Les Négresses vertes

minutes passent ainsi. Je me balance tel un autiste et finis par réagir réveillé par des crampes qui vrillent mes cuisses. Je m’assois par terre pour étendre mes jambes et retourne le tableau. Aucune inscription, juste quelques taches de peintures vertes, une trace de doigts qu’on essuie. Je finis par me lever. Il faut que je mange correctement. Il faut que je m’organise. La première chose que je fais c’est de détruire ces neuf inutiles toiles. Ensuite j’accroche le tableau restant au milieu de mon

pétrifier ce féminin fuyant, afin de le transformer en objet d’art sacré, en une image. Peu d'artistes ont, autant que Baudelaire, souligné la diversité de la femme et l'ont peint avec autant de précision. Belles passantes, mendiantes touchantes, négresses fascinantes et courtisanes avilies ont imprégné sa vie et sa poésie et rythment même l’une et l’autre. Dans le monde baudelairien la femme apparaît à la fois comme un être divin et une créature du diable, elle est une réalité et un fantôme. Cette

meubles de sa chambre, toutes les robes qu’elle avait portées, les gens qu’elle fréquen-tait ; et le désir de la possession physique même dispa-raissait sous une envie plus profonde, dans une curiosité douloureuse qui n’avait pas de limites. Une négresse, coiffée d’un foulard, se présenta, en te-nant par la main une petite fille, déjà grande. L’enfant, dont les yeux roulaient des larmes, venait de s’éveiller. Elle la prit sur ses genoux. « Mademoiselle n’était pas sage, quoiqu’elle eût sept ans bientôt

les meubles de sa chambre, toutes les robes qu'elle avait portées, les gens qu'elle fréquentait ; et le désir de la possession physique même disparaissait sous une envie plus profonde, dans une curiosité douloureuse qui n'avait pas de limites. Une négresse, coiffée d'un foulard, se présenta, en tenant par la main une petite fille, déjà grande. L'enfant, dont les yeux roulaient des larmes, venait de s'éveiller. Elle la prit sur ses genoux. " Mademoiselle n'était pas sage, quoiqu'elle eût sept ans bientôt

muté dans une autre escadrille où il trouva la mort. Commentaire La nouvelle complète le récit, fait par Bayard dans “Sartoris”, de la mort de Johnny, son frère jumeau, et évoque les noms connus du vieux Bayard, de tante Jenny, d’Elnora, la négresse jaune. --------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------- “Crevasse” 10 Nouvelle de 13 pages Pendant la Grande Guerre, un détachement progresse, deux

monde, qui est unique. L.S. A mon lointain ami Miguel Tzenke, syndic shuar de Shumbi dans le haut Nangaritza et grand défenseur de l'Amazonie. C'est lui qui, une nuit, par ses récits débordants de magie, m'a révélé certains détails de son monde vert inconnu que j'ai utilisés plus tard, en d'autres confins du monde équatorial, pour construire cette histoire. L.S. Le ciel était une panse d'âne gonflée qui pendait très bas, menaçante, au-dessus des têtes. Le vent tiède et poisseux balayait

notre monde, qui est unique. L.S. À mon lointain ami Miguel Tzenke, syndic shuar de Shumbi dans le haut Nangaritza et grand défenseur de l’Amazonie. C’est lui qui, une nuit, par ses récits débordants de magie, m’a révélé certains détails de son monde vert inconnu que j’ai utilisés plus tard, en d’autres confins du monde équatorial, pour construire cette histoire. L.S. 1 Le ciel était une panse d’âne gonflée qui pendait très bas, menaçante, au-dessus des têtes. Le vent tiède et poisseux balayait

notre monde, qui est unique. L.S.À mon lointain ami Miguel Tzenke, syndic shuar de Shumbi dans le haut Nangaritza et grand défenseur de l’Amazonie. C’est lui qui, une nuit, par ses récits débordants de magie, m’a révélé certains détails de son monde vert inconnu que j’ai utilisés plus tard, en d’autres confins du monde équatorial, pour construire cette histoire. L.S.1         Le ciel était une panse d’âne gonflée qui pendait très bas, menaçante, au-dessus des têtes. Le vent tiède et poisseux balayait

inconnues, De fœtus qu‘on fait cuire au milieu des sabbats, De vieilles au miroir et d‘enfants toutes nues, Pour tenter les démons ajustant bien leurs bas;  Delacroix, lac de sang hanté des mauvais anges, Ombragé par un bois de sapins toujours vert, Où, sous un ciel chagrin, des fanfares étranges Passent, comme un soupir étouffé de Weber; Ces malédictions, ces blasphèmes, ces plaintes, Ces extases, ces cris, ces pleurs, ces Te Deum, Sont un écho redit par mille labyrinthes; C‘est pour les cœurs

choses inconnues, De foetus qu'on fait cuire au milieu des sabbats, De vieilles au miroir et d'enfants toutes nues, Pour tenter les démons ajustant bien leurs bas ; Delacroix, lac de sang hanté des mauvais anges, Ombragé par un bois de sapins toujours vert, Où, sous un ciel chagrin, des fanfares étranges Passent, comme un soupir étouffé de Weber ; Ces malédictions, ces blasphèmes, ces plaintes, Ces extases, ces cris, ces pleurs, ces Te Deum, Sont un écho redit par mille labyrinthes ; C'est pour les coeurs