Celui Qui S Y Frotta

parvint au boulevard, il s’arrêta encore, indécis sur ce qu’il allait faire. Il avait envie maintenant de gagner les ChampsÉlysées et l’avenue du bois de Boulogne pour trouver un peu d’air frais sous les arbres ; mais un désir aussi le travaillait, celui d’une rencontre amoureuse. Comment se présenterait-elle ? Il n’en savait rien, mais il l’attendait depuis trois mois, tous les jours, tous les soirs. Quelquefois cependant, grâce à sa belle mine et à sa tournure galante, il volait, par-ci, par-là,

espionnée. Si rien de tout cela ne s’était produit, il serait en train de mettre à l’épreuve des talents de séducteur qu’il n’avait plus testés depuis longtemps. Au lieu de cela, il devait marcher sur des œufs pour la convaincre de l’aider à coincer celui ou celle qui avait escroqué Vincent. C’était le moins qu’il puisse faire compte tenu de la façon dont le système judiciaire avait agi envers ce dernier. Jake n’avait jamais admis que l’un des hommes les plus honnêtes qui soient ait pu voir son intégrité

accomplirait son étrange rituel. Il l’avait déjà surprise deux fois, et ça le fascinait. Mais, soudain, un moustique le piqua. Ridicule ! Depuis quand les moustiques s’attaquaient-ils aux vampires ? Leur sang n’était pas nourrissant, pas comme celui des humains. Pourtant la sensation était la même, comme une toute petite piqûre dans la nuque. Il jeta un œil dans son dos, humant le parfum de la nuit estivale autour de lui… Rien. Sans doute une aiguille du conifère ; il n’y avait pas le

prétendant était un homme connu, un prince ; il avait de la fortune, un bon caractère et, par surcroît, il avait gagné sa sympathie ; que pouvait-on désirer de mieux ? Au reste, l’avenir d’Adélaïde lui avait toujours inspiré moins d’appréhension que celui de ses autres filles, bien que les goûts artistiques de la puînée eussent parfois jeté un trouble profond dans son cœur torturé par un doute perpétuel. « En revanche elle a l’humeur gaie, et avec cela beaucoup de bon sens ; donc elle réussira ! » concluait-elle

mangé, la quantité de crème qu'on y avait laissée, etc.; que la fumée, qu'une composition olfactive comme la fumée du feu, faite de cent éléments qui à chaque seconde se recombinaient pour constituer un nouveau tout, n'eût justement d'outré nom que celui de " fumée "...; que la terre, le paysage, l'air, qui à chaque pas et à chaque bouffée qu'on aspirait s'emplissaient d'autres odeurs et étaient animés d'identités différentes, ne pussent prétendument se désigner que par ces trois vocables patauds

sur moi, une bonne poignée de dirhams carrés et de maravédis, et c’est en riant que je la vis danser et se déhancher, tapant lourdement du pied sur le sol de ma chambre, faisant sauter dans ses mains les pièces dont le tintement se mêlait à celui du joljol, la clochette imposée aux juives. » Il était grand temps que Salma soit enceinte, car la Providence avait voulu que Warda le soit déjà, bien qu’elle l’eût soigneusement caché pour s’éviter des ennuis. Quand la chose fut découverte

talents en mangeant des mets différents, jamais vous n’auriez pu décider qui était le meilleur. Un doute aurait subsisté. Celui-ci réussit parfaitement le civet d’antilope, la pastilla de pigeonneau de celui-là est divine. Qui est donc le meilleur ? Grâce à mon petit stratagème, vous savez maintenant lequel de nous choisir comme chef des cuisines du palais. » Le calife se frotta le menton, lissa lentement sa barbe et déclara solennellement : « Je suis obligé de reconnaître que ton raisonnement est

réflexion, et qu’il en résulte que vous ne pouvez plus vivre agréablement chez moi avec votre cousine ; et, comme je ne peux pas la renvoyer, puisqu’elle n’a d’autre asile que ma maison, vous m’obligerez à un sacrifice bien pénible pour moi, celui de me séparer de vous. Tu es mon seul enfant, Georges, et je me vois forcé de te mettre 56 au collège deux ou trois ans plus tôt que je ne le voulais. Il faut que je me mette à la recherche d’un collège, et, quelque parfait qu’il soit, tes

émouvant sur sa douleur de prisonnier. Il meurt à Paris, en 1900 dans la misère et la solitude. Guy Jacquemelle –6– Préface Un artiste est un créateur de belles choses. Révéler l’Art en cachant l’artiste, tel est le but de l’Art. Le critique est celui qui peut traduire dans une autre manière ou avec de nouveaux procédés l’impression que lui laissèrent de belles choses. L’autobiographie est à la fois la plus haute et la plus basse des formes de la critique. Ceux qui trouvent de laides intentions

avaricieux en avaient une sorte de certitude en voyant les yeux du bonhomme, auxquels le métal jaune semblait avoir communiqué ses teintes. Le regard d'un homme accoutumé à tirer de ses capitaux un intérêt énorme contracte nécessairement, comme celui du voluptueux, du joueur ou du courtisan, certaines habitudes indéfinissables, des mouvements furtifs, avides, mystérieux qui n'échappent point à ses coreligionnaires. Ce langage secret forme en quelque sorte la franc-maçonnerie des passions. Monsieur