Filet mignon

faisait danser pendant des heures à cheval sur une jambe, et soudain, le renversant sur ses genoux, relevait sa courte jupe et baisait 203 ses cuisses grasses de moutard et ses petits mollets ronds. M. Lemonnier, ravi, murmurait : – Est-il mignon, est-il mignon ! Et M. Duretour serrait l’enfant dans ses bras en lui chatouillant le cou de sa moustache. Seule, Céleste, la vieille bonne, ne semblait avoir aucune tendresse pour le petit. Elle se fâchait de ses espiègleries, et semblait exaspérée par les

entrant chez lui deux grands ta-bleaux, où les premiers tons, posés çà et là, faisaient sur la toile blanche des taches de brun, de rouge et de bleu. Un réseau de lignes à la craie s’étendait par-dessus, comme les mailles vingt fois reprises d’un filet ; il était même impossible d’y rien comprendre. Pellerin expli-qua le sujet de ces deux compositions en indiquant avec le pouce les parties qui manquaient. L’une devait repré-senter la démence de Nabuchodonosor, l’autre l’incendie de Rome par Néron

Andrew dans l'un des nouveaux restaurants en vogue. À New York, les restaurants en vogue ouvrent et ferment au même rythme que les saisons. – Tu es vraiment sûr de toi ? demanda Simon en lisant le menu. – J'hésite encore entre le chateaubriand et le filet mignon, répondit Andrew d'une voix distante. – Je te parlais de ta vie. – J'avais bien compris. – Alors ? – Qu'est-ce que tu veux que je te dise, Simon ? – Chaque fois que j'aborde le sujet de ton mariage, tu bottes en touche. Je suis ton meilleur ami

regardai fort attentivement : – elle pouvait avoir vingt-cinq ou vingt-six ans. Sa taille était petite, mais assez bien prise, quoique un peu chargée d’embonpoint ; elle avait le bras blanc et potelé, la main assez noble, le pied joli et même trop mignon, – les épaules grasses et lustrées, peu de gorge, mais ce qu’il y en avait fort satisfaisant et ne donnant pas mauvaise idée du reste ; pour les cheveux, ils étaient extrêmement brillants et d’un noir bleu comme des ailes de geai ; – le coin de l’œil

coup bien ajusté. Pierre n'a que le temps de le voir détaler avec son sac de cuir avant de s'évanouir. Lorsqu'il se réveille, une jeune fille est en train de lui placer un garrot et, avant qu'il ait pu réagir, d'un couteau acéré, elle extrait un filet de sang. — Que faites-vous, malheureuse ? Elle hausse les épaules. — Une saignée, bien sûr. Vous étiez mal en point, je vous ai traîné jusque chez moi et vous me remerciez en m'insultant ! Elle éclate de rire, puis saisit un linge humide et

magnifiques tapisseries. Un pont tremblant composé de poutrelles pourries, dont les piles sont couvertes de fleurs, dont les garde−fous plantés d'herbes vivaces et de mousses veloutées se penchent sur la rivière et ne tombent point ; des barques usées, des filets de pécheurs, le chant monotone d'un berger, les canards qui voguaient entre les îles ou s'épluchaient sur le jard, nom du gros sable que charrie Etudes de moeurs. 2e livre. Scènes de la vie de province. T. 3. Le lys dans la vallée 14 Le lys dans

d'oeuf et la pluie tombait à seaux dans l'habitacle. La foudre. C'était l'unique explication. Une déflagration de foudre nous avait projetés dans le fossé. À côté de moi, sur la banquette arrière, gisait une masse inerte. —Grover ! Il était affalé, un filet de sang coulant au coin de sa bouche. J'ai secoué sa hanche couverte de fourrure en pensant : Non ! Même si tu es à moitié chèvre, tu es mon meilleur ami et je ne veux pas que tu meures ! À ce moment-là, il a gémi « Manger », et j'ai su qu'il y

Soudain, elle tomba dans un grand trou, ouvert sous ses pieds. Elle hurla. Elle avait peur de s’écraser au sol ; mais il semblait ne pas y avoir de font. Elle eut l’impression de tomber depuis plus de cinq minutes quand elle atterrit sur une sorte de filet tressé avec des lianes. Cornelia se releva avec difficulté. Elle avait eu la peur de sa vie, et l’atterrissage ne s’était pas fait en douceur. La toile n’était pas stable et parfois un de ses pieds passait entre les mailles. Elle s’aperçut tout

l'immeuble. Des hommes l'ont salué, et on a pris les escaliers. - C'était qui les petits ? - Hâlim : C'est tous des frères et sœurs, chez eux ils sont 7, ils habitent dans le même bloc que mes parents mais plus haut. - Ah.. en faîtes t'es mignon quand tu sais plus quoi dire. - Hâlim : Tais-toi ! J'ai souri. Il voulait changé de sujet le plus rapidement possible. Il a soufflé, et a frappé à la porte. Sa mère nous ouvrit. Elle a versé des larmes, et a pris son fils dans ses bras. Voir

me voyait pas ; elle murmura, se parlant à elle-même : — Et dire qu’il m’appelait bonne maman ce matin ! E.P… prit la main de l’enfant, cette main retomba. — Sept ans, me dit-il. Une cuvette était à terre. On avait lavé le visage de l’enfant ; deux filets de sang sortaient des deux trous. Au fond de la chambre, près d’une armoire entrouverte où l’on apercevait du linge, se tenait debout une femme d’une quarantaine d’années, grave, pauvre, propre, assez belle. — Une voisine, me dit E.P… Il m’expliqua