Le Printemps Va Venir Je Le Verrais Pas

« Tu verras, tout va bien se passer... » Rentrée des classes. Adossé à un platane, je regardais les groupes se former. Je n’appartenais à aucun d’eux. Je n’avais droit à aucun sourire, aucune accolade, pas le moindre signe témoignant de la joie de se retrouver à la fin des vacances et personne à qui raconter les miennes. Ceux qui ont changé d’école ont dû connaître ces matinées de septembre où, gorge nouée, on ne sait que répondre à ses parents quand ils vous assurent que tout va bien se passer. Comme

r e p o u r t o u s ture Partagé : le don intime et gratuit de ce que chacun porte en lui de plus précieux. Pourtant, vous le verrez, on n’est jamais dans le flou, la contrainte est serrée, mais c’est bien dans cet effort pour la suivre que l’on va trouver la liberté de plonger dans ses profondeurs, sans même l’avoir consciemment décidé. C’est la raison pour laquelle chacune de ces séances est construite sur l’alternance rapide entre temps d’écriture très courts (5 à 10 minutes maximum) et temps

cotes NAF 16.641 à 16.702 et 18.313 à 18.325, dans un ordre qui ne correspond pas à la chronologie véritable, et avec des lacunes dues à la disparition de cahiers), vingt cahiers suivis dits de "Manuscrit au net", correspondant à la partie du roman qui va de Sodome et Gomorrhe au Temps retrouvé inclus (et numérotés en chiffres romains de I à XX, cotes NAF 16.708 à l6.727, et trois séries successives de dactylographies corrigées de La Prisonnière (cotes NAF 16.742 à 16.747). Les épreuves d'imprimerie

sait, par des accents plus ardents ou plus sages, Des passions du monde émouvoir les orages, Ou dans des cœurs flétris par les coups du destin, D'un jour moins agité ramener le matin? Qui, le long du sentier foulé par une amante, Vient semer du printemps la parure éclatante ? Qui peut récompenser les arts, et monnoyer Les faveurs de la gloire en feuilles de laurier ? Qui protège les dieux? qui soutient l'Empyrée?... La puissance de l'homme en nous seuls déclarée. LE BOUFFON LE POÈTE Eh bien

jours s’en vont je demeure1 Les mains dans les mains restons face à face Tandis que sous Le pont de nos bras passe Des éternels regards l’onde2 si lasse Vienne la nuit sonne l’heure Les jours s’en vont je demeure L’amour s’en va comme cette eau courante L’amour s’en va Comme la vie est lente Et comme l’Espérance est violente Vienne la nuit sonne l’heure Les jours s’en vont je demeure Passent les jours et passent les semaines Ni temps passé Ni les amours reviennent Sous le pont Mirabeau coule

leur férocité. Dans le pain et le vin destinés à sa bouche Ils mêlent de la cendre avec d’impurs crachats ; Avec hypocrisie ils jettent ce qu’il touche, Et s’accusent d’avoir mis leurs pieds dans ses pas. Les Fleurs du mal 22 Sa femme va criant sur les places publiques : « Puisqu’il me trouve assez belle pour m’adorer, Je ferai le métier des idoles antiques, Et comme elles je veux me faire redorer ; Et je me soûlerai de nard, d’encens, de myrrhe, De génuflexions, de viandes et

www.tv5monde.com/lf Arrivée dans la mer Jaune Lundi 24 septembre 1900. L’extrême matin, sur une mer calme et sous un ciel d’étoiles. Une lueur à l’horizon oriental témoigne que le jour va venir, mais il fait encore nuit. L’air est tiède et léger… Est-ce l’été du Nord, ou bien l’hiver des chauds climats ? Rien en vue nulle part, ni une terre, ni un feu, ni une voile ; aucune indication de lieu : une solitude marine quelconque, par un temps idéal, dans le mystère de l’aube indécise. Et, comme

tacheté d’îles. L’astre-roi se couchait. Calme, à l’abri du vent, La mer réfléchissait ce globe d’or vivant, Ce monde, âme et flambeau du nôtre ; Et dans le ciel rougeâtre et dans les flots vermeils, Comme deux rois amis, on voyait deux soleils Venir au-devant l’un de l’autre. - Où faut-il s’arrêter ? dit la nuée encor. - Cherche ! dit une voix dont trembla le Thabor. V Du sable, puis du sable ! Le désert ! noir chaos Toujours inépuisable En monstres, en fléaux ! Ici rien ne s’arrête

de la table, puis les poutres du plafond ; enfin, mettant la main sur ses yeux comme ces oiseaux qui se rassurent et croient n’être point vus quand ils ne voient point eux-mêmes, chanta, ou plutôt déclama d’une voix mal assurée la serenata qu’on va lire : 49 La jeune fille et la palombe Dans la vallée, bien loin derrière les montagnes, – le soleil n’y vient qu’une heure tous les jours ; – il y a dans la vallée une maison sombre, – et l’herbe y croît sur le seuil. – Portes, fenêtres

d'aucune sorte il n'y a que la vie, un champ immense où chacun peut étudier et créer à sa guise. Je ne fais pas ici une thèse pour ma cause. J'ai la conviction profonde, et j'insiste sur ce point, que l'esprit expérimental et scientifique du siècle va gagner le théâtre, et que là est le seul renouvellement possible de notre scène. Que la critique regarde autour d'elle, et qu'elle me dise de quel côté elle attend un secours quelconque, un souffle de vie qui remette le drame debout. Certes, le passé