette fois-ci on y est peut-être allé un peu fort. Faudra qu'on explique à Galahad ce qu'on entend exactement par "un petit incendie en guise d'avertissement".
- Ben au moins, comme ça, on est sûr qu'ils se repentent amèrement de ne pas nous avoir écouté.
- Ouaip, ajouta Lancelot le Brave.
- Rien d'autre ?
- C'est pas très facile à dire tu sais, il fait une putain de nuit. On n’y voit pas