La Plaie Que Depuis Le Temps Des Cerises

l'immeuble incomparable, elle osa me demander sur un ton de surprise «Est−ce bien ça?» Je compris son désappointement. Je l'ai raccompagnée avec politesse jusqu'à sa voiture, —même dans la colère on a des égards pour les femmes, —mais je ne l'ai pas revue depuis lors, je n'ai jamais supporté de la revoir. On n'est pas d'accord avec les étrangers sur les lieux ni sur les choses de son enfance. Il y a des différences de dimensions. Leurs yeux ne savent pas regarder, et il faut les plaindre. A la place de la

l’adjectif qualificatif épithète Chp4. LE DISCOURS RAPPORTE 1. 2. 3. 3.1. Le discours direct Le discours indirect Le passage du discours direct au discours indirect Modification des adverbes de temps et de lieu 3 Barthélemy TENKODOGO barth_tenko@yahoo.fr www.edu-burkina.org 3.2. Modification du temps des verbes Chp5. LA VOIX ACTIVE ET LA VOIX PASSIVE 1. 2. 3. La voix passive La voix active Le passage de la voix active à la voix passive Chap6. LA PONCTUATION 1. 2. 3. Les différentes sortes

rue Hautefeuille, 75006 Paris. ÉDITIONS DE MINUIT ISBN 2 7073 0695 9 Pour Bruno Nuytten Un jour, j'étais igée déj à, dans le hal d'un lieu public, un homme est venu vers moi. Il s'est fait connaitre et il m 'a dit « Je vous connais depuis toujours. Tout le monde dit que vous étiez belle lorsque vous étiez jeune, je suis venu pour vous dire que pour moi je vous trouve plus belle main­ tenant que lorsque vous étiez jeune, j'aimais moins votre visage de jeune femme que celui que vous

serais reparti le cœur content, me foutant de la pluie ou du beau temps, puisque je comptais un peu pour toi. Je sais que ce baiser m'aurait accompagné Cet été-là... 11 Guillaume Musso Que serais je sans toi ? partout et pendant longtemps, comme un souvenir radieux auquel me raccrocher dans les moments de solitude. Mais après tout, certains disent que les plus belles histoires d'amour sont celles qu'on n'a pas eu le temps de vivre. Peut-être alors que les baisers qu'on ne reçoit pas sont

s’appuyait en chancelant sur le brancard de la voiture. – Vous êtes las ? – Oui, bien las, murmura-t-il. Alors, elle prit une voix brusque et comme mécontente. Elle le poussa, en disant : – Allons, vite, montez dans ma voiture ! Vous nous faites perdre un temps, là !… Je vais aux Halles, je vous déballerai avec mes légumes. Et, comme il refusait, elle le hissa presque, de ses gros bras, le jeta sur les carottes et les navets, tout à fait fâchée, criant : – A la fin, voulez-vous nous ficher la paix ! Vous

je serais reparti le cœur content, me foutant de la pluie ou du beau temps, puisque je comptais un peu pour toi. Je sais que ce baiser m'aurait accompagné Cet été-là... 11 Guillaume Musso Que serais je sans toi ? partout et pendant longtemps, comme un souvenir radieux auquel me raccrocher dans les moments de solitude. Mais après tout, certains disent que les plus belles histoires d'amour sont celles qu'on n'a pas eu le temps de vivre. Peut-être alors que les baisers qu'on ne reçoit pas sont aussi

VIDAL-CATHALA : professeur de médecine interne, CHU Limoges. Liste des auteurs IX This page intentionally left blank AV A N T - P R O P O S Ce livre est le fruit du travail collectif d’une équipe de médecins hospitaliers et libéraux qui, depuis plus de vingt ans, travaillent ensemble au sein de ce qu’il est convenu, actuellement, d’appeler un « réseau de soins ». Il s’agit d’un réseau de génération spontanée, qui n’a jamais été formalisé mais qui fonctionne de facto, quotidiennement, autour

s’appuyait en chancelant sur le brancard de la voiture. – Vous êtes las ? – Oui, bien las, murmura-t-il. Alors, elle prit une voix brusque et comme mécontente. Elle le poussa, en disant : – Allons, vite, montez dans ma voiture ! Vous nous faites perdre un temps, là !… Je vais aux Halles, je vous déballerai avec mes légumes. Et, comme il refusait, elle le hissa presque, de ses gros bras, le jeta sur les carottes et les navets, tout à fait fâchée, criant : 4 – À la fin, voulez-vous nous ficher la paix

Prologue Le brasier qui lui mord la peau s’apaise parfois. Son brasier. Car le recoin de son esprit où subsistent quelques pensées rationnelles affirme que ces flammes lui appartiennent. Ne les nourrit-il pas depuis des siècles ? Il y a si longtemps – il ne sait pas combien de temps au juste – que la Horde vampirique l’a emprisonné dans les Catacombes creusées sous Paris. Debout, enchaîné à un rocher par le cou et les membres ; devant une faille ouverte sur les enfers, qui crachent jusqu’à lui

«immortelles archives de la langue française» comme il les appelle. Écoutez ce philologue incisif: «Il s'en va grand temps de les recueillir? La civilisation disséminée par le réseau des chemins de fer entame partout la tradition, l'écrase sous les roues des locomotives, et aura bientôt fait d'absorber et de confondre toutes les originalités locales dans l'océan de l'uniformité. Dans un temps donné, il n'y aura plus de patois; il n'y aura plus que le français littéraire, le français du théâtre et des romans