Lui Montrer Ce Sur Quoi Son Coeur Son Oeil Glissent Chaque Jour

main un peu trop grande ! Que de fois, à travers les barreaux vivants d'une famille, t'ai-je vue tourner en rond, à pas de louve ; et de ton oeil méchant et triste tu me dévisageais. Beaucoup s'étonneront que j'aie pu imaginer une créature plus odieuse encore que tous mes autres héros. Saurai-je jamais rien dire des êtres ruisselants de vertu et qui ont le coeur sur la main ? Les << coeurs sur la main >> n'ont pas d'histoire... mais le connais celle des coeurs enfouis et tout mêlés à un

appétits, les rêves humains. Mario VARGAS LLOSA 1 La nuit où tout commença Nous devons nous y habituer : aux plus importantes croisées des chemins de notre vie, il n'y a pas de signalisation. Ernest HEMINGWAY Décembre 2006 C'est le soir de Noël, au cœur de Manhattan... La neige tombe sans relâche depuis le matin. Engourdie par le froid, la « ville qui ne dort jamais » semble tourner au ralenti, malgré une débauche d'illuminations. Pour un soir de réveillon, la circulation est étonnamment fluide, la

surtout quand on a vingt ans, quelque petite immoralité bien pimpante, bien coquette, bien bonne fille, les cheveux un peu défrisés, la jupe plutôt courte que longue, le pied et l’œil agaçants, la joue légèrement allumée, le rire à la bouche et le cœur sur la main. – Les journalistes les plus monstrueusement vertueux ne sauraient être d’un avis différent ; et, s’ils disent le contraire, il est très probable qu’ils ne le pensent pas. Penser une chose, en écrire une autre, cela arrive tous les jours

Chez les auteurs de moins de 18 ans. 2 Le premier prix a été décerné à la nouvelle Ourson vacataire de Clémence Jamet (16 ans). Une histoire très poétique, celle d’un petit ours curieux qui se glisse dans la peau d’une peluche, le temps d’un jour et une nuit, avant de revenir à sa liberté. Le deuxième prix a été donné à la nouvelle Mon histoire d’ours… d’Elsa Muller (13 ans), qui nous transporte dans le monde délicieux de l’enfance, des magasins de jouets, de l’amitié et de l’amour. C’est

septième jour. — Vous avez environ cinquante ans, je suppose ? demanda l’homme, sans s’écarter d’elle. — Possible, dit Mathilde. Elle fut contrariée. Qu’est-ce que ça pouvait lui faire à ce type ? À l’instant, elle venait de s’apercevoir que le filet d’eau de la fontaine d’en face, dévié par le vent, mouillait le bras d’un ange sculpté en contrebas, et ça, c’était peut-être des instants d’éternité. Au fond, ce type était en train de lui gâcher le seul instant d’éternité de son septième jour. Et

appétits, les rêves humains. Mario VARGAS LLOSA 1 La nuit où tout commença Nous devons nous y habituer : aux plus importantes croisées des chemins de notre vie, il n'y a pas de signalisation. Ernest HEMINGWAY Décembre 2006 C'est le soir de Noël, au cœur de Manhattan... La neige tombe sans relâche depuis le matin. Engourdie par le froid, la « ville qui ne dort jamais » semble tourner au ralenti, malgré une débauche d'illuminations. Pour un soir de réveillon, la circulation est étonnamment fluide, la

surtout quand on a vingt ans, quelque petite immoralité bien pimpante, bien coquette, bien bonne fille, les cheveux un peu défrisés, la jupe plutôt courte que longue, le pied et l’œil agaçants, la joue légèrement allumée, le rire à la bouche et le cœur sur la main. – Les journalistes les plus monstrueusement vertueux ne sauraient être d’un avis différent ; et, s’ils disent le contraire, il est très probable qu’ils ne le pensent pas. Penser une chose, en écrire une autre, cela arrive tous les jours

Chapitre 1 Retour à la table des matières Voilà le paradis où je vivais autrefois : mer et montagne. Il y a de cela toute une vie. Avant la science, avant la civilisation et la conscience. Et peut-être y retournerai-je pour mourir en paix, un jour... Voilà le paradis où nous vivions autrefois : arbre de roc, la montagne plongeant abruptes ses racines dans les entrailles de la mer. La terre entière, humanité comprise, prenant source de vie dans l'eau. L'Océan montant à l'assaut du ciel le

Soulat (L’Avant-Printemps) « Vieillir, hélas ! disait mon père, mais c’est le seul moyen que j’aie trouvé de ne pas mourir jeune. » 3 À la Sécu Pour Igor, pour André Vers, Nicole Schneegans, Alain Léger et Jean-François Carrez-Corral. Et chaque mot en souvenir de Jean et de Germaine 4 I LA VILLE, UNE NUIT La ville est l’aliment préféré des chiens. 5 1 C’était l’hiver sur Belleville et il y avait cinq personnages. Six, en comptant la plaque de verglas. Sept, même, avec

tout aussi banal que poignant. L'auteur de ce scénario ? Notre conception toute croche de l'amour. Une conception capotée parce qu'elle repose sur un système de parenté étriqué, boiteux. Nous passons nos vies à clopiner dans les voies ardues du cœur. Emprisonnés dans le labyrinthe de ses artères. Il faut brûler nos béquilles et trouver la clé de cette prison. Mais où est-elle, cette clé ? Au fond de nos poches. L'auteur est né à Québec. Il est professeur d'anthropologie à l'Université Laval