Ah Insensé Qui Croit Que Je Ne Suis Pas Toi

facilement te remplacer Oh non pas toi Vraiment pas toi Parce que c'est toi le seul à qui je peux dire Qu'avec toi je n'ai plus peur de vieillir Parce que c'est toi Rien que pour ça Parce que j'avoue j'suis pas non plus tentée D'rester seule dans un monde insensé Si tu crois un jour q'tout est à refaire Qu'il faut changer; on était si bien naguère N'aie pas peur je n'veux pas tout compliquer Pourquoi s'fatiguer Et commence pas à te cacher pour moi Oh non, je te connais trop bien pour ça Elle peut faire

— mon semblable, — mon frère ! SPLEEN ET IDÉAL I. BÉNÉDICTION Lorsque, par un décret des puissances supremes, Le Poëte apparaît en ce monde ennuyé, Sa mère épouvantée et pleine de blasphèmes Crispe ses poings vers Dieu, qui la prend en pitié : — « Ah ! que n’ai-je mis bas tout un nœud de vipères, Plutôt que de nourrir cette dérision ! Maudite soit la nuit aux plaisirs éphémères 6 Où mon ventre a conçu mon expiation ! Puisque tu m’as choisie entre toutes les femmes Pour être le dégoût de mon triste

maladie qu'il ne contrefasse à merveille. Il imite à s'y méprendre la dilatation des dyspeptiques, les nausées de la grossesse, l'arythmie du cardiaque, la fébricité du tuberculeux. Capable de tromper le médecin, comment ne tromperait-il pas le malade ? Ah ! ne croyez pas que je raille vos maux, je n'entreprendrais pas de les soigner si je ne savais pas les comprendre. Et, tenez, il n'y a de bonne confession que réciproque. Je vous ai dit que sans maladie nerveuse il n'eSt: pas de grand artiSte, qui plus

dans le parc où il y avait un peu de soleil. Tout d’un coup, M. Swann prenant mon grand-père par le bras, s’était écrié : « Ah ! mon vieil ami, quel bonheur de se promener ensemble par ce beau temps. Vous ne trouvez pas ça joli tous ces arbres, ces aubépines et mon étang dont vous ne m’avez jamais félicité ? Vous avez l’air comme un bonnet de nuit. Sentez-vous ce petit vent ? Ah ! on a beau dire, la vie a du bon tout de même, mon cher Amédée ! » Brusquement le souvenir de sa femme morte lui revint,

presque romaine, fut seule capable d'endiguer les passions de ce violent qui - de ses passions inexprimablement terribles - avait révolté sa ville natale avant dix-huit ans, et failli mourir. Avant dix-huit ans, en effet, des excès de femmes, des excès insensés, lui avaient donné une maladie nerveuse, une espèce de tabes dorsal pour lequel il avait fallu lui brûler la colonne vertébrale avec des moxas. Cette médication effrayante qui épouvanta la ville de *** comme ses excès l'avaient épouvantée, fut un

parc où il y avait un peu de soleil. Tout d’un coup, M. Swann prenant mon grand-père par le bras, s’était écrié : « Ah ! mon vieil ami, quel bonheur de se promener ensemble par ce beau temps. Vous ne trouvez pas ça joli tous ces 26 arbres, ces aubépines et mon étang dont vous ne m’avez jamais félicité ? Vous avez l’air comme un bonnet de nuit. Sentez-vous ce petit vent ? Ah ! on a beau dire, la vie a du bon tout de même, mon cher Amédée ! » Brusquement le souvenir de sa femme morte lui

dit : " Sauvez−vous. " Et elle me détacha du tronc de l'arbre. Je saisis la corde, je la remis dans la main de la fille étrangère, en forçant ses beaux doigts à se fermer sur ma chaîne. " Reprenez−la ! reprenez−la ! " m'écriai−je. − " Vous êtes un insensé, dit Atala d'une voix émue. Malheureux ! ne sais−tu pas que tu seras brûlé ? Que prétends−tu ? Songes−tu bien que je suis la fille d'un redoutable Sachem ? " − " Il fut un temps, répliquai−je avec des larmes, que j'étais aussi porté dans une peau

tes critiques. […]Je ne peux m’empêcher de dire combien je suis surpris de voir que tu ne parles pas des deux romanciers que tu ne cesses de lire, Balzac et George Meredith. Ce sont bien, l’un et l’autre, des réalistes ? VIVIAN : Ah ! Meredith ! Qui peut le définir ? […] ce n’est pas un réaliste. Je dirais plus exactement que c’est un fils du réalisme qui ne vit plus en bonne intelligence avec son père. [long passage sur cet auteur] Quant à Balzac, il présentait une étonnante combinaison

Est-ce ainsi qu’ils se racontent ? Que met-on dans une vie ? Que raconter ? Qu’est-ce qui, dans une existence, fait événement, mérite conservation ? Biographie et point de vue nécrologique Il pleut à verse. Je me souviens que Jules Janin me disait : « Ah ! quel bel article nous ferions sur vous si vous étiez mort ! » Afin d’échapper aux phrases, j’ai la fantaisie de faire moi-même cet article. Ne lisez ceci qu’après la mort de… (Stendhal, 1837) Le récit de vie minimal, c’est l’épitaphe : Henri Beyle

reprit−elle. Quand le docteur Minoret n'aura plus sa tête, cette petite sainte nitouche le jettera dans la dévotion ; et, comme qui tient l'esprit tient la bourse, elle aura notre succession. − Mais, madame Massin... dit le maître de poste hébété. − Ah ! vous aussi, reprit madame Massin en interrompant son cousin, vous allez me dire comme Massin : Est−ce une petite fille de quinze ans qui peut inventer des plans pareils et les exécuter ? faire quitter ses opinions à un homme de quatre−vingt−trois