Le Masque de l'Éther

celui qui, après sa vie, n’a pas enlaidi ; l’homme, la femme, le mendiant, les fils de rois ; les illusions de la jeunesse, les squelettes des vieillards ; le génie, la folie ; la paresse, son contraire ; celui qui fut faux, celui qui fut vrai ; le masque de l’orgueilleux, la modestie de l’humble ; le vice couronné de fleurs et l’innocence trahie. — Non certes, je ne refuse pas ta couche, qui est digne de moi, jusqu’à ce que l’aurore vienne, qui ne tardera point. Je te remercie de ta bienveillance…

http://www.feedbooks.com Il est destiné à une utilisation strictement personnelle et ne peut en aucun cas être vendu. 2 Partie 1 Comment aiment les filles 3 Une vue du bal de l'Opéra En 1824, au dernier bal de l'Opéra, plusieurs masques furent frappés de la beauté d'un jeune homme qui se promenait dans les corridors et dans le foyer, avec l'allure des gens en quête d'une femme retenue au logis par des circonstances imprévues. Le secret de cette démarche, tour à tour indolente

façons: — dépouille de la tête encore accrochée à la carcasse avec l’arrache- cuir, après traçage des oreilles et du masque; — dépouille de la tête encore accrochée à la carcasse, au couteau; — dépouille de la tête au couteau après séparation de la carcasse. Elle est souvent réalisée sur une table, plantée sur un pic. Dans tous les cas, les museaux et les masques seront traités en triperie; la langue devra être dégagée et présentée à l’inspection des services vétérinaires. La langue

que l’exigence morale et les scrupules de l’autobiographe ne forment qu’une seule et même chose avec ce que Leiris appelle sa lâcheté et l’impression qu’il a d’être toujours en porte-à-faux. Le rôle théâtral de l’autobiographe scrupuleux serait le masque en plein, qui du côté creux représenterait l’incapacité de l’adulte à jouer jusqu’au bout le rôle d’un adulte. Le discours autobiographique, maniaque, scrupuleux, tatillon, exigeant, lucide, intelligent, est l’expression même de la faille fondamentale

trop – de Diaboliques ?... Est-ce pour les histoires elles-mêmes qui sont ici ? ou pour les femmes de ces histoires ?... Ces histoires sont malheureusement vraies. Rien n’en a été inventé. On n’en a pas nommé les personnages : voilà tout ! On les a masqués et on a démarqué leur linge. « L’alphabet m’appartient », disait Casanova, quand on lui reprochait de ne pas porter son nom. L’alphabet des romanciers, c’est la vie de tous ceux qui eurent des passions et des aventures, et il ne s’agit pas de combiner

mes bords les querelles Et les fientes d'oiseaux clabaudeurs aux yeux blonds, Et je voguais lorsqu'à travers mes liens frêles Des noyés descendaient dormir à reculons. Or moi, bateau perdu sous les cheveux des anses, Jeté par l'ouragan dans l'éther sans oiseau, Moi dont les Monitors et les voiliers des Hanses N'auraient pas repêché la carcasse ivre d'eau, Libre, fumant, monté de brumes violettes, Moi qui trouais le ciel rougeoyant comme un mur Qui porte, confiture exquise aux bons poètes

sont ceux à qui vous voulez plaire. Tout maussade d'ennui, chez nous l'un vient d'entrer; L'autre sort d'un repas qu'il lui faut digérer; Plusieurs, et le dégoût chez eux est encore pire, Amateurs de journaux, achèvent de les lire : Ainsi qu'au bal masqué, l'on entre avec fracas, La curiosité de tous hâte les pas : Les hommes viennent voir ; les femmes, au contraire, D'un spectacle gratis régalent le parterre. Qu'allez-vous cependant rêver sur l'Hélicon ? Pour plaire à ces gens-là faut-il tant de façon

soudain, au détour d'un cumulus, j'aperçus une femme vêtue de blanc. Elle était assise sur un nuage et elle était très belle. Son corps était jeune et élancé. Je m'approchai et constatai qu'elle tenait un masque à la main. Je m'appro22 chai encore et là, j'eus un sursaut de terreur. Le masque n'était que squelette, crâne de mort, avec des orbites vides, une bouche sans lèvres au rictus figé. Je me réveillai en sueur. D'un bond, je me précipitai vers la salle de bains, passai la tête sous le

le mari fait la loi, où la femme aime et obéit, un couple étouffant pour elle. La narratrice est Annie, qui tient son journal à l'occasion du départ en voyage d'Alain : moment de solitude qui va être celui d'une crise conjugale. Elle s’adonne à l’éther et au plaisir solitaire : «Un démon fait à mon image, qui a des mains multiples dont l’une me caresse jusqu’au martyre, cependant qu’une autre feuillette devant moi un livre fou où sont peints des passants rapides qui me possèdent... Ils ont la figure

cependant parler de ça le premier. « Vous êtes content de le voir ? me ditelle. – Il va bien ? répliquai-je sur un ton incertain. – Mais comme vous voyez. » Elle ne s’était pas aperçue de ce mal qui offusquait ma vue et qui n’était autre qu’un des masques du Temps que celui-ci avait appliqué à la figure du marquis, mais peu à peu, et en l’épaississant si progressivement que la marquise n’en avait rien vu. Quand M. de Cambremer eut fini ses questions sur mes étouffements, ce fut mon tour de m’informer