Pic de Bure

et de deuil, Linceul troué par les clous sombres De la misère, ce cercueil.   Le pommier lui jette ses pommes ; Il vit dans l’ombre enseveli ; C’est un pauvre homme loin des hommes, C’est un habitant de l’oubli ;   C’est un indigent sous la bure, Un vieux front de la pauvreté, Un haillon dans une masure, Un esprit dans l’immensité !   *   Dans la nature transparente, C’est l’œil des regards ingénus, Un penseur à l’âme ignorante, Un grave marcheur aux pieds nus !   Oui, c’est un

sac de cendre et de deuil, Linceul troué par les clous sombres De la misère, ce cercueil. Le pommier lui jette ses pommes ; Il vit dans l’ombre enseveli ; C’est un pauvre homme loin des hommes, C’est un habitant de l’oubli ; C’est un indigent sous la bure, Un vieux front de la pauvreté, – 213 – Un haillon dans une masure, Un esprit dans l’immensité ! * Dans la nature transparente, C’est l’œil des regards ingénus, Un penseur à l’âme ignorante, Un grave marcheur aux pieds nus ! Oui, c’est un cœur

ses dernières maisons, semblent les parois d'un calice au fond duquel elle aurait été déposée. À ce détail original, on l'aura peut-être reconnue… Ces montagnes dessinaient un cône renversé. On descendait dans cette petite bourgade par un chemin à pic, quoique circulaire, qui se tordait comme un tirebouchon sur lui-même et formait au-dessus d'elle comme plusieurs balcons, suspendus à divers étages. Ceux qui vivaient dans cet abîme devaient certainement éprouver quelque chose de la sensation angoissée

ainsi qu’elle le faisait toujours. C’était même miraculeux qu’elle soit venue jusque-là. Melara Cuillêtre était plus audacieuse, plus âgée et plus jolie dans son genre, l’espèce de genre à taches de rousseur. Emmitouflées dans des pèlerines de grosse bure dont elles avaient rabattu les capuchons, toutes les trois s’étaient esquivées de leur lit pour aller en tapinois consulter la sorcière en traversant les lices de tournoi. Melara avait entendu les servantes chuchoter que l’horrible vieille était capable

des braseros de fer aux deux extrémités de la salle, il grelottait. Où qu’il allât, le froid l’accompagnait en permanence. Quelques années, et il ne saurait même plus ce qu’était la sensation du chaud. Comme il revêtait la tenue ordinaire de grosse bure noire, brusquement l’accabla le découragement. Il se laissa tomber sur un banc, les doigts empêtrés dans les attaches de son manteau. Si froid, songea-t-il, le cœur serré de nostalgie pour Winterfell et ses murs tièdes, irrigués comme un vaste corps

de chemise s’évasait en entonnoir. Sa culotte jaune se rattachait au-dessous du genou par une jarretière à boucle. Sur sa tête s’inclinait un chapeau brun à larges bords avec ganse noire et lisières rouges. À ses jambes s’adaptaient des guêtres de bure ou des bottes à fortes semelles, plates de talons, dont le coude-pied se dessinait imparfaitement sous le chiffonnement du cuir, comme aux bottes de mer. De son vrai métier, Joël était guide dans le bailliage du Telemark et jusqu’au fond des montagnes

furie et à leur course d’extermination sur les carrés et les canons, les cuirassiers venaient d’apercevoir entre eux et les Anglais un fossé, une fosse. C’était le chemin creux d’Ohain. L’instant fut épouvantable. Le ravin était là, inattendu, béant, à pic sous les pieds des chevaux, profond de deux toises entre son double talus ; le second rang y poussa le premier, et le troisième y poussa le second ; les chevaux se dressaient, se rejetaient en arrière, tombaient sur la croupe, glissaient les quatre

personnage le plus important du bord: c'etait un homme de cinquante ans, court et robuste, au teint de bistre, aux cheveux grisonnants, au visage rude, et qui naviguait depuis son enfance. Il etait vetu d'un pantalon de toile bleue et d'une chemise de bure; dans les temps froids ou pluvieux, il ajoutait a ce strict necessaire une espece de manteau a capuchon qui tenait a la fois du paletot de l'occident et du burnous meridional. Ce manteau, qui etait de couleur brune, brode de fil rouge et bleu aux

s'élancer et ne pas être brûlé vif devant une telle assemblée. Seigneurs, il y avait une large corniche à mi−falaise, et c'est là que Tristan saute avec souplesse. Le vent gonfle son manteau, et ralentit sa chute. Les gens du pays appellent encore cet à−pic le Saut Tristan. La chapelle était pleine de monde : Tristan n'a pas hésité. Le sol est meuble : il se ramasse sur l'argile. Ses Tristan Tristan de Béroul 14 gardiens peuvent toujours l'attendre devant l'église : il est déjà loin ! Dieu l'a vraiment

croyait voir On d'assassinat. avaient laissé Là eût mur le dit leur trace mouillée, et ; la roche il partout. Au Une pied parallèle, épars à fleur d'eau, dans les afïouillements, uns écarlates, les on ne sait En de certains à pic avait là. muraille la escarpement du double la le de massacre rouille ou sous lame, ou à sec de monstrueux galets ronds, les ou autres noirs semblances de viscères. avaient été vidés chambre semblait impossible d'y appuyer retirer