Complainte Du Fusillé

poussent l’état-major à transformer l’uniforme en 1915. Cette photographie montre un poilu casqué dans son uniforme bleu horizon, portant son équipement (une trentaine de kilos) : sac, musette, fusil, nécessaires à l’entretien des chaussures et à la couture, gamelle, quart, couverts, bidon. Document 4 La complainte du poilu La Chanson de Craonne, d’abord intitulée Chanson de Lorette, a été publiée pour la première fois en 1920 par l’écrivain communiste Paul Vaillant-Couturier.  Ayant connu des versions

geindre sur la rudesse de ces condi ons déplorables, comme cet écrivain français, arrêté alors qu’il sniffait allègrement un rail de cocaïne sur le capot d’une voiture, et qui nous a fait de ses vingt-quatre heures de réten on une pleurnicharde complainte, je dois avouer, effectivement, que c’est une phase délicate. Les autorités vont jouer avec le sommeil du mis en cause, avec sa liberté d’aller et de venir (en l’enfermant dans une cellule humide), avec sa dignité (en pra quant des fouilles),

la terre. Dans le temps, lorsque j’étais emporté sur les ailes de la jeunesse, cela me faisait rêver, me paraissait étrange ; maintenant, j’y suis habitué. Le vent gémit à travers les feuilles ses notes langoureuses, et le hibou chante sa grav e complainte, qui fait dresser les cheveux à ceu x qui l’entendent. Alors, les chiens, rendus furieu x, brisent leurs chaînes, s’échappent des fermes lo intaines ; ils courent dans la campagne, çà et là, en proie à la folie. Tout à coup, ils s’arrêtent, regardent

beaucoup des vides des classes, partout où nous passions. On aurait joué avec moi à la justice comme on joue quand le maître est parti. Les gradés sur l’estrade, assis, moi debout, menottes aux mains devant les petits pupitres. Au matin, on m’aurait fusillé : douze balles, plus une. Alors ? Et je repensais encore au colonel, brave comme il était cet homme-là, avec sa cuirasse, son casque et ses moustaches, on l’aurait montré se promenant comme je Voyage au bout de la nuit l’avais vu moi, sous les

punissait les corrompus, exerçait un pouvoir et une justice personnels, jamais arbitraires, allait jusqu’au bout de ses idées et de sa rigueur, bref, c’était un homme exemplaire, au courage légendaire, cet homme, cet Antar secret qui dormait avec son fusil, on découvrit, le jour où il mourut, que cette terreur et cette force logeaient dans un corps de femme. On lui érigea un mausolée sur le lieu de sa mort; aujourd’hui c’est un saint ou une sainte; c’est le marabout de l’errance; c’est lui que vénèrent

beaucoup des vides des classes, partout où nous passions. On aurait joué avec moi à la justice comme on joue quand le maître est parti. Les gradés sur l’estrade, assis, moi debout, menottes aux mains devant les petits pupitres. Au matin, on m’aurait fusillé : douze balles, plus une. Alors ? Et je repensais encore au colonel, brave comme il était cet homme-là, avec sa cuirasse, son casque et ses mous taches, on l’aurait montré se promenant comme je l’avais vu moi, sous les balles et les obus, dans un

beaucoup des vides des classes, partout où nous passions. On aurait joué avec moi à la justice comme on joue quand le maître est parti. Les gradés sur l’estrade, assis, moi debout, menottes aux mains devant les petits pupitres. Au matin, on m’aurait fusillé : douze balles, plus une. Alors ? Et je repensais encore au colonel, brave comme il était cet homme-là, avec sa cuirasse, son casque et ses mous taches, on l’aurait montré se promenant comme je l’avais vu moi, sous les balles et les obus, dans un

beaucoup des vides des classes, partout où nous passions. On aurait joué avec moi à la justice comme on joue quand le maître est parti. Les gradés sur l’estrade, assis, moi debout, menottes aux mains devant les petits pupitres. Au matin, on m’aurait fusillé : douze balles, plus une. Alors ? Et je repensais encore au colonel, brave comme il était cet homme-là, avec sa cuirasse, son casque et ses moustaches, on l’aurait montré se promenant comme je l’avais vu moi, sous les balles et les obus, dans un musichall

ne suis pas un petit enfant…J'ai une toute petite habitude de toutes les polices du monde... Il m'étonnerait qu'on m'ait suivi... Je pourrais causer moi aussi, faire l'observateur, le reporter impartial... je pourrais aussi, en bavardant, faire fusiller vingt personnes... Quand je dis : tout est dégueulasse dans ce pays maléfique, on peut me croire sans facture... (aussi vrai que le Colombie a essuyé des petites rafales de mitrailleuses en passant devant Cronstadt, un beau soir de l'été dernier)

parti. - 26 - V. La Guillette Le père Maurice trouva chez lui une vieille voisine qui était venue causer avec sa femme tout en cherchant de la braise pour allumer son feu. La mère Guillette habitait une chaumière fort pauvre à deux portées de fusil de la ferme. Mais c’était une femme d’ordre et de volonté. Sa pauvre maison était propre et bien tenue, et ses vêtements rapiécés avec soin annonçaient le respect de soi-même au milieu de la détresse. – Vous êtes venue chercher le feu du soir, mère