Buée

se stationner dans la rue à une cinquantaine de mètres. L’homme relève la tête et aperçoit la voiture. SEQUENCE 3. DANS LA RUE.EXT/JOUR Deux hommes vêtus d’un manteau noir sortent de la voiture. SEQUENCE 4.LA CUISINE.INT/JOUR L’homme essuie la buée sur la vitre et plie les yeux. SEQUENCE 5.DANS LA RUE.EXT/JOUR Les deux hommes se tiennent appuyés sur le capot de la 4X4, sans être dérangés par la bruine. Ils fixent l’homme dans la cuisine, à travers le brouillard. SEQUENCE 6.LA CUISINE.INT/JOUR

concentration du praticien s’en trouve améliorée et sa fatigue diminuée. L’absorption de la lumière par une digue de couleur sombre diminue l’éblouissement et augmente la perception des détails. Le praticien n’est plus incommodé par la formation de buée sur son miroir. La digue rend possible l’utilisation du microscope opératoire durant l’acte endodontique. 1.3 - Confort du patient La digue autorise la déglutition. Le patient se sent en sécurité, il n’est plus gêné par les rouleaux de coton et

poignardée A la langue de poupée qui ouvre et ferme les yeux A la langue de pierre incroyable Ma femme aux cils de bâtons d'écriture d'enfant Aux sourcils de bord de nid d'hirondelle Ma femme aux tempes d'ardoise de toit de serre Et de buée aux vitres Ma femme aux épaules de champagne Et de fontaine à têtes de dauphins sous la glace Ma femme aux poignets d'allumettes Ma femme aux doigts de hasard et d'as de cœur Aux doigts de foin coupé Ma femme aux aisselles de martre et

confirme sa supériorité par rapport au groupe anonyme des patriciens. Le rôle du miroir est assez révélateur : Caligula « s'approche du miroir en soufflant » : comme s'il voulait tout d'abord brouiller son image, l'effacer en couvrant le miroir de buée, puis il lance son siège à toute volée : il brise ainsi l'image qu'il déteste dans un geste grandiose, bien souligné par la didascalie : « Le miroir se brise. » Caligula fait semblant de bondir vers les conjurés et de se défendre comme s'il voulait

poésie réside « dans ce que deviennent les mots atteignant l'âme humaine , quand ils ont transformé le coucher du soleil ou l'aurore, la tristesse ou la joie ». Il n'y a que les plus grands des poètes qui ont réellement pu brouiller le miroir avec une buée différente des autres. En nous rapportant leurs visions, ils nous ouvrent des horizons inconnus et font de nous des créateurs.

patriciens. 2. La mort du héros de l'absurde : « un suicide supérieur » Le rôle du miroir est assez révélateur : Caligula « s'approche du miroir en soufflant » : comme s'il voulait tout d'abord brouiller son image, l'effacer en couvrant le miroir de buée, puis il lance son siège à toute volée : il brise ainsi l'image qu'il déteste dans un geste grandiose, bien souligné par la didascalie : « Le miroir se brise. » Caligula fait semblant de bondir vers les conjurés et de se défendre comme s'il voulait

Il faut constater qu'il se place toujours aux aguets d'un moment ou d'un lieu de passage: on observe les objets en gestation comme les fruits, ou bien une réalité vouée au changement et à la fluidité: la neige, un nuage, une fumée, une vapeur, la buée, le vent ou simplement un souffle. Il porte aussi son attention aux fleurs, frêles figures, lourdes pourtant d'une présence qui semble émergence, affleurement, rapprochement d'une réalité plus vaste mais dérobée à la vue. Les fruits ne sont

d'hostie poignardée A la langue de poupée qui ouvre et ferme les yeux A la langue de pierre incroyable Ma femme aux cils de bâtons d'écriture d'enfant Aux sourcils de bord de nid d'hirondelle Ma femme aux tempes d'ardoise de toit de serre Et de buée aux vitres Ma femme aux épaules de champagne Et de fontaine à têtes de dauphins sous la glace Ma femme aux poignets d'allumettes Ma femme aux doigts de hasard et d'as de cœur Aux doigts de foin coupé Ma femme aux aisselles de martre et de fênes

d'hostie poignardée A la langue de poupée qui ouvre et ferme les yeux A la langue de pierre incroyable Ma femme aux cils de bâtons d'écriture d'enfant Aux sourcils de bord de nid d'hirondelle Ma femme aux tempes d'ardoise de toit de serre Et de buée aux vitres Ma femme aux épaules de champagne Et de fontaine à têtes de dauphins sous la glace Ma femme aux poignets d'allumettes Ma femme aux doigts de hasard et d'as de cœur Aux doigts de foin coupé » extrait du poème d'André Breton, intitulé

ration de contraintes. Les ouvriers penchés soucieux de faire tout le plaisir possible au machines vous écœurent, à leur passer les boulons au calibre, et des boulons encore, au lieu d’en finir une fois pour toutes, avec cette odeur d’huile, cette buée qui brûle les tympans et le dedans des oreilles par la gorge. C’est pas la honte qui leur fait baisser la tête. On cède au bruit comme on cède à la guerre. On se laisse aller aux machines avec les trois idées qui restent à vaciller tout en haut derrière