Les Négresses vertes

choses inconnues, De fœtus qu’on fait cuire au milieu des sabbats, De vieilles au miroir et d’enfants toutes nues, Pour tenter les démons ajustant bien leurs bas ; Delacroix, lac de sang hanté des mauvais anges, Ombragé par un bois de sapins toujours vert, 16Où, sous un ciel chagrin, des fanfares étranges Passent, comme un soupir étouffé de Weber ; Ces malédictions, ces blasphèmes, ces plaintes, Ces extases, ces cris, ces pleurs, ces Te Deum, Sont un écho redit par mille labyrinthes ; C’est pour les

choses inconnues, De fœtus qu'on fait cuire au milieu des sabbats, De vieilles au miroir et d'enfants toutes nues, Pour tenter les démons ajustant bien leurs bas; Delacroix, lac de sang hanté des mauvais anges, Ombragé par un bois de sapins toujours vert, Où, sous un ciel chagrin, des fanfares étranges Passent, comme un soupir étouffé de Weber; Ces malédictions, ces blasphèmes, ces plaintes, Ces extases, ces cris, ces pleurs, ces Te Deum, Sont un écho redit par mille labyrinthes; C'est pour les cœurs

représentations psychologiques et collectives, aux nouvelles chansons, celles qui ont vu le jour, dans l’inspiration des artistes « venus d’ailleurs », et génèrent de nouveaux symboles, un nouvel imaginaire, partagés par les Français. La génération des Négresses Vertes, Sinclair, Mc Solaar, Les Escrocs, Paris Combo, Souad Massi, Tété, Corneille, Anis, Zebda, Juliette, Sanseverino, Ben l’oncle Soul, etc. est une génération d’artistes issus de ce brassage ethnique, dont les inspirations sont diverses et foisonnantes

d’inquiétude et n’avançait qu’à regret derrière son maître. Dadd n’avait jamais vu de tels végétaux. Quelques-uns avaient l’air de nids de serpents, avec des paquets de lianes vertes armées de piquants que terminaient des fleurs, qu’on devinait vénéneuses, avec des pétales qu’on eût cru barbouillés de vert-de-gris ou de sang caillé. D’autres ressemblaient à un potiron hérissé de dards acérés et ouvraient de larges corolles d’un jaune fiévreux tachées de pustules livides, comme atteintes de

choses inconnues, De fœtus qu’on fait cuire au milieu des sabbats, De vieilles au miroir et d’enfants toutes nues, Pour tenter les démons ajustant bien leurs bas ; Delacroix, lac de sang hanté des mauvais anges, Ombragé par un bois de sapins toujours vert, Où, sous un ciel chagrin, des fanfares étranges Passent, comme un soupir étouffé de Weber ; Collections 18 Litteratura.com Spleen et Idéal Ces malédictions, ces blasphèmes, ces plaintes, Ces extases, ces cris, ces pleurs, ces Te Deum

INSPIRATION POÉTIQUE I NSPIRATION POÉTIQUE Choses qui la provoquent : la vue de la mer, l’amour, la femme, etc. I NSTINCT Supplée à l’intelligence. I NSTITUT ( L ’) Les membres de l’Institut sont tous des vieillards et portent des abat-jour en taffetas vert. I NSTITUTRICES Sont toujours d’une excellente famille qui a éprouvé des malheurs. Dangereuses dans les maisons, corrompent le mari. I NSTRUCTION Laisser croire qu’on en a reçu beaucoup. Le peuple n’en a pas besoin pour gagner sa vie. I NSTRUMENT

exploitations. Les anciens planteurs blancs de tabac, souvent étranglés financièrement et expropriés, se voient relégués aux activités secondaires ou aux tâches d’encadrement dans les grandes plantations. Ce sont eux qui, par concubinage avec des négresses, car la population compte trois hommes pour une femme, sont à l’origine de la population mulâtre de la colonie. La culture du sucre triomphe dans la première moitié du XVIIIème siècle, d’abord dans la plaine du Nord autour de la ville de Cap Français

choses inconnues, De foetus qu'on fait cuire au milieu des sabbats, De vieilles au miroir et d'enfants toutes nues, Pour tenter les démons ajustant bien leurs bas; Delacroix, lac de sang hanté des mauvais anges, Ombragé par un bois de sapins toujours vert, Où, sous un ciel chagrin, des fanfares étranges Passent, comme un soupir étouffé de Weber; Ces malédictions, ces blasphèmes, ces plaintes, Ces extases, ces cris, ces pleurs, ces Te Deum, Sont un écho redit par mille labyrinthes; C'est pour les coeurs

versificateur, un aligneur de mots, mais un poëte. Pas un ! Appelons poésie une création par l'image et le rêve. 9 août. Au bord de la mer. La mer monte, prend les rochers un à un, ensevelit celui-ci, lèche celui-là, écume sur cet autre et montre à travers son vert de bouteille, comme autant de monstres fantastiques pétrifiés, aux chevelures de varech. Les crabes, galets marchant. - 1887 6 Journal de Jules Renard de 1887-1892 Sur le sable blanc surgit un phare comme un parfait au café sur une nappe. Les

quelque chose de la sensation angoissée d'une pauvre mouche tombée dans la profondeur immense pour elle – d'un verre vide, et qui, les ailes mouillées, ne peut plus sortir de ce gouffre de cristal. Rien de plus triste que cette bourgade, malgré le vert d'émeraude de sa ceinture de montagnes boisées et les eaux courantes qui en ruissellent de toutes parts, charriant des masses de truites dans leurs bouillons d'argent. Il y en a tant qu'on pourrait les prendre avec la main… La Providence a voulu que