Le Vieux Saltimbanque

les façades Une femme lui ressemblant C'était son regard d'inhumaine La cicatrice à son cou nu Sortit saoule d'une taverne Au moment où je reconnus La fausseté de l'amour même Lorsqu'il fut de retour enfin Dans sa patrie le sage Ulysse Son vieux chien de lui se souvint Près d'un tapis de haute lisse Sa femme attendait qu'il revînt L'époux royal de Sacontale Las de vaincre se réjouit Quand il la retrouva plus pâle D'attente et d'amour yeux pâlis Caressant sa gazelle mâle J'ai pensé

les façades Une femme lui ressemblant C’était son regard d’inhumaine La cicatrice à son cou nu Sortit saoule d’une taverne Au moment où je reconnus La fausseté de l’amour même Lorsqu’il fut de retour enfin Dans sa patrie le sage Ulysse Son vieux chien de lui se souvint Près d’un tapis de haute lisse Sa femme attendait qu’il revînt L’époux royal de Sacontale Las de vaincre se réjouit Quand il la retrouva plus pâle D’attente et d’amour yeux pâlis Caressant sa gazelle mâle J’ai pensé

les volets? Sentant ta bourse à sec autant que ton palais Récolteras-tu l‘or des voûtes azurées? II te faut, pour gagner ton pain de chaque soir, Comme un enfant de chœur, jouer de l‘encensoir, Chanter des Te Deum auxquels tu ne crois guère, Ou, saltimbanque à jeun, étaler tes appas Et ton rire trempé de pleurs qu‘on ne voit pas, Pour faire épanouir la rate du vulgaire.  Le Mauvais Moine Les cloîtres anciens sur leurs grandes murailles Etalaient en tableaux la sainte Vérité, Dont l‘effet

les volets? Sentant ta bourse à sec autant que ton palais Récolteras-tu l'or des voûtes azurées? II te faut, pour gagner ton pain de chaque soir, Comme un enfant de choeur, jouer de l'encensoir, Chanter des Te Deum auxquels tu ne crois guère, Ou, saltimbanque à jeun, étaler tes appas Et ton rire trempé de pleurs qu'on ne voit pas, Pour faire épanouir la rate du vulgaire. IX. Le Mauvais Moine Les cloîtres anciens sur leurs grandes murailles Etalaient en tableaux la sainte Vérité, Dont l'effet réchauffant

volets ? Sentant ta bourse à sec autant que ton palais, Récolteras-tu l’or des voûtes azurées ? Il te faut, pour gagner ton pain de chaque soir, Comme un enfant de chœur, jouer de l’encensoir, Chanter des Te Deum auxquels tu ne crois guère, Ou, saltimbanque à jeun, étaler tes appas Et ton rire trempé de pleurs qu’on ne voit pas, Pour faire épanouir la rate du vulgaire. 19IX Le mauvais moine Les cloîtres anciens sur leurs grandes murailles Étalaient en tableaux la sainte Vérité, Dont l’effet, réchauffant

volets? Sentant ta bourse à sec autant que ton palais, Récolteras−tu l'or des voûtes azurées? Il te faut, pour gagner ton pain de chaque soir, Comme un enfant de choeur, jouer de l'encensoir, Chantes des Te Deum auxquels tu ne crois guère, Ou, saltimbanque à jeun, étaler les appas Et ton rire trempé de pleurs qu'on ne voit pas, Pour faire épanouir la rate du vulgaire. L'ENNEMI Ma jeunesse ne fut qu'un ténébreux orage, Traversé ça et là par de brillants soleils; Le tonnerre et la pluie ont fait un

volets ? Sentant ta bourse à sec autant que ton palais Récolteras-tu l'or des voûtes azurées ? II te faut, pour gagner ton pain de chaque soir, Comme un enfant de chœur, jouer de l'encensoir, Chanter des Te Deum auxquels tu ne crois guère, Ou, saltimbanque à jeun, étaler tes appas Et ton rire trempé de pleurs qu'on ne voit pas, Pour faire épanouir la rate du vulgaire. IX – LE MAUVAIS MOINE Les cloîtres anciens sur leurs grandes murailles Étalaient en tableaux la sainte Vérité, Dont l'effet réchauffant

(en Californie). Le narrateur a 44 ans, il est couché seul sur la plage et se souvient de la tendresse de sa mère qui lui manque. Il contemple avec nostalgie les animaux marins. Ces souvenirs le ramènent au jour où sa mère était venue à bord d’un vieux taxi (Renault) pour lui faire ses adieux puisqu’il est mobilisé dans l’armée lors de la seconde guerre mondiale. Sa mère Mina est venue avec Rinaldi, très serviable, avec lequel elle s’était associé. A ce moment du récit Rinaldi devient un 2nd narrateur

limite : mourir pour que la cité vive. La Comédie ancienne. Aristophane (-446/-385 ?, 61 ans). Le grand auteur satirique de son temps. Son but ? Défendre la Cité contre tous les abus politiques, culturels… Ses thèmes ? La nostalgie du bon vieux temps et de la vie simple. La quête aux Enfers pour ramener les grands hommes du passé. Le contraste entre Athènes décadente où tout va mal et un lieu utopique où tout va bien. La satire des mœurs judiciaires. Les excès du chauvinisme. Il entend défendre

volets ? Sentant ta bourse à sec autant que ton palais Récolteras-tu l’or des voûtes azurées ? II te faut, pour gagner ton pain de chaque soir, Comme un enfant de chœur, jouer de l’encensoir, Chanter des Te Deum auxquels tu ne crois guère, Ou, saltimbanque à jeun, étaler tes appas Et ton rire trempé de pleurs qu’on ne voit pas, Pour faire épanouir la rate du vulgaire. Collections 21 Litteratura.com Spleen et Idéal IX LE MAUVAIS MOINE Les cloîtres anciens sur leurs grandes murailles