Et Les Eaux Et Mes Beaux Jours Du Perron

bruyères, Si jolies, rondes et roses comme des perles, ça crie, c'est fatigué, insupportables enfin.» Commentaire “Claudine à l’école” est, dit son héroïne, «décidément un journal». Sous l'apparent décousu du déroulement scolaire des heures et de jours, c’est un mélange d'éléments autobiographiques et de fiction, construit à l'aide de notations brèves mais renouvelées. Il déroule la chronique d'un village et, surtout, marque l'invention d'un personnage : «Ni un roman, ni une thèse, ni un journal»

vexé. Je voyais bien que c’était pas la peine de leur rien raconter à ces gens-là, qu’un drame comme j’en avais vu un, c’était perdu tout simplement pour des dégueulasses pareils ! qu’il était trop tard pour que ça intéresse encore. Et dire que huit jours plus tôt on en aurait mis sûrement quatre colonnes dans les journaux et ma photographie pour la mort d’un colonel comme c’était arrivé. Des abrutis. C’était donc dans une prairie d’août qu’on distribuait toute la viande pour le régiment, – ombrée de

que durèrent mes leçons, un rôle éminent. Au bout de la troisième semaine, il m'ôta vivement l'archet et le violon des mains, me dit qu'il parlerait à ma mère et me renvoya. Ce qu'il dit à ma mère, je ne le sus jamais, mais celleci passa plusieurs jours à soupirer et à me regarder avec reproche, me serrant parfois contre elle dans un élan de pitié. Un grand rêve s'était envolé. CHAPITRE III Ma mère faisait alors des chapeaux à façon pour une clientèle qu'elle recrutait, au début, par correspondance;

invite les nobles du royaume à un bal. Ses sœurs parties au bal, Cendrillon se met à pleurer : elle aussi aimerait y aller. Sa marraine, qui est fée, transforme une citrouille en carrosse, un rat en cocher, des lézards en laquais, ses haillons en beaux habits, et envoie Cendrillon au bal, tout en la prévenant que ces sortilèges cesseront à minuit et qu’elle devra donc être rentrée avant. Arrivée au bal, Cendrillon est admirée de tous ; le fils du roi l’invite à danser et ne regarde qu’elle. À minuit

sous nos fenêtres, dans la grande ville, dans la ville lettrée, dans la cité de la presse, de la parole, de la pensée. Nous ne pouvons résister au besoin de signaler, pour terminer cette note, quelques-uns de ces actes de vandalisme qui tous les jours sont projetés, débattus, commencés, continués et menés paisiblement à bien sous nos yeux, sous les yeux du public artiste de Paris, face à face avec la critique, que tant d’audace déconcerte. On vient de démolir l’archevêché, édifice d’un pauvre

catholique. En Espagne Philippo, le bon Samaritain. À Montréal Ce cher chauffeur de taxi libanais, Ahmed. Mon avocate, Me Venturelli. Le centre Le Parados et toutes les intervenantes, surtout Caroline, France, Christine et leur directrice, Mme Dion, et Mme Perron, la psychologue. Merci spécial à Louise Ducharme pour ses précieux conseils et son aide généreuse concernant l’écriture de ce livre. Enfin, de tout mon cœur, merci à Jean-Claude ! –4 – AVERTISSEMENT Ce livre est autobiographique. Cependant, par

sous nos fenêtres, dans la grande ville, dans la ville lettrée, dans la cité de la presse, de la parole, de la pensée. Nous ne pouvons résister au besoin de signaler, pour terminer cette note, quelques-uns de ces actes de vandalisme qui tous les jours sont projetés, débattus, commencés, continués et menés paisiblement à bien sous nos yeux, sous les yeux du public artiste de Paris, face à face avec la critique, que tant d'audace déconcerte. On vient de démolir l'archevêché, édifice d'un pauvre

Que pour toi. Tu me permettras d'être en sortant des ténèbres Ton enfant; Et taudis que rira ce tas d'hommes funèbres Triomphant, Tu ne trouveras pas mauvais que je t'adore, En priant, Ebloui par ton front invincible, que dore L'orient. Naguère, aux jours d'orgie où l'homme joyeux brille, Et croit peu, Pareil aux durs sarments desséchés où pétille Un grand feu, Quand, ivre de splendeur, de triomphe et de songes, Tu dansais Et tu chantais, en proie aux éclatants mensonges Du succès, Alors qu'on entendait

donnant le sein, sornettes, crois-moi. Il est des choses que les morts eux-mêmes peuvent nous enseigner. » A ces mots lugubres, la forêt noyée par le crépuscule offrit un écho si tonitruant que Gared s’empressa d’observer : « Pas près d’arriver. Huit jours de route, voire neuf. Et la nuit qui tombe... — Et alors ? dit nonchalamment ser Waymar Royce, avec un regard dédaigneux vers le ciel, c’est l’heure où elle tombe chaque jour. Le noir t’affolerait, Gared ? » -5- Malgré l’épais capuchon noir qui

ému que l'archéologue qui découvre au fond d'une fouille le miroir éteint d'une reine morte... Il était donc resté là toute une année, sous les petites aiguilles sèches qui étaient tombées lentement sur lui, l'une après l'autre, pendant que les jours tombaient sur moi... Il avait dû se croire perdu à jamais... Je le baisai, puis je l'ouvris. Il me sembla que le ressort avait gardé toute sa force. Alors, je le frottai contre la terre : un mince fil d'or reparut, et je vis qu'il serait facile