Mouron

peinture, Maurice Maeterlinck au théâtre…  Banalité L'océan d'argent couvre toutAvec sa marée incrustante.Nous avons rêvé jusqu'au boutLe legs d'un oncle ou d'une tante.Rien ne vient. Notre cerveau boutDans l'Idéal, feu qui nous tente,Et nous mourons. Restent deboutCeux qui font le cours de la rente.Etouffé sous les lourds métauxQui brûlèrent toute espérance,Mon cœur fait un bruit de marteaux.L'or, l'argent, rois d'indifférenceFondus, puis froids, ont recouvertLes muguets et le gazon vert.

dans leur conscience du monde : ainsi, Balzac et son regroupement de la comédie humaine, Céline pour qui il n’y qu’une Vérité (ne serait-ce que celle de sa propre persécution). N’y a-t-il pas dans le roman présence de l’obsession de l’auteur ? C. Mouron s’est intéressé à la psychanalyse du roman et conclut que dans le projet d’écrire un roman réside une névrose : on est donc loin de la clairvoyance et de la vérité ! Pour Proust, un auteur écrit toujours le même roman : « les grands écrivains n’ont

santé. Quel mortel s’est jamais flatté D’un rendez-vous à l’agonie ? Délie elle-même, à son tour, S’en va dans la nuit éternelle, En oubliant qu’elle fut belle, Et qu’elle a vécu pour l’amour. Nous naissons, nous vivons, bergère, Nous mourons sans savoir comment ; Chacun est parti du néant : Où va-t-il ?… Dieu le sait, ma chère. Nerval – Epitaphe Il a vécu tantôt gai comme un sansonnet, Tour à tour amoureux insoucieux et tendre, Tantôt sombre et rêveur comme un triste Clitandre

satisfaction de nos désirs naturels. Les craintes sont liées à notre imagination et à nos rêves : la démarche de réflexion sur les mécanismes de la nature peut nous en libérer. Ainsi « la mort n’est rien pour nous », nous dit Epicure puisque si nous mourons vraiment avec le corps nous ne pouvons pas avoir l’impression de perdre quelque chose. Mais à vrai dire si une partie de nous survit, ayant atteint l’état d’ataraxie qui ne dépend que de nous, de quoi aurions-nous peur ? Se libérer des désirs vains

en ce jour une peine eternelle. Ostez-vous le desir de s'efforcer à celle Qui libre veut mourir pour ne vivre captive ?ERAS. Sera donc celle là de la Parque craintive Qui, au deffaut de mort, verra mourir sa gloire ?CLEOPATRE. Non, non, mourons, mourons, arrachons la victoire, Encore que soyons par Cesar surmontees.ERAS. Pourrions nous bien estre en triomphe portees ?CLEOPATRE. Que plus tost ceste terre au fond de ses entrailles M'engloutisse à present ; que toutes les tenailles De ces

les hommes. Armes, vibrez ! mains admirables, prenez-les, Mains scélérates à défaut des admirables ! Prenez-les donc et faites signe aux En-allés Dans les fables plus incertaines que les sables. Tirez du rêve notre exode, voulez-vous ? Nous mourons d’être ainsi languides, presque infâmes ! Armes, parlez ! Vos ordres vont être pour nous La vie enfin fleurie au bout, s’il faut, des lames. La mort que nous aimons, que nous eûmes toujours Pour but de ce chemin où prospèrent la ronce Et l’ortie

n'ose plus lire : Il semble que ta voix les répand sur mon cœur ; Que je les vois brûler à travers ton sourire ; Il semble qu'un baiser les empreint sur mon cœur. N'écris pas! Marceline DESBORDES-VALMORE, Poésies inédites,1825 « Nous mourons par manque d'amour, par une absence, par le désespoir. Ce qui nous retient à la terre, c'est l'amour, c'est la vie. La mort a été construite avec le sentiment de refoulement dans l'homme. Nous avons fabriqué la mort. » (Malcolm de chazal)

en profiter et tout faire pour laider de la mme faon quelle nous aide. Le cur a peur les curs des hommes sont ainsi. Ils ont peur de raliser leurs plus grands rves, parce quils croient ne pas mriter dy arriver, ou ne pas pouvoir y parvenir. Nous mourons de peur la seule pense damours enfuis, dinstants qui auraient pu tre merveilleux de trsors introuvables. Le cur craint de souffrir et cette crainte de la souffrance est pire que la souffrance elle-mme. Aucun cur na jamais souffert alors quil tait

l’histoire en pleurant répète Le salut triste à l’échafaud. Il rêvait, comme toi, sur une terre libre Du pouvoir et des lois le sublime équilibre ; Dans ses bourreaux il avait foi ! Qu’importe ? il faut mourir, et mourir sans mémoire : Eh bien ! mourons, dit-il. Vous tuez de la gloire : J’en avais pour vous et pour moi ! Cache plutôt dans le silence Ton nom, qu’un peu d’éclat pourrait un jour trahir ! Conserve une lyre à la France, Et laisse-les s’entre-haïr ; De peur qu’un délateur à l’oreille

irrite sa colère, Et qui peut le souffrir, ne la mérite pas. Prévenons la douleur d’avoir failli contre elle, Qui nous serait mortelle. Tout m’est fatal, rien ne me peut gurérir, Ni soulager ma peine, Allons, mon âme ; et puisqu’il faut mourir, Mourons du moins sans offenser Chimène. Mourir sans tirer ma raison ! Rechercher un trépas si mortel à ma gloire ! Endurer que l’Espagne impute à ma mémoire D’avoir mal soutenu l’honneur de ma maison ! Respecter un amour dont mon âme égarée Voit la