Du silence et des ombres

"Seigneurs" peuvent perpétrer impunément leurs crimes - la machine infernale d'une nature domestiquée et exploitée à des fins meurtrières - l'impuissance, l'absence de secours, de recours; l'absence de nouvelles - le mutisme de l'au-delà - le Silence - l'atroce Silence - l'oubli! Perdus, oubliés dans les ténèbres de l'enfer nazi, dont toute la nature semble complice - ciel bas et lourd - couvercle de la brouillasse - nuages de poussière - nuages naturels - nuages artificiels. Ce cycle perpétuel, infernal

la foule des grévistes passe du « tonnerre » et des « cris » au « silence profond » ? (4 points) La foule des grévistes est d’abord un « tonnerre », car la révolte gronde et que les premiers mots de Lantier les exhortent à la lutte : il s’adresse à eux (« Camarades ! ») et sa prise de parole redouble de points d’exclamation. Les « cris » lui répondent alors. Cependant, il ménage ensuite ses effets : il prend une mesure de silence et ne bouge pas (« immobile »), la nuit ajoute au dramatique (dans

avec un cœur infatigable. Eluard réitère sa formule "Tu es venue", qu'il complète par une allitération en "v" rappelant le vrombissement d'un moteur qui se met en marche, dissipant les pensées morbides lorsqu'il "creusait la nuit", "caressait les ombres". Les difficultéss'évanouissent, la boue se dissout, les glaçons de la mort fondent, le temps n'est plus figé, les ténèbres disparaissent, il a de nouveau envie de vivre. La chute est enrayée, il crie déjà victoire, "gloire", l'ombre, les pensées

mère tremblante, tantôt le fils errant et persécuté ; puis les larmes de la reconnaissance, puis les soupçons de l’usurpateur, puis la fureur, la désolation, le coup de poignard, les larmes, les sanglots, la mort, le livre qui se refermait, le long silence qui suit les fortes commotions du cœur. Tout en creusant mes flûtes de sureau, j’écoutais, je comprenais, je sentais ; ce drame de mère et de fils se déroulait précisément tout entier dans l’ordre d’idées et de sentiments le plus à la portée de mon

Lors, vous n'aurez servante oyant telle nouvelle, Desja sous le labeur à demy sommeillant, Qui au bruit de mon nom ne s'aille resveillant, Benissant vostre nom de louange immortelle. Je seray sous la terre et fantaume sans os : Par les ombres myrteux je prendray mon repos : Vous serez au fouyer une vieille accroupie, Regrettant mon amour et vostre fier desdain. Vivez, si m'en croyez, n'attendez à demain : Cueillez dés aujourd'huy les roses de la vie. Paris At Night

sur les genêts Sur l’écho de mon enfance J’écris ton nom Sur tous mes chiffons d’azur Sur l’étang soleil moisi Sur le lac lune vivante J’écris ton nom Sur les champs sur l’horizon Sur les ailes des oiseaux Et sur le moulin des ombres J’écris ton nom Sur chaque bouffées d’aurore Sur la mer sur les bateaux Sur la montagne démente J’écris ton nom Sur la mousse des nuages Sur les sueurs de l’orage Sur la pluie épaisse et fade J’écris ton nom Sur les formes scintillantes

rôle de l’écran de cinéma (mise en abyme). Pour seule musique : le claquement des talons et de la canne. La caméra joue avec les ombres des deux adversaires qui grandissent et rapetissent ou s’égalisent au fil des passes. Le premier affrontement est sans contact physique, si ce n’est celui de l’ombre d’un adversaire avec l’autre adversaire. Un plan original où ombres et danseurs disparaissent du champ pour laisser l’écran vide sur la vision du mur nu (deuxième écran), puis remontée lente des adversaires

 convergence  esthétique  -­‐  presque  métaphysique   -­‐  que  par  une  construction  d'une  intrigue  même.  Le  roman  est  marqué  toujours   avec   de   dialogues   coupés   de   silence   -­‐   comme   ceux   de   Beckett   -­‐   qui   font   une   certaine   harmonie   avec   les   jours   de   l'ombre(s)/lumière(s)   présent   dans   tout   le   livre.   L'auteur

n'était qu'un affreux rêve, Qu'elle ne pouvait pas m'avoir ainsi quitté, Que je l'entendais rire dans la chambre à côté, Que c'était impossible enfin qu'elle fût morte, Et que j'allais la voir entrer par cette porte ! Oh ! que de fois j'ai dit : silence ! elle a parlé ! Tenez ! voici le bruit de sa main sur la clé ! Attendez ! elle vient ! laissez-moi, que j'écoute ! Car elle est quelque part dans la maison sans doute ! Jersey, Marine Terrace, 4 september 1852. » Hugo, Les Contemplations, 1856

que je n’avais qu’un demi-tour à faire et ce serait fini. Mais toute une plage vibrante de soleil se pressait derrière moi. J’ai fait quelques pas vers la source. L’Arabe n’a pas bougé. Malgré tout, il était encore assez loin. Peut-être à cause des ombres sur son visage, il avait l’air de rire. J’ai attendu. La brûlure du soleil gagnait mes joues et j’ai senti des gouttes de sueur s’amasser dans mes sourcils. C’était le même soleil que le jour où j’avais enterré maman et, comme alors, le front surtout