Pont suspendu de Menai

avortés. Chaque suicide est un poème sublime de mélancolie. Où trouverez−vous, dans l'océan des littératures, un livre surnageant qui puisse lutter de génie avec cet entrefilet. Hier, à quatre heures, une jeune femme s'est jetée dans la Seine du haut du Pont−des−Arts. Devant ce laconisme parisien, les drames, les romans, tout pâlit, même ce vieux frontispice : Les lamentations du glorieux roi de Kaërnavan, mis en prison par ses enfants ; dernier fragment d'un livre perdu, dont la seule lecture faisait

avortés. Chaque suicide est un poème sublime de mélancolie. Où trouverez-vous, dans l'océan des littératures, un livre surnageant qui puisse lutter de génie avec ces lignes : Hier, à quatre heures, une jeune femme s'est jetée dans la Seine du haut du Pont-des-Arts. Devant ce laconisme parisien, les drames, les romans, tout pâlit, même ce vieux frontispice : Les lamentations du glorieux roi de Kaërnavan, mis en prison par ses enfants ; dernier fragment d'un livre perdu, dont la seule lecture faisait

avortés. Chaque suicide est un poème sublime de mélancolie. Où trouverez−vous, dans l'océan des littératures, un livre surnageant qui puisse lutter de génie avec cet entrefilet. Hier, à quatre heures, une jeune femme s'est jetée dans la Seine du haut du Pont−des−Arts. Devant ce laconisme parisien, les drames, les romans, tout pâlit, même ce vieux frontispice : Les lamentations du glorieux roi de Kaërnavan, mis en prison par ses enfants ; dernier fragment d'un livre perdu, dont la seule lecture faisait

avortés. Chaque suicide est un poème sublime de mélancolie. Où trouverez-vous, dans l’océan des littératures, un livre surnageant qui puisse lutter de génie avec ces lignes : Hier, à quatre heures, une jeune femme s’est jetée dans la Seine du haut du Pont-des-Arts. Devant ce laconisme parisien, les drames, les romans, tout pâlit, même ce vieux frontispice : Les lamentations du glorieux roi de Kaërnavan, mis en prison par ses enfants ; dernier fragment d’un livre perdu, dont la seule lecture faisait

curieuses de madame Dunoyer, — je ne me sentais pas embarrassé pour donner le portrait de l’homme et pour écrire sa biographie selon des données irréprochables. — 30 — ANGÉLIQUE. 5 Mais je commence à m’effrayer aujourd’hui des condamnations suspendues sur les journaux pour la moindre infraction au texte de la loi nouvelle. Cinquante francs d’amende par exemplaire saisi, c’est de quoi faire reculer les plus intrépides: car, pour les journaux qui tirent seulement à vingt-cinq mille, — et il y en

Quelques actions communes cependant mais quand même assez rares. . Le village d’Abilly était situé sur la Claise enjambée par un pont. La rivière était le seul endroit où pendant la saison estivale nous pouvions profiter des joies de l’eau. Pas de piscine, seulement des rives aménagées au bord de rivière. Cette Claise était source de biens des plaisirs, la baignade au pied du pont où même certains s’aventuraient { sauter dans l’eau enjambant le parapet, moi le premier malgré ma fragilité apparente. Nous

location s’embourba au sortir de la Lézarde. Il fallut descendre la pousser sous des trombes de pluie. À la hauteur d’Arnouville, elle écrasa en purée sanguinolente un coq gimb qui traversait le goudron luisant en battant des ailes. Exceptionnellement, le pont de la Gabarre était ouvert et nous restâmes des temps et des temps à l’arrêt sur le bas-côté de la route. Bref, quand nous arrivâmes à La Pointe, il faisait presque nuit. Le point de ralliement était toujours le même  : devant la maison de cheftaine

lettres si spirituelles et si curieuses de madame Dunoyer, - je ne me sentais pas embarrassé pour donner le portrait de l’homme et pour écrire sa biographie selon des données irréprochables. Mais je commence à m’effrayer aujourd’hui des condamnations suspendues sur les journaux pour la moindre infraction au texte de la loi nouvelle. Cinquante francs d’amende par exemplaire saisi, c’est de quoi faire reculer les plus intrépides : car, pour les journaux qui tirent seulement à vingt-cinq mille, - et il y

vers d’autres lieux, les oubliant là. Mais ses yeux, assez effacés par le temps et le manque de peinture, s’attristent encore sur le solennel terrain cinéraire. La vallée de cendres est bornée d’un côté par une petite rivière malpropre et, quand le pont-levis est dressé, dans les – 26 – trains qui attendent qu’il s’abaisse, les voyageurs doivent contempler un paysage sinistre, parfois pendant une demi-heure. Toujours il se produit en cet endroit une halte d’au moins une minute et c’est à cause

ces petits chiens, fit-elle d’une voix ardente, j’en veux un pour l’appartement. C’est si gentil, un chien. La voiture fit marche arrière et s’arrêta devant un vieillard tout blanc qui ressemblait absurdement à John D. Rockefeller. Dans un panier suspendu à son cou s’entassaient une douzaine de tout jeunes chiens, d’une race imprécise. – De quelle espèce ils sont ? demanda Mrs. Wilson avec empressement au vieillard qui s’approchait de la portière. – De toutes les espèces. Laquelle préférezvous, Madame