L Homme Contemplant Une Mer De Nuages

qui m'est odieuse ; je n'ai fait que repousser le coup qu'on portait à un homme dont je fais profession d'admirer les talents et d'aimer tendrement la personne. Mais dès lors que j'ai offensé, j'ai été trop loin ; qu'il soit donc tenu pour effacé, ce passage. Au reste, quand on a l'existence brillante et les talents de Mme de Staël, on doit oublier facilement les petites blessures que nous peut faire un solitaire et un homme aussi ignoré que je le suis. Je dirai un dernier mot sur Atala : le sujet

Nuit. LOU T’ONG : A Tien-ting. MENG KIAO : Chanson d’un fils voyageur . TCHANG TSI : Chant d’une femme fidèle . HAN YU : En marchant sur le givre — L’eau du fleuve — Les rochers de la montagne. LIEOU YU-SI : En compagnie, je bois du vin, tout en contemplant les pivoines. PO KIU-YI : Chant des regrets sans fin — La femme du Chang-yang — Le vieillard mutilé de Sin-fong — Au cours de ma maladie, je pleure la perte de ma petite Kin-louan — Trois poèmes à Wei-tche YUAN TIEN : Chanson du palais Lien-tch’ang

nier! Pour moi, il me paraît curieux, voire incompréhensible que ceux-là mêmes qui croient à la télévision et aux fusées sidéra(1) Yéli (du tibétain .l'eh: animal inconnu, et leh : région rocailleuse) est Je nom donné par les Népalais à l'Abominable Homme des Neiges. (N.d T.) 5 les qui reviennent sur la terre après avoir fait le tour de la lune, refusent de croire aux, Yélis ou aux Objets Volants,:. et, en fait, à tout ce que leurs mains ne peuvent toucher ou démonter, pièce par pièce, pour en

Elle avait dû se réveiller tôt, faire trois heures de route, aller à sa recherche dans la petite ville, expliquer ce qu’elle désirait d’un homme si étrange. Finalement, quelqu’un lui avait indiqué le coin du bois où il se trouvait habituellement pendant la journée, non sans l’avertir qu’il avait déjà tenté de séduire une fille du village. « C’est un homme intéressant », pensa-t-elle. Le chemin montait maintenant et elle commença à souhaiter que le soleil restât encore un peu plus longtemps dans

Dublin, dans une famille catholique. La personnalité exubérante et instable de son père, John Joyce, tour à tour étudiant en médecine, champion d'aviron, chanteur, comédien, politique exalté, secrétaire, ouvrier et percepteur, grand buveur mais brave homme, contraste avec celle de sa mère, Mary Jane Murray, surtout préoccupée de veiller sur son logis et ses treize enfants. D'abord aisée, cette famille voit ses difficultés financières s'aggraver au cours des années. Allant de faillite en licenciement

une sorte de religion esthétique, comme une consolation de l’homme par l’Art. L’Art est donc impuissant à pacifier l’âme inquiète et troublée de notre temps ; son pessimisme attristant monte de toutes les modernes manifestations de pensée comme une mer faite de toutes les larmes humaines. Il s’atteste chez les écrivains les plus opposés d’intelligence et d’esthétique : même chez le poète de la Matière, Zola, que la foi dans la science et dans l’expérimentation aurait dû tranquilliser ; même chez les

lyrique permet, tout d’abord, l’identification du lecteur au poète. Le titre donné au corpus « Ah ! Quand je vous parle de moi, je vous parle de vous. » suggère que l’anecdote prend une dimension plus collective. Du coup, c’est de l’expérience de tout homme dont il s’agit. Effet de généralisation dans la première partie du texte se mesure à l’emploi du pluriel, à des termes aux référents vagues (quel mont ? quelle montagne ? quelle fleuve ?). Le titre au pluriel rompt avec toute illusion référentielle

abriter le mur d’un grenier et sa lucarne sans appui. Ce dernier étage était construit en planches clouées l’une sur l’autre comme des ardoises, afin sans doute de ne pas charger cette frêle maison. Par une matinée pluvieuse, au mois de mars, un jeune homme, soigneusement enveloppé dans son manteau, se tenait sous l’auvent de la boutique qui se trouvait en face de ce vieux logis, et paraissait l’examiner avec un enthousiasme d’archéologue. À la vérité, [ 34 ]ce débris de la bourgeoisie du seizième siècle

c’était la bonté, une bonté qui n’avait pas assez de bras pour caresser, pour donner, pour étreindre, une bonté de créateur, éparse, sans résistance, comme l’engourdissement d’un nerf de la volonté, une lacune dans l’énergie, presque un vice. Homme de théorie, il méditait tout un plan d’éducation pour sa fille, voulant la faire heureuse, bonne, droite et tendre. Elle était demeurée jusqu’à douze ans dans la maison, puis, malgré les pleurs de la mère, elle fut mise au Sacré-Cœur. Il l’avait

abriter le mur d’un grenier et sa lucarne sans appui. Ce dernier étage était construit en planches clouées l’une sur l’autre comme des ardoises, afin sans doute de ne pas charger cette frêle maison. Par une matinée pluvieuse, au mois de mars, un jeune homme, soigneusement enveloppé dans son manteau, se tenait sous l’auvent de la boutique qui se trouvait en face de ce vieux logis, et paraissait l’examiner avec un enthousiasme d’archéologue. À la vérité, ce débris de la bourgeoisie du seizième siècle pouvait