Chuchote Au Creux Du Vallon

voix lointaine, VIII, Les planches courbes, p. 64, 2001) * Les poètes, un jour, reviendront sur la terre. Ils reverront le lac et la grotte enchantée, Les jeux d’enfants dans les bocages de Cythère, Le vallon des aveux, la maison des péchés, Et toutes les amies perdues dans la pensée, Les soeurs plaintives et les femmes étrangères, Le bonheur féeerique et la douce fierté Qui posait des baisers à leur front solitaire. Et ils

pas d’une semelle. Au bout d’une demi-heure de marche, le caractère du paysage s’était modifié. Aux champs d’orangers et de citronniers avaient succédé des bois de lauriers, de chênes et de séquoias. Le terrain plus accidenté était coupé de vallons étroits, hérissé de gros rochers couverts d’une épaisse toison de mousse couleur d’or. – Sommes-nous bientôt arrivés, demanda tout à coup Toby, qui tenait à peine sur ses jambes. – Dans trois quarts d’heure, répondit froidement l’inconnu

Seigneur, le meilleur témoignage Que nous puissions donner de notre dignité Que cet ardent sanglot qui roule d’âge en âge Et vient mourir au bord de votre éternité ! VII. – La Muse malade Ma pauvre muse, hélas ! qu’as-tu donc ce matin ? Tes yeux creux sont peuplés de visions nocturnes, Et je vois tour à tour réfléchis sur ton teint La folie et l’horreur, froides et taciturnes. Le succube verdâtre et le rose lutin T’ont-ils versé la peur et l’amour de leurs urnes ? Le cauchemar, d’un poing despotique

Seigneur, le meilleur témoignage Que nous puissions donner de notre dignité Que cet ardent sanglot qui roule d'âge en âge Et vient mourir au bord de votre éternité ! VII – LA MUSE MALADE Ma pauvre muse, hélas ! qu'as-tu donc ce matin ? Tes yeux creux sont peuplés de visions nocturnes, Et je vois tour à tour réfléchis sur ton teint La folie et l'horreur, froides et taciturnes. Le succube verdâtre et le rose lutin T'ont-ils versé la peur et l'amour de leurs urnes ? Le cauchemar, d'un poing despotique

semble, au bord du vase, Un vol de papillons arrêté dans l’extase.   La Terrasse, près Enghien, juin 1842.   IV.   Le firmament est plein de la vaste clarté ; Tout est joie, innocence, espoir, bonheur, bonté. Le beau lac brille au fond du vallon qui le mure ; Le champ sera fécond, la vigne sera mûre ; Tout regorge de sève et de vie et de bruit, De rameaux verts, d’azur frissonnant, d’eau qui luit, Et de petits oiseaux qui se cherchent querelle. Qu’a donc le papillon ? qu’a donc la sauterelle 

semble, au bord du vase, Un vol de papillons arrêté dans l’extase. La Terrasse, près Enghien, juin 1842. – 16 – IV. Le firmament est plein de la vaste clarté ; Tout est joie, innocence, espoir, bonheur, bonté. Le beau lac brille au fond du vallon qui le mure ; Le champ sera fécond, la vigne sera mûre ; Tout regorge de sève et de vie et de bruit, De rameaux verts, d’azur frissonnant, d’eau qui luit, Et de petits oiseaux qui se cherchent querelle. Qu’a donc le papillon ? qu’a donc la sauterelle

Seigneur, le meilleur témoignage Que nous puissions donner de notre dignité Que cet ardent sanglot qui roule d‘âge en âge Et vient mourir au bord de votre éternité!  La Muse malade Ma pauvre muse, hélas! qu‘as-tu donc ce matin? Tes yeux creux sont peuplés de visions nocturnes, Et je vois tour à tour réfléchis sur ton teint La folie et l‘horreur, froides et taciturnes. Le succube verdâtre et le rose lutin T‘ont-ils versé la peur et l‘amour de leurs urnes? Le cauchemar, d‘un poing despotique

vraiment, Seigneur, le meilleur témoignage Que nous puissions donner de notre dignité Que cet ardent sanglot qui roule d'âge en âge Et vient mourir au bord de votre éternité! VII. La Muse malade Ma pauvre muse, hélas! qu'as-tu donc ce matin? Tes yeux creux sont peuplés de visions nocturnes, Et je vois tour à tour réfléchis sur ton teint La folie et l'horreur, froides et taciturnes. Le succube verdâtre et le rose lutin T'ont-ils versé la peur et l'amour de leurs urnes? Le cauchemar, d'un poing despotique

vraiment, Seigneur, le meilleur témoignage Que nous puissions donner de notre dignité Que cet ardent sanglot qui roule d’âge en âge Et vient mourir au bord de votre éternité ! 17VII La muse malade Ma pauvre muse, hélas ! qu’as-tu donc ce matin ? Tes yeux creux sont peuplés de visions nocturnes, Et je vois tour à tour réfléchis sur ton teint La folie et l’horreur, froides et taciturnes. Le succube verdâtre et le rose lutin T’ont-ils versé la peur et l’amour de leurs urnes ? Le cauchemar, d’un poing despotique

D’ORIENT LE PATRIARCHE D’ORIENT, tiare au front, en habits pontificaux ; les évêques l’entourent ; mitres et chapes d’or.                                                 Chantez, Allégresse et louange ! ô tribus, ô cités, Chantez dans le vallon, chantez sur la montagne. Sabaoth est l’époux, l’Église est sa compagne, Peuple, je suis l’apôtre, et je bénis les cieux. Entre un homme vêtu de bure noire, une croix de bois à la main. L’HOMME Bénir le ciel est bien, bénir l’enfer est