Cauchemar En Jaune Changer De Point De Vue

les boiseries et le calme revint dans la maison. 2 9 Le fantôme de Canterville et autr... Comme il atteignait une petite chambre secrète dans l'aile gauche, il s'appuya contre un rayon de lune pour reprendre son souffle et tenta de faire le point sur sa situation. Jamais, au cours d'une brillante carrière ininterrompue de trois cents ans, il n'avait été aussi grossièrement insulté. Il songea à la duchesse douairière qu'il avait tant effrayée en apparaissant dans le miroir où elle se regardait

Bran. Je ne le connais pas. Envoie quelqu’un d’autre. Ma place est ici, au chevet de mon père, aussi longtemps qu’il sera en vie. » Son fils s’était montré désemparé. « Je n’ai personne d’autre. Je ne puis y aller moi-même. Votre père est trop mal en point. Je n’ose me priver du Silure, il est mes yeux et mes oreilles. Votre frère, j’en ai besoin pour garder Vivesaigues quand nous marcherons... -7- ŕ Marcherons ? » Il n’en avait jamais été question devant elle. « Il m’est impossible d’attendre ici

ont affaire aux forces obscur ! Thomas et son maître survivront-ils à l’horreur qui s’annonce ? À Marie Le point le plus élevé du Comté est marqué par un mystère. On dit qu’un homme a trouvé la mort à cet endroit, au cours d’une violente tempête, alors qu’il tentait d’entraver une créature maléfique menaçant la Terre entière. Vint alors un nouvel âge de glace. Quand il s’acheva, tout avait changé, même la forme des collines et le nom des villes dans les vallées. À présent, sur ce plus haut sommet des

lumière s’éteignit. Le froid s’enroula autour de moi, et l’ombre de mon corps disparut dans le trou de sable. Je sentais la caresse de la neige au bout de mes doigts, son insoutenable morsure. Non, ce n’est pas possible, ça ne peut pas être un cauchemar ! Pas ici. Je secouai la tête, fis le vide autour de moi. Quand j’ouvrirai les yeux, je n’aurai plus cette terrible sensation que quelque chose ou quelqu’un me veut du mal. La neige aura disparu, et le soleil me couvrira de nouveau de sa

capable de le revoir ? Pourrai-je le supporter ? Ai-je envie de le voir ? Les yeux clos, je rejette la tête en arrière tandis que le chagrin et le désir me transpercent. Bien sûr que j’en ai envie. Peut-être, peut-être puis-je lui dire que j’ai changé d’avis… Non, non, non. Je ne peux pas sortir avec un homme qui prend du plaisir à me faire souffrir, un homme qui est incapable de m’aimer. Des souvenirs pénibles traversent mon esprit : le vol en planeur, nos mains qui se tiennent, les baisers

: un astrolabium, ou « preneur d’étoiles », qui permettait de déterminer la hauteur d’un astre. Le cœur de 9/649 Lorenzo se gonfla d’une espérance tranquille. Ces jeunes gens, en train de se disperser dans les rues de Florence, seraient à n’en point douter des « preneurs d’étoiles », de ces étoiles qu’on avait crues mortes mais qui, en réalité, n’avaient cessé de vibrer sous le boisseau. Il épongea son crâne chauve et, droit comme un i, se dirigea vers la taverne d’el Orso. — Signor Ghiberti

du minuscule ou du fragmentaire et fantasme de totalité. À moins que cette multiplicité ne soit devenue pour nous aujourd’hui le signe ou le témoin d’un irrémédiable éparpillement de la réalité, d’une pulvérisation que l’on trouvera selon l’angle de vue réjouissante ou décourageante. Au-delà du rêve de totalisation, même contrarié, du grand roman européen, l’on est frappé en effet par la multiplication récente des fictions courtes, des microfictions. Si les flash fictions, ainsi que les appellent volontiers

d'une doctrine que l'auteur eut la sagesse de n'élaborer jamais : le conte peut dire ou avoir l'air de dire autre chose que ce que le conteur pense. De toute façon, ce qu'il pense ne fait pas, à ses yeux, le prix de ce qu'il écrit : hors de l'Art, point de salut. Ce qui donne au récit sa vie propre, son relief, ce qui crée un effet de réel et provoque mon intérêt et ma curiosité, n'est-ce pas cette éventuelle contradiction entre l'OEuvre achevée et l'idéologie sous-jacente ? Non pas que Maupassant

je ne compte pas quelques modestes essais — j'écris en prose. Il me semble en effet qu'il y a trois genres littéraires bien différents : la poésie, qui est chantée, le théâtre, qui est parlé, et la prose, qui est écrite. Ce qui m'effraie, ce n'est point tant le choix des mots ou des tournures, ni les subtilités grammaticales — qui sont, finalement, à la portée de tout le monde : mais c'est la position du romancier, et celle, plus dangereuse encore, du mémorialiste. Il est bien difficile de parler

l’autre du récit. De la Grande Guerre aux colonies africaines, des Amériques aux banlieues parisiennes le Voyage m’avait emporté, bon gré mal gré, sur son manège de la comédie humaine. Aujourd’hui, en relisant Voyage, les choses n’ont pas vraiment changé. Je suis plus attentif à d’éventuels commentaires antisémites mais la première œuvre de Céline est à ce sujet très loin des pamphlets tel que Bagatelle pour un massacre et c’est un peu en vain qu’on y cherche une idéologie raciste. Au contraire, à