Ah Frappe Toi Le Coeur C Est La Qu Est Le Genie

regarder de près Aujourd’hui tu marches dans Paris les femmes sont ensanglantées C’était et je voudrais ne pas m’en souvenir c’était au déclin de la beauté Entourée de flammes ferventes Notre-Dame m’a regardé à 5 Chartres Le sang de votre Sacré Cœur m’a inondé à Montmartre Je suis malade d’ouïr les paroles bienheureuses L’amour dont je souffre est une maladie honteuse Et l’image qui te possède te fait survivre dans l’insomnie et dans l’angoisse C’est toujours près de toi cette image qui passe

autour d’une colline. Elle montait perpétuellement, comme si elle suivait le trajet d’une vis. Ce virage à gauche constant, entre les mêmes murs de mêmes feuillages sombres, m’écrasait contre la portière. J’étais oppressé. Cela virait au cauchemar. Le cœur me tombait sur la partie droite du corps. Je m’accrochais à la poignée. J’étais au bord du vomissement. Mon Bienfaiteur me regarda et devina mon malaise. — L’Ombrilic est au centre de la spirale, expliqua-t-il, comme si cela devait me soulager. Enfin

un hypocrite repentir, parvient à désarmer la colère de son frère. Il est évident que la situation du roi Lear et celle du roi de Paphlagonie, tous deux persécutés par les enfants qu'ils ont préférés, et secourus par celui qu'ils ont rejeté, ont frappé Shakspeare comme devant entrer dans un même sujet, parce qu'elles appartenaient à une même idée. Ceux qui lui ont reproché d'avoir ainsi altéré la simplicité de son action ont prononcé d'après leur système, sans prendre la peine d'examiner celui

usés, noircis, dont les délicates sculptures se voient à peine, et qui semblent trop légers pour le pot d’argile brune d’où s’élancent les œillets ou les rosiers d’une pauvre ouvrière. Plus loin, c’est des portes garnies de clous énormes où le génie de nos ancêtres a tracé des hiéroglyphes domestiques dont le sens ne se retrouvera jamais. Tantôt un 7 protestant y a signé sa foi, tantôt un ligueur y a maudit Henri IV. Quelque bourgeois y a gravé les insignes de sa noblesse de cloches,

création de son auteur.11 La légende, par contre, existe en versions variées dans plusieurs pays. Selon elle, un homme tué revient pour se venger de son meurtrier.12 Preiss, A., op. cit. Arnavon, J., op. cit. 8 Norbert, E., Mozart, sociologie d’un génie. Paris, Seuil Ccoll. La libraire du XXè siècle, 1991. 9 http://www.don-juan.net/ 2006-12-28 10 Ibid. 11 Tirso de Molina, Förföraren från Sevilla och Stengästen, Uppsala et Stockholm, Almqvist och Wiksells Förlag, 1630, p. 42. 12 Ibid., p. 44. 7

regarder de près Aujourd'hui tu marches dans Paris les femmes sont ensanglantées C'était et je voudrais ne pas m'en souvenir c'était au déclin de la beauté Entourée de flammes ferventes Notre-Dame m'a regardé à Chartres Le sang de votre Sacré-Cœur m'a inondé à Montmartre Je suis malade d'ouïr les paroles bienheureuses L'amour dont je souffre est une maladie honteuse Et l'image qui te possède te fait survivre dans l'insomnie et dans l'angoisse C'est toujours près de toi cette image qui passe

vas le regarder de près Aujourd'hui tu marches dans Paris les femmes sont ensanglantées C'était et je voudrais ne pas m'en souvenir c'était au déclin de la beauté Entourée de flammes ferventes Notre-Dame m'a regardé à Chartres Le sang de votre Sacré-Cœur m'a inondé à Montmartre Je suis malade d'ouïr les paroles bienheureuses L'amour dont je souffre est une maladie honteuse Et l'image qui te possède te fait survivre dans l'insomnie et dans l'angoisse C'est toujours près de toi cette image qui passe

décrit le « mal du siècle », a amorcé le « spleen » baudelairien. Son exploration de l'âme et des rapports entre les deux sexes, menée avec une fausse désinvolture, confère à ses écrits un caractère intemporel. Citation : « Ah ! Frappe-toi le coeur, c'est là qu'est le génie » Alfred de Musset Guillaume Apollinaire Biographie : Guillaume Apollinaire est né à Rome le 26 août 1880, il meurt à Paris à 38 ans (09 novembre 1918). Fils naturel d'un prince italien, il ne vivra qu'aux côtés de

enrager : au lieu de me donner du soulagement et de faire les choses à mon souhait, elle me fait donner au diable vingt fois le jour ; au lieu de se tenir à la maison, elle aime la promenade, la bonne chère, et fréquente je ne sais quelle sorte de gens. Ah ! pauvre Barbouillé, que tu es misérable ! Il faut pourtant la punir. Si je la tuois... L'invention ne vaut rien, car tu serois pendu. Si tu la faisois mettre en prison... La carogne en sortiroit avec son passe−partout. Que diable faire donc ? Mais

Aloysius Bertrand Gaspard de la Nuit Fantaisies à la manière de Rembrandt et de Callot Ami, te souviens-tu qu’en route pour Cologne, Un dimanche, à Dijon, au cœur de la Bourgogne, Nous allions admirant clochers, portails et tours, Et les vieilles maisons dans les arrière-cours ? SAINTE-BEUVE. — Les Consolations.