Ceux Qui Ont Avancé Que Tout Est Bien Ont Dit Une Sottise Il Fallait Dire Que Tout Est Au Mieux

Alain-Fournier Le Grand Meaulnes (date) LE GRAND MEAULNES PREMIÈRE PARTIE –3– LE GRAND MEAULNES CHAPITRE PREMIER Le Pensionnaire. Il arriva chez nous un dimanche de novembre 189… Je continue à dire « chez nous », bien que la maison ne nous appartienne plus. Nous avons quitté le pays depuis bientôt quinze ans et nous n’y reviendrons certainement jamais. Nous habitions les bâtiments du Cour Supérieur de SainteAgathe. Mon père, que j’appelais M. Seurel, comme les autres élèves

a vingt ans, qu’il faudrait en arriver là : je le savais, mais je ne le sentais pas. Je me souciais alors du milieu du chemin de la vie comme de la route de Chicago. Maintenant que j’ai gravi la côte, je retourne la tête pour embrasser d’un regard tout l’espace que j’ai traversé si vite, et le vers du poète florentin me remplit d’une telle rêverie, que je passerais volontiers la nuit devant mon feu à soulever des fantômes. Les morts sont si légers, hélas ! Il est doux de se souvenir. Le silence

puissance mondaine, être anéanti d'un seul coup par une vindicative exécution couplée avec une trahison amoureuse. Jamais Proust n'a atteint à ce degré de dérision, de cruauté, de tension dramatique, de pressentiment de la mort. Pourtant à travers tout cela se révèlent les valeurs et les démarches de l'art, qui préparent la conversion définitive du héros. Dans ces pages commence de s'accomplir aussi le grand retour de l'oeuvre sur elle-même, à elle-même son propre miroir. L'édition du texte (qui

intriguante, impérieuse, brillante, paradoxale, inépuisable, m'ayant pour l'éternité accroché dans les filets de sa séduction. Certaines femmes sont des trappes où l'on tombe. Parfois, de ces pièges, on ne veut plus sortir. Emma Van A. m'y tient. Tout a commencé un timide, frais mois de mars, à Ostende. J'avais toujours rêvé d'Ostende. En voyage, les noms m'attirent avant les lieux. Dressés plus haut que les clochers, les mots carillonnent à distance, distincts à des milliers de kilomètres, envoyant

lui restait juste en poche trois francs quarante pour finir le mois. Cela représentait deux dîners sans déjeuners, ou deux déjeuners sans dîners, au choix. Il réfléchit que les repas du matin étant de vingt-deux sous, au lieu de trente que coûtaient ceux du soir, il lui resterait, en se contentant des déjeuners, un franc vingt centimes de boni, ce qui représentait encore deux collations au pain et au saucisson, plus deux bocks sur le boulevard. C’était là sa grande dépense et son grand plaisir des

1 ÉRIC-EMMANUEL SCHMITT Lorsque j’étais une œuvre d’art ROMAN ALBIN MICHEL 2 © Éditions Albin Michel S. A., 2002. 3 1 J’ai toujours raté mes suicides. J’ai toujours tout raté, pour être exact : ma vie comme mes suicides. Ce qui est cruel, dans mon cas, c’est que je m’en rends compte. Nous sommes des milliers sur Terre à manquer de force, d’esprit, de beauté ou de chance, or ce qui fait ma malheureuse singularité, c’est que j’en suis conscient. Tous les dons m’auront été

précédent, tout mon découragement s’évanouit devant la même félicité qu’à diverses époques de ma vie m’avaient donnée la vue d’arbres que j’avais cru reconnaître dans une promenade en voiture autour de Balbec, la vue des clochers de Martinville, la saveur d’une madeleine trempée 5 dans une infusion, tant d’autres sensations dont j’ai parlé et que les dernières œuvres de Vinteuil m’avaient paru synthétiser. Comme au moment où je goûtais la madeleine, toute inquiétude sur l’avenir, tout doute intellectuel

‘’Lorenzaccio’’ (II, 5). «Qui me ressemblait comme un frère», revient à six reprises, (vers 6, 18, 30, 42, 54 et 108), cette répétition ayant valeur incantatoire et jalonnant la progression dramatique du poème. Les vers sont d’abord octosyllabiques, forme bien accordée à ce que la rêverie a de monocorde, comme le refrain d'une mélodie douce et poignante. Puis le rythme devient plus large, plus tourmenté. Même si l’on fait la part de la «littérature», ‘’La nuit de décembre’’, la plus étrange, la plus originale

septembre 1923 LXXX. Bonne année, 2 janvier 1910 LXXXI. Vœux, 20 décembre 1926 LXXXII. La politesse, 6 janvier 1922 LXXXIII. Savoir-vivre, 21 mars 1911 LXXXIV. Faire plaisir, 8 mars 1911 LXXXV. Platon médecin, 4 février 1922 LXXXVI. L'art de se bien porter, 28 septembre 1921 LXXXVII. Victoires, 18 mars 1911 LXXXVIII. Poètes, 12 septembre 1923 LXXXIX. Bonheur est vertu, 5 novembre 1922 XC. Que le bonheur est généreux, 10 avril 1923 XCI. L'art d'être heureux, 8 septembre 1910 XCII. Du devoir

composer un livre. Après de vains efforts pour mieux faire, je crois devoir le donner tel qu'il est, jugeant qu'il importe de tourner l'attention publique de ce côté-là ; et que, quand mes idées seraient mauvaises, si j'en fais naître de bonnes à d'autres, je n'aurai pas tout à fait perdu mon temps. Un homme qui, de sa retraite, jette ses feuilles dans le public, sans prôneurs, sans parti qui les défende, sans savoir même ce qu'on en pense ou ce qu'on en dit, ne doit pas craindre que, s'il se trompe,