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Anthony Horowitz Stormbreaker 1.Des voix d'enterrement Quand on sonne à votre porte à trois heures du matin, ce n'est jamais bon signe. Alex Rider s'éveilla à la première sonnerie. Il ouvrit les yeux mais resta un moment totalement immobile dans son lit, étendu sur le dos. Il entendit la porte d'une chambre s'ouvrir puis une marche craquer dans l'escalier. La sonnette carillonna une deuxième fois et il regarda la pendulette lumineuse sur sa table de nuit. Trois heures deux minutes. Ensuite

neuf mois. Si j’annule, je n’aurai pas d’autre rendez-vous avant six mois et, d’ici là, on aura quitté la fac. Je suis la rédac’ chef, je ne peux pas me permettre de planter le journal. Je t’en supplie, ne me laisse pas tomber, m’implore-telle d’une voix enrouée. Elle fait comment ? Même malade, elle est à tomber avec ses cheveux blond vénitien impeccablement coiffés et ses yeux verts pétillants, bien que, pour l’instant, ils soient rouges et larmoyants. Je refoule une bouffée de compassion. —

mois. Si j'annule, je n'aurai pas d'autre rendez-vous avant six mois et, d'ici là, on aura quitté la fac. Je suis la rédac' chef, je ne peux pas me permettre de planter le journal. Je t'en supplie, ne me laisse pas tomber, m'implore-t-elle d'une voix enrouée. Elle fait comment ? Même malade, elle est à tomber avec ses cheveux blond vénitien impeccablement coiffés et ses yeux verts pétillants, bien que, pour l'instant, ils soient rouges et larmoyants. Je refoule une bouffée de compassion. —

cependant. Plus on avance au fil des années et que l’œuvre de Beckett se construit, plus les contingences extérieures s’estompent jusqu’à s’effacer : on ne sait plus où sont les personnages, ni dans quel temps ils évoluent. Il ne s’agit plus que d’une voix. Tout le travail de Beckett, sur le long terme d’une vie consacrée à l’œuvre, autant que dans le court terme de la composition du livre, est d’aller « vers le rien, en comprimant son texte toujours davantage »16 : « L’écriture m’a conduit au silence

neuf mois. Si j'annule, je n'aurai pas d'autre rendez-vous avant six mois et, d'ici là, on aura quitté la fac. Je suis la rédac' chef, je ne peux pas me permettre de planter le journal. Je t'en supplie, ne me laisse pas tomber, m'implore-t-elle d'une voix enrouée. Elle fait comment ? Même malade, elle est à tomber avec ses cheveux blond vénitien impeccablement coiffés et ses yeux verts pétillants, bien que, pour l'instant, ils soient rouges et larmoyants. Je refoule une bouffée de compassion. — Évidemment

neuf mois. Si j'annule, je n'aurai pas d'autre rendez-vous avant six mois et, d'ici là, on aura quitté la fac. Je suis la rédac' chef, je ne peux pas me permettre de planter le journal. Je t'en supplie, ne me laisse pas tomber, m'implore-t-elle d'une voix enrouée. Elle fait comment ? Même malade, elle est à tomber avec ses cheveux blond vénitien impeccablement coiffés et ses yeux verts pétillants, bien que, pour l'instant, ils soient rouges et larmoyants. Je refoule une bouffée de compassion. — Évidemment

l'autorisation de Walker Books. Cet ouvrage a paru en langue anglaise chez Walker Books (Londres) sous le titre : STORMBREAKER © Anthony Horowitz, 2000. © Hachette Livre, 2001 et 2003 pour la présente édition 43, quai de Grenel e, 75015 Paris. 1 Des voix d'enterrement Quand on sonne à votre porte à trois heures du matin, ce n'est jamais bon signe. Alex Rider s'éveil a à la première sonnerie. Il ouvrit les yeux mais resta un moment totalement immobile dans son lit, étendu sur le dos. Il entendit la

mois. Si j'annule, je n'aurai pas d'autre rendez-vous avant six mois et, d'ici là, on aura quitté la fac. Je suis la rédac' chef, je ne peux pas me permettre de planter le journal. Je t'en supplie, ne me laisse pas tomber, m'implore-t-elle d'une voix enrouée. Elle fait comment ? Même malade, elle est à tomber avec ses cheveux blond vénitien impeccablement coiffés et ses yeux verts pétillants, bien que, pour l'instant, ils soient rouges et larmoyants. Je refoule une bouffée de compassion. —

fenêtres encrassées, cinq ou six lanternes tristes étaient pendues dehors, à des charpentes dont les bois noircis alignaient vaguement des profils de tréteaux gigantesques ; et, de cette apparition fantastique, noyée de nuit et de fumée, une seule voix montait, la respiration grosse et longue d’un échappement de vapeur, qu’on ne voyait point. Alors, l’homme reconnut une fosse. Il fut repris de honte : à quoi bon ? il n’y aurait pas de travail. Au lieu de se diriger vers les bâtiments, il se risqua