L Olive Sonnet 113

semblable à un criminel se préparant à être exécuté. Il comptait les jours qui le séparaient de la date fatale. Ce jour venu, il comptait les heures. Il tendait l’oreille pour surprendre le bruit des roues de la voiture du chirurgien, son coup de sonnette, son pas dans l’escalier, son pas dans la chambre, les cliquetis de ses instruments redoutés, ses paroles graves et rares, ses ultimes préparations. Alors, tout en se révoltant contre son sort, il se laissait attacher et s’abandonnait au couteau

traverse. «Où veulent-ils en venir?» se demanda Gringoire avec quelque inquiétude. Un bruit de sonnettes qu'il entendit au même moment mit fin à son anxiété. C'était un mannequin que les truands suspendaient par le cou à la corde, espèce d'épouvantail aux oiseaux, vêtu de rouge, et tellement chargé de grelots et de clochettes qu'on eût pu en harnacher trente mules castillanes. Ces mille sonnettes frissonnèrent quelque temps aux oscillations de la corde, puis s'éteignirent peu à peu, et se turent

entrèrent tous les trois dans une pièce voisine qui rappela à SaintMenoux la cave des coffres d’une banque. Ses murs étaient divisés en une quantité de petites portes de métal gris, munies chacune d’une poignée et d’un bouton blanc pareil à celui d’une sonnette. L’infirme saisit une poignée et tira. Le battant s’ouvrit sur du noir. La clarté venue des grandes fenêtres ne pénétrait pas d’un millimètre dans le coffre. Il paraissait plein d’obscurité comme d’une substance. Le regard se heurtait à une ombre

d'Etienne ou de Bernard! Ce tailleur se nommait Plumeau. Tout en hauteur comme un piquet, il flottait dans une immense redingote. Voulut−il, comme Dieu lorsqu'il créa l'homme, me faire à son image et à sa ressemblance? Il me composa un complet vert olive qui accentuait ma maigreur et pour lequel il n'avait rien négligé. Le veston, rivalisant avec un pardessus, descendait jusqu'aux genoux, l'étoffe défiait le temps par sa solidité. J'en avais, de toute évidence, pour m'habiller jusqu'au baccalauréat

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soleil surgit derrière les nuages, surprise inattendue qui m'obligea à plisser les paupières pour m'éviter d'être éblouie par les reflets qui dansaient sur l'océan. Le paysage changea de couleur - les vagues virèrent du gris au bleu, les arbres d'un olive sourd à un jade luisant, et les galets bigarrés se firent joyaux. Mis à part le grondement creux du ressac qui rebondissait sur les falaises entourant la baie, le crissement des galets roulant les uns sur les autres, les cris des mouettes qui volaient

la puissance incroyables, les yeux passant du noir à l’or pour revenir au noir, l’inhumaine beauté, la peau pâle et glaciale. Et aussi – détails qui s’étaient lentement inscrits dans ma mémoire – cette façon qu’ils avaient de ne jamais manger, la - 113 - grâce dérangeante avec laquelle ils se déplaçaient. Et la manière qu’il avait de parler, parfois, ses phrases et ses cadences qui auraient mieux correspondu à un personnage de roman du début du XIXe siècle qu’à un lycéen d’aujourd’hui. Il avait

de Vinh, Vietnam .................................................................................. 109 BIBLIOGRAPHIE....................................................................................................................................113 Autonomie dans l’apprentissage des langues et entrées en littérature .......................................................114 Amina SAOUSSANY, École Nationale de Commerce et de Gestion, Université Ibn Zohr, Agadir, Maroc .........................

fouetter un chat Même en acceptant l'idée que d'infimes quantités de produits issus de la chimie de synthèse circulent dans notre organisme - et sauf cas exceptionnels -, on peut affirmer 8. Paolo Cabras et al., « Rotenone residues on olives and in olive oil », j ournal of Agricultural and Food Chemistry, Vol. 50, n o 9, 2002. 9. Fabienne Maleysson, << Les raisins n'om pas la patate>>, Que Choisir, février 2008. 83 BIO : FAUSSES PROMESSES ET VRAI MARKETING qu'aujourd'hui, l'alimentation commercialisée

chapelle expiatoire”; c'est un homme discret, qui sait vivre et qui n'insistera pas. Eh bien! qu'attendez−vous encore? La comtesse, prostrée sur le canapé, se souleva, se traîna vers un petit secrétaire qu'elle ouvrit, sortit un carnet oblong, vert olive, dont elle couvrit une feuille de son écriture allongée. — Excusez−moi de vous avoir un peu brusquée tout à l'heure, Madame la comtesse, dit l'abbé d'une voix adoucie et prenant le chèque qu'elle lui tendait. — Mais de tels intérêts sont en jeu! Puis